Кирилл Казанцев - Не все ангелы летают

Все совпадало! Я нашел телефон Виктора Александровича Голоденко в списке входящих звонков в своем смартфоне. Мужчина с хорошим баритоном откликнулся сразу. Очевидно, еще не почивал. Я уточнил, дома ли его сын, и напросился на короткий визит. Отказать мне он не мог, зная, что от меня пока еще кое-что зависит в судьбе его отпрыска.

Ехать было недалеко. Элитный дом находился в исторической части города, поблизости от домика Каширина. «Эх вы-и-и!» – вспомнилось известное восклицание старика. Вид здание, где проживали папаша и сынок Голоденко, имело соответствующий, чтобы вызывать комплекс неполноценности у обитателя «хрущоб», занесенного какой-нибудь нуждой в центр: шлагбаум, охранник, все дела. Объяснил секьюрити, что меня ждут. Тот проверил, действительно ли это так, и пропустил. Поднявшись в лифте, позвонил в нужную дверь. Открыл отец. Сын маячил у него за спиной в прихожей, размерами больше похожей на гостиную. Я сразу обратил внимание на ссадину у парня на лбу. Лично я его по этому месту не прикладывал. Не глядя на отца, сразу обратился к сыну:

– Ну, что же ты, Артур? Поднять руку на женщину – это как называется? Ты бы меня пригласил, выпустить пары. Я бы тебе не отказал… – Я сделал шаг вперед.

– Подождите, подождите! – преградил мне дорогу отец. – Объясните, что значат ваши слова?

– Пусть сын вам все объяснит!

Отец обернулся к Артуру. Я видел, что глаза у Артура стали такие же удивленные, как и у отца.

– Я ничего не понимаю, – сказал он. – Что вы от меня хотите? – Сейчас «потешный киллер» казался настолько молодым – просто подросток! Как у него вообще наглости хватило на меня нападать?! Боевиков насмотрелся по телику?

– Ты сегодня вышел из изолятора, так? – попытался я припереть его к стенке. – Сразу позвонил Тамаре, назначил ей встречу. Скажешь, нет?!

– Ничего я ей не звонил! И встреч не назначал…

– Постойте. Это Тамара вам сказала? – спросил Голоденко-старший.

– Ее что, избили?! – догадался сын.

– Хочешь сказать, это не ты? Откуда у тебя ссадина на лбу?

– Конечно, не я! Ссадину мне в изоляторе поставили.

– Это она вам наговорила на моего сына? – настаивал на своем отец.

– Папа, подожди! Я сам разберусь! – попросил его Артур. Мне показалось, что Артур не притворяется. Он был удивлен и, похоже, в самом деле ни при чем.

– Тамара как раз молчит, – сказал я ему, – и я подумал, потому и молчит, что это – твоя работа.

– Чтобы я на нее руку поднял?! Да вы что! Я поеду сейчас к ней и узнаю, кто это сделал!

– Нет! – воскликнул отец.

– Не надо к ней ехать, – поддержал я родителя. – Сейчас она отдыхает. Время позднее… Если вы действительно ничего не знаете, – после паузы сказал я, – то мне остается только принести свои извинения. Согласись, – я посмотрел на Артура, – что у меня был повод посчитать тебя человеком вспыльчивым!

Артур промолчал.

– Еще раз извините. До свидания.

Очевидно, озарение мое оказалось ложным. Подумал, покидая элитную многоэтажку, что придется допросить Котомку с пристрастием, кто на нее напал. Оставлять этого так нельзя… Почему отец Артура на нее бочку катит? Что за история? А она еще выгораживает его сынка!

Шагая по тротуару в центре города, где ночью было людно, как в канун Нового года, я недоумевал, глядя на улыбающиеся лица. Этим людям завтра на работу не надо, что ли? Мне-то было не надо, как я сам для себя решил. И за это, конечно, еще предстояло встретить взгляд компаньона, Васи Голобородова, исполненный укора. Сколько раз он за то время, что я пропадаю неизвестно где, съездил на склад? Давно, давно отработал свой аквапарк! Голобородову светит полноценный внеочередной отпуск, думал я, за все его подвиги. И чувствовал себя готовым даже ему этот отпуск организовать. А может быть, и кое-что получше, чем отпуск. Только прежде требовалось разобраться со своими проблемами. Иначе проблемы «разберутся» со мной. Не хотелось бы, конечно… Очень неуютно жить стало в родном городе. Главное, был бы я в чем-то виноват! Впрочем, если пансионат мой – мой ли?! – ни при чем, и дело лишь в гибели Гали Биржи, то виноват. В нездоровом любопытстве. Сунул нос не в свое дело, решил поиграть в сыщика. Писал бы себе на бумаге детективные романы и горя не знал! На рукописи, что лежит на письменном столе, слой пыли, вероятно, в палец толщиной уже накопился!..

«Нет, но чего эти обыватели улыбаются? – все бурчал мысленно я. – Одни счастливые парочки вокруг, будто День святого Валентина на дворе или, как минимум – Татьянин! Я бы тоже с удовольствием прогулялся по ночной площади Горького, прошелся по Большой Покровской, освещенной романтически-желтыми фонарями, да вот беда – не с кем. Любимую девушку кто-то избил, и я даже не знаю кто. А она, кажется, знает, да молчит. Но это не Артур. И чего я к нему кинулся? Куда подевалась рассудительность у сочинителя детективных романов? Парень только что вышел из СИЗО, где ему, кстати, поставили ссадину на лбу, то есть не курорт, и что? Он сразу ринулся наживать новые неприятности? Вряд ли…»