Игорь Соколов - Мажор. Умереть, чтобы родиться

Задерживая дыхание, Игорь пересек комнату, подошел к окну и сорвал с гвоздя старое одеяло. Осмотрелся. Старая мебель, еще советского производства. Он такую видел только у старушек одиноких да в кино. На кровати лежало старое грязное оделяло. Игорь пошел вдоль стены, миновал кровать и теперь со стороны двери снова глянул на нее и… замер.

– Твою ж… – Игорь уставился на макушку головы. Человеческой.

Стараясь не дышать, он протянул руку и стащил одеяло в сторону. На подушке обнаружилась голова старика с желтым костлявым лицом и запавшими глазницами.

– Сюда! Тут труп! – отойдя на пару шагов назад, закричал Игорь.

И тут старик открыл глаза.

Вика вернулась от Пряникова, зайдя по пути к Смоленцеву за результатами. Оперативники ждали ее в кабинете. Все думали, что она начнет рассказ с того, что было «на ковре» у Пряникова, но Вика перешла сразу к делу Киреева:

– Итак, Киреев Иван Федорович. Отец, шестьдесят девять лет. Инвалид, парализован после инсульта. Не говорит. Так что здесь зацепок никаких. У тебя, Женя?

– Тут материалы по сыночку его посмотрел. Заключение психиатрической экспертизы. Вменяем. Но расстройства есть. Мать бросила их с отцом, от этого ненависть к женщинам.

– Хорошо, – кивнула Вика, перебирая листы, принесенные от Смоленцева. – Две фотографии на стене – фотографии жертв. В использованных шприцах найден инсулинсодержащий препарат.

– Киреев на самом деле диабетик, – добавил Аверьянов. – Я проверил. Больше ничего интересного, Вика.

– Осталось найти человека без денег и документов, – посмотрев на оперативников, сказала Вика. – Мнение Пряникова – сами упустили, сами найдите. Сможем исправить – обойдемся без дисциплинарных мер.

Вика посмотрела на Данилу и вдруг приказала:

– Старший лейтенант Королев, можете идти.

– Куда?

– В больницу! Это приказ! – Родионова перевела взгляд на Аверьянова и Соколовского: – Женя, Игорь, возвращайтесь домой к Кирееву. Полностью отрабатывайте соседей, знакомых, кого угодно. Ищите, где он может быть. Без паспорта и документов он будет у кого-то прятаться.

Игорь остановил машину возле калитки дома Киреева. Аверьянов открыл дверь, чтобы выйти, но увидел, что Соколовский крутит недовольно носом. В салон пробивался запах мусорных баков. Он посмотрел вперед и увидел эти баки впереди. Буквально в двадцати метрах. Были они запущенные, давно их никто не красил, не промывал и не обеззараживал. Один валялся набоку. Жека закрыл дверь, увидев, что Игорь включает заднюю скорость. Они отъехали на пару домов назад и там оставили машину.

– Ты в дом или по соседям? – спросил Аверьянов.

– Лучше в дом, – ответил Игорь.

Жека кивнул и двинулся вдоль улицы, доставая на ходу блокнот и хлопая себя руками по карманам в поисках ручки. Игорь свернул к калитке дома Киреева.

Он снова и снова обходил комнату, всматривался в фотографии на стене, пытаясь понять закономерность или тайный смысл их нахождения здесь. Ведь какая-то причина же должна быть. Он выдвинул верхний ящик тумбочки. Ножницы, обрезки бумаги. И на стене вырезки из журналов, одной фотографии нет, хотя она тут была недавно, это все признали.

Игорь пересмотрел обрезки, ножницы, открыл снова шкаф. Этот хлам он сегодня уже видел. Что я ищу? Он захлопнул дверцу шкафа, и тут одна из фотографий сорвалась со стены и упала к ногам Игоря. Он поднял ее, перевернул. Да, это вырезка из журнала. И тут его осенило. Бросив фотографию на стол, он вышел из дома и пошел к мусорным бакам.

Хлам, объедки в пакетах, старье, картон, старые газеты… Журналы! Не то, не то, не то… Вот. Игорь вытащил журнал из бака и выпрямился с ним. Женский журнал. А вот и страницы, из которых вырезаны были фотографии.

– Источник фотообоев нашел? – раздался за спиной голос Аверьянова.

– Да, – Игорь показал места, откуда были вырезаны части страниц. – Только не понимаю, что это дает.

– Журнал старый. Потрепанный, – сказал Жека. – Хотя… Полгода номеру. Сильно зачитанный. А выбросил вчера-сегодня. Где-то он его взял.

– Или у кого-то.

– Такие журналы максимум раз смотрят. Потом в мусор или валяются. А этот часто смотрели.

– Салон красоты? – предположил Игорь.

– Здесь? – Жека посмотрел по сторонам. – Сомневаюсь. А парикмахерская…

В поселке, как удалось быстро выяснить, была только одна парикмахерская. Простенькое заведение эконом– класса располагалось на первом этаже двухэтажного Дома быта, как значилось на фасаде здания. Двое мужчин ожидали своей очереди, лениво листая журналы, лежавшие на потертом журнальном столике между креслами. Оперативники заглянули в парикмахерский зал. Там работали трое мастеров: две женщины и один мужчина лет шестидесяти.