Андрей Воронин - Инструктор спецназа ГРУ

Илларион выбрался, наконец, из паутины переулков и, попав на оживленную улицу, свернул направо и прибавил газу, вливаясь в транспортный поток. Ехать предстояло через пол-Москвы, мимо Белорусского вокзала и Военно-Воздушной Академии - на Ленинградское шоссе, отыскивать неизвестный ему универмаг "Водник". И, кстати, не мешало бы перекусить, напомнил он себе.

Он загнал машину на стоянку рядом с кафе, которого, насколько он помнил, раньше здесь не было. Называлось кафе "Алена" и было новеньким, с иголочки, что вселяло надежду на качественную пищу и приличное обслуживание - как-никак, а рекламу делать надо. Молоденькая официантка с выражением "смотри-но-не-трогай" на симпатичной курносой физиономии принесла заказ и удалилась, ловко лавируя между столиками.

Илларион вооружился вилкой. Содержимое тарелки выглядело весьма заманчиво, да и запах был соответствующий. Он налил себе минеральной и сделал пару глотков. Вода .была ледяная, и пузырьки углекислого газа взрывались на поверхности, обдавая лицо микроскопическими брызгами. "Хорошо", - подумал Илларион.

Тут кто-то деликатно подергал его сзади за рукав. Он обернулся и встретился глазами с молодым симпатичным парнем лет семнадцати-восемнадцати, сидевшим за соседним столиком.

- Извините, - сказал парень, -но я подумал, что будет лучше, если вы спрячете револьвер. Он у вас из-под куртки торчит. Это, конечно, не мое дело, но я жду девушку...

Ай-яй-яй, подумал Илларион, как же это я? Экая вышла неловкость... А если бы это был какой-нибудь омоновец? Револьвер-то зарегистрирован, но размахивать своими документами мне сейчас не стоит. Вооружен и очень опасен. Вонтид энд листед. Ай-яй-яй...

- Благодарю вас, - сказал он пареньку, одергивая куртку. - Все в порядке, я не бандит.

- А я ничего подобного не имел в вид" - сказал парень. - Просто у меня свидание, а она...

- Все ясно, - сказал Илларион. - Благодарю вас.

Он быстро прикончил свой обед, расплатился и покинул кафе. Настроение было испорчено. Тот факт, что он позволил себе пусть мелкий, но вполне очевидный для первого встречного прокол, отнюдь не добавлял бодрости. Слишком много всего сразу навалилось на него сегодня. Вот и увлекся логическими построениями, забыв об осторожности...

Илларион вдруг почувствовал себя одиноким и всеми покинутым. Это было новое ощущение, и он с интересом прислушался к себе. Ему часто приходилось действовать в одиночку, подвергаясь при этом гораздо большей опасности, чем сейчас. Горы жестоки, и спрятаться там не так просто, как кажется некоторым диванным стратегам, теоретикам с бутылкой пива. Это застывший в вечной неподвижности мир, в котором движутся только облака и ты. В горах было труднее.

В чем же дело? Вокруг - многомиллионный людской муравейник, в котором ничего не стоит затеряться без следа. Нырнул в толпу - и нет тебя. Выследить в городе человека, который знает, что за ним охотятся, не так-то просто, да вот поди ж ты...

В этом-то и фокус, решил Илларион. Слишком много вокруг людей. Это создает иллюзию принадлежности к какой-то группе, все время хочется с кем-то поделиться, переложить часть своего груза на чужие плечи, да просто поговорить, в конце концов. В обыденной жизни то, что до тебя, по сути, никому нет дела, воспринимается как должное - у тебя есть твой дом, твои книги, твои друзья... твои метательные ножи, наконец. Или, скажем, твоя машина. Отбери у горожанина все это, и что ему останется? И плевать на то, что в горах он может неделями жить на полном самообеспечении и до бесконечности дурачить бородатых восточных крестьян, вооруженных лучшими образцами отечественного и зарубежного оружия. Ему, бедолаге, и заночевать-то негде: в гостиницу с местной пропиской не пустят, и даже на вокзалах завели моду - пускать в зал ожидания только по билетам... А если еще направить по его следам гончих, да расставить на каждом шагу капканы... Только и останется, что дать ему немного свободного времени, и, глядишь, он уже твой - бери его, тепленького, голыми руками. Сам придет.

"Черта с два, - подумал Илларион. - То есть, я приду, конечно, но как бы вам об этом не пожалеть".

Он хотел позвонить Мещерякову, но решил подождать - сказать ему было пока нечего, а если бы у полковника появилось что-то новенькое, он позвонил бы сам. Поэтому Забродов решительно выкинул из головы невеселые мысли и кратчайшим из известных ему путей отправился на Ленинградское шоссе, имея твердое намерение выследить Виктора Быкова и все-таки задать ему пару вопросов. По крайней мере, это было какое-то реальное дело, альтернативой которому мог служить разве что ответный визит к Северцеву в стиле Терминатора: "Аста ла виста, бэби..." Картинка рисовалась заманчивая, но спешить не стоило: этак и впрямь придется бежать в какую-нибудь Фергану и дальше, в горы, где все просто и понятно. Бороду отрастить...