Владимир Баранов - В Америку с черного входа… Приключенческо-криминальная повесть

Как- то раз, светлым осенним деньком, двигался по Кенигу, а именно по улице Театральной. Нет, нет, в театр я не собирался, были дела несколько интимного плана. Я шел на свидание… Как вдруг, с противоположной стороны улицы, кто-то заорал: – «Ива-а-а-н-ы-ч!!!!!» Да так громко, что старушка, переходящая улицу по «зебре», резко повернувшись, засеменила обратно. Я присмотрелся. Какой -то парень, джентльменского вида, махал мне сразу двумя руками и приплясывал у остановки автобуса. Затем, наплевав на правила уличного движения, рванул ко мне, отскакивая от гудящих машин. И вот тут —то я его признал. Это был старший лейтенант Игорь Демьяненко, по кличке Дема, с которым мы служили вместе в Афгане. Отличный парень, душа любой компании. А после того, как я научил его играть на гитаре, он стал практически бесценным кадром, на любом застольном «сабантуе».

Несколько отойдя от темы, я хотел бы поделиться, с читающим сие произведение, некоторыми мыслями. Мне, почему-то, не хочется, встретившись с человеком, который тоже был в Афгане, орать: «Привет брателло!» и колотить его кулаками по спине. А затем бежать в ближайший магазин за бухлом, дабы «обмыть» встречу. Примерно так выглядела бы картина – повстречались два мужика: – Братан, ты был по турпутевке в Египте?» – «Да-а-а-а! Был!!!!» – «И-ех, твою мать! Я тоже!!!» И бегом за водярой… Ну были, и что? Вроде повод… Другое дело, когда происходит встреча двух сослуживцев. Людей, которые, в полном смысле этого слова «под смертью ходили», делились и куревом, и водой, и патронами… И все прохожие недоуменно обходят двух седых мужчин, со слезами на глазах, обнявших друг друга… Это Афган… Это Чечня… Это ВОЙНА…

Мы с Игорьком вцепились друг в друга. Эх, мама моя, седые совсем! Оба сразу говорим, перебиваем друг друга, смеёмся. «Вовчик, а мне сказали, что ты погиб! Будто мина рванула рядом?» – «А вот хрен им всем по толстой морде! (это про врагов).

«Игорек, а как комбат, как ребята? Живы?» (это о друзьях). Выясняется, что всё – о кей! И комбат жив, и ребята… Кто-то ранен, кто-то нет, кого-то наградили, кого-то в звании повысили. А в общем и целом – слава Богу!

Игорь замечает, что совсем рядом, дверь в кафе «Театральное» и приглашает посидеть, пообщаться… Я не против, только вот пить ты Дема, будешь один. Замечаю растерянно- вопросительный взгляд, смеюсь… пошли брат, расскажу.

Мы расположились в уголке уютного кафе. Игорь заказал 200 гр коньяку, я кофе. Собираюсь с мыслями и начинаю рассказывать.

Игоря тогда в части не было. Он поехал в очередной отпуск и «заодно» повез на Родину три цинковых гроба. Это только у нас такое возможно- едешь отдыхать и в нагрузку сопровождаешь погибших. Да еще и не со своего батальона.

Меня комбат послал тогда забрать из ремонта радиостанции и получить новые аккумуляторы. Ехать предстояло на БТРе, а для охраны взять с собой 3—4 солдат. И недалеко вроде, километров 15 примерно. А так как в последнее время «духи» притихли, мы соответственно расслабились. И если раньше я всегда таскал на груди «лифчик» с запасными магазинами, то сейчас разленился совсем. Взял только свой верный АК с двумя магазинами и все. Оно мне надо, таскать еще пистолет с запасными обоймами и гранаты? Взял с собой пару солдат, хватит вроде. Но построил их конкретно – приказал одеть бронежилеты, каски и взять по четыре запасных магазина. И забыл хорошую и нужную пословицу —Доверяй, но проверяй.

Не проверил. А бойцы (такие же ленивые, как и их командир) взяли по одному снаряженному и по три пустых (а чё тяжести по жаре таскать то?)

В общем мы тронулись в путь. Все сидели на броне, подставив потные лица теплому ветерку. Мне, как командиру, механик водитель дал под заднее место замурзанную подушку. Ну, да ладно, даренному коню под хвост не заглядывают…

Все произошло так внезапно, что я даже не успел осознать в чем дело. Из растущей вдоль дороги «зелёнки» неожиданно вылетел жёлто-белый шар и ударил под переднее колесо. БТР встал как вкопанный, а нас как ветром сдуло с брони. Мы бросились в канаву что шла вдоль дороги и залегли. В борт ударила еще одна граната, но не пробила, а с воем ушла в голубое небо. Внезапно бортовой десантный люк откинулся и оттуда кубарем выкатился чумазый водила. В одной руке у него была граната Ф-1, а в другой черный «дипломат». Такие чемоданчики дембеля покупали в магазине «Военторга» и в афганских дуканах (магазинах). Боец шустро сиганул в канаву и пополз к нам. С другой стороны дороги, из «зеленки», по нам открыли ураганный огонь. Пули с противным визгом рикошетили от БТРа, от дороги и разлетались во все стороны. В моей голове лихорадочно пролетали мысли: «Главное не дать „духам“ перебежать дорогу. Если кто —то окажется на „нашей“ стороне, то нам кранты. Они просто подойдут сбоку, под прикрытием кустов и расстреляют нас. Хорошо, что патроны еще есть у бойцов!» Сам то я, приученный стрелять только по видимой цели, огня не открывал, ожидая атаки. -Дай мне один магазин – закричал я ближайшему бойцу. На меня уставились два серых испуганных глаза. —А нетути… тащ прапорщик!