Руслан Белов - Клуб маньяков

- Отпусти его. Вечером поговорим... - прошептала Вера.

Она спала.

Когда я вернулся в сарай, парень с малиновыми ушами-кувшинками уже бодрствовал.

- Та девушка, которую ты так пошло обозвал, сказала, чтобы я тебя отпустил на все четыре стороны. Невыплаченную сумму получишь у человека с бомбой в кармане. Если ты исчезнешь с глаз моих долой через минуту после того, как я разрежу веревки, можешь сказать ему, что я приказал удвоить вознаграждение. Ферштейн?

- Ферштейн! - ответил парень. В глазах его теснилось недоверие, впрочем, очень скоро сменившееся сдержанной радостью.

Быстрота, с которой он исчез со двора, поразила меня, и я пожалел, что не утроил гонорара за свою смерть.

Глава 9. Пора на тот свет. - Американец из Огайо и гангстер из

Валентиновки. - Опять двадцать пять. - Стакан на ночь.

Вечером Вера взяла быка за рога.

"Да, вот, я такая, - сказала она, твердо глядя мне в глаза. - И у тебя нет никакого выбора. Пойдешь в милицию - тебя же и посадят. В психушку. Там подлечат электрошоком, и будешь потом по поселку с трясущейся головой и отсутствующим взглядом ходить. У Маргариты такие связи. А у Емельяна деньги. И еще - начнешь неприятные мне телодвижения, что-нибудь сделаю с собой и Наташей. Тебе это надо?"

Что я мог на это ответить? Ничего... Сжался в комок, и начал пить. Каждый день.

Жаль, что я не алкоголик. Мне выпивка хороша к настроению или усталость снять, а с горя и скуки я пить не умею. Противно. Дерьмом безмозглым себя чувствую.

С тоски безмерной, беспрестанной, захотелось мне жизни себя лишить, и пошел я на Клязьму топиться.

Не получилось.

Уже утонул почти, как водяной в меня вселился и на берег вытащил. На следующий день опять пошел. Уже с кирпичами в холщовой сумке. Посидел на крутом бережку под липами, бутылочку хорошего вина опорожнил, выкурил пару сигарет, привязал сумку к поясу и пошел в воду.

...Опять не получилось. Сумка гнилой оказалась. Наверное, еще бабушка Веры с ней в сороковых годах на рынок за картошкой ходила, а они не выкинули, на чердаке спрятали... Наверняка чтобы надо мной посмеяться. А было над чем хохотнуть. Домой весь мокрый шел, мне бы, дураку, раздеться перед утоплением, тогда бы Вера не спрашивала, что это со мной случилось и куда это я упал.

Как только высох, пошел в сарай из обреза стреляться - второй-то патрон у меня оставался.

Он пшикнул только. Опять невезение. Рассвирепел, выпил бутылку портвейна и пошел в бандиты проситься. У них на рыночной площади командный пункт в задней комнате простецкого кафе, "Come In" называется. "Мерседесы" нагло блестящие вокруг стоят, "Лендкрузеры" и вольваки с всякими там "Ауди". Короче, выставка новейшей западной автомобильной техники, мимо нее не пройдешь.

Вошел в затемненный зал, руки в карманах, подсел в наглую к пахану мне тесть на него несколько раз подбородком осторожненько показывал - подсел и начал горько плакаться. Мол, копейки получаю, сосиски покупаю только в целлофане и пью преимущественно всякую ненатуральную гадость и ко всему этому еще и жена маньячка. И попросил к себе взять хоть шестеркой, лишь бы поскорее убили.

Пахан посмотрел на меня строго - не надо, мол, паясничать в этом серьезном заведении - и стал про образование спрашивать. И получив ответ, огорчился, что нет никакого. Ни в Афгане я не был, ни в Чечне, и экономику с менеджментом не знаю в натуре, не говоря уже про ГААП и валютные операции.

Посидел, посидел пахан с горьким сожалением на меня глядючи, потом стакан коньяку армянского налил. Полный. И отправил восвояси, предварительно сотню баксов в нагрудный карман сунув. Хорошо, что на лоб не приклеил, интеллигентным оказался.

И пришлось мне домой идти. Настроение - вообще никуда. Иду, а в голове одна мысль-приговор: "Ничего у тебя не получается, даже руки на себя наложить".

По лесополосе шел. Вдоль железной дороги. Как только электричка загрохотала, осенило: "Что же ты, дурак, топишься и стреляешься рядом с двухпутной железкой?"

И пошел, пьяненький, на пути. Улегся поперек и заснул...

Проснулся ранним утром. Поезд проходящий разбудил. Живым и здоровым проснулся, если не считать небольшого окоченения, и естественно, жуткого похмельного синдрома. Проснулся, протер глаза, и понял, что на тупиковых путях лежу. Не везет, так не везет.

Что делать? Пошел домой. Вера встретила на крылечке и спрашивает:

- Ну что ты мучаешься? Ты же видишь, что у тебя ничего не получается ни жить по-другому, ни умереть?

- Да, вот, не получается... - ответил я, разведя руками. - Ничего не получается. Простак я... И неудачник...