Андрей Баширов - Число зверя

Владимир замолчал и вновь приложился к бутылке с пивом.

“Это все?”

— спросил Роман.

“Да. Как, интересно?”

“Ничего. Но я бы в нем кое‑что изменил. Водитель обнаруживает на карте, что маршрут адского автобуса должен был бы заканчиваться, в идеале, прямо в московском Кремле. И водитель направляет свой автобус с пассажирами прямо на Спасские ворота. Вот тогда данная новелла приобрела большую глубину, а так это всего лишь жутковатый рассказец.”

“Ну, какова жизнь, таковы и произведения наших писателей. Сейчас же на улицу стало страшно выходить. Чего только не наслушаешься днем на работе и не насмотришься вечером по телевизору. Одни истории с клодефилином, который подливают грабители в водку или пиво своим клиентам, чего стоят. Теперь даже за одним столиком в пивбаре боязно с незнакомым человеком постоять, поговорить за жизнь.”

“Да, это точно,” — кивнул Роман.

“Надеюсь, вы не носите с собой глазных капель?” — Спросил Владимир и весело рассмеялся.

“Нет, у меня с глазами, да и с головой, наверное, все в порядке. Я и так могу заработать.”

“Ну и как вы зарабатываете в наше смутное время? Если не секрет.”

“У меня совместное предприятие с братом. Точнее, он глава фирмы, продающей по договорам машины с отсрочкой в получении, а я просто исполнитель,” — тут Роман залпом допил бутылку, встал и отнес ее к стоявшей в двух шагах от скамейки урне.

“Кстати, как раз сегодня я воспользовался услугами одной такой организации. Платишь пять тысяч и получаешь через пару месяцев новую машину. Это очень удобно, большая экономия денег.”

“Ну, у нас не совсем так, как вы думаете,” — возвратившись к скамейке, но не садясь, задумчиво произнес молодой человек.

“Не понял…”

“Как бы вам сказать… Я брат того человека, в фирму которого вы отнесли свои деньги. А он никому не собирается предоставлять машины, тем более, не любит отдавать долги. Просто, часть денег, которые вручают ему клиенты, идут киллеру. Клиенты как бы сами оплачивают приведение в исполнение своего смертного приговора. Для брата это очень выгодный бизнес, а для меня — хороший приработок к зарплате водителя.”

“Как это?” — Владимир, чуть не поперхнувшись пивом, отставил бутылку в сторону, и с удивлением посмотрел на молодого человека. Тот стоял против солнца, откидывая черную тень на своего собеседника, поэтому последний не сразу заметил огромный вороненый ствол револьвера направленный ему в грудь.

“Извините, но это моя работа. Очень приятно было познакомиться с умным, начитанным человеком и искренне жаль, что нам пришлось встретится в это ситуации, — с неподдельным сожалением в голосе произнес Роман и взвел курок. — Мой совет, на будущее: никогда и никому не доверяйте своих денег, это может стоить вам жизни.”

“Постойте, я хотел бы попросить об одном одолжении… А, ладно, — махнул рукой Владимир, — по правде говоря, я вас и так задержал своим пересказом истории о "шестьсот шестьдесят шестом маршруте".

“Пожалуйста, напомните мне еще раз фамилию автора. Я хотел бы сам прочитать его рассказ.”

Владимир откинулся на спинку скамейки и, широко улыбнувшись, как будто бы и не было направленного на него револьвера, назвал ее.

На сухой щелчок выстрела, немногочисленные посетители парка не обратили внимания, лишь несколько ворон взлетели с ветвей стоящих невдалеке деревьев и, лениво покружившись над пустынными аллеями, вновь уселись на свои места. Молодой человек забросил пистолет в кусты, поставил на место опрокинувшуюся было бутылку с недопитым пивом, поправил лежащую на коленях покойного газету и, не оглядываясь, спокойно направился к выходу из парка. Не доходя до ворот, он вдруг остановился как вкопанный. Рядом с давно не работающим фонтаном стоял мужчина, помахивающий зонтом — тростью. Но не это, по правде говоря, привлекло внимание Романа. Из‑за спины стоящего был хорошо виден подергивающийся вверх — вниз кончик черного хвоста. Мужчина, почувствовав на себе пронзительный взгляд, перестал махать зонтом, отошел от фонтана и направился к стоявшим поблизости скамейкам. На краю фонтана остался сидеть греющийся на солнышке черный кот, хвост его по — прежнему продолжал ходить то вверх, то вниз.

Роман облегченно вздохнул, вытер выступившую испарину со лба и продолжил свой путь. Пройдя богато украшенные “сталинской” лепниной каменные ворота, он подошел к стоявшему на автостоянке маршрутному автобусу, у которого за лобовым стеклом вместо номера маршрута торчала табличка “Перерыв на обед”. Открыв дверь, Роман сел на водительское кресло и повернул ключ зажигания.