Дмитрий Корсак - Смайлик на асфальте

Еще один долгий задумчивый взгляд, затем мужчина достал из кармана смартфон. С экране на Артёма смотрела Ольга.

Не сдержав эмоции, Артём схватился за голову.

– Господи…

– Знакомая?

Он не сразу смог ответить. Слова застревали в горле.

– Она приходила ко мне в пятницу… с подругой… Говорила, что ее хотели убить. Вернее, это подруга говорила… А Ольга, наоборот, считала, что ничего серьезного… что ей показалось.

– Зачем приходила?..

– Гороскоп ей составлял. Ей бы неделю поостеречься, пересидеть где-нибудь… Надо было убедить ее, а я не смог… Не захотел…

На душе было мерзко, отвратительно. Артём повернулся и побрел, не разбирая дороги.

– Возьми визитку, позвони мне, – слова донеслись словно издалека, затем кто-то вложил ему в руку картонный прямоугольник.

Город казался чужим, незнакомым. Улицы, здания, дворы, витрины… Артём вспоминал свой разговор с Ольгой. Получается, ее смерть на его совести. Он же видел, что ей грозит опасность, и должен был достучаться до нее, чтобы она поняла всю серьезность положения, в котором оказалась. Он должен был уговаривать, объяснять, настаивать, а вместо этого умыл руки – не захотел возиться с «глупой девчонкой». Зато теперь придется возиться со своей совестью.

Лишь оказавшись возле магазина, торгующего спиртным, Артём пришел в себя. Купил бутылку водки и тут же, на улице, давясь и проливая на грудь, выхлебал треть. А потом вдруг обнаружил себя сидящим на скамейке в чужом дворе. Рядом с ним почему-то был Гарик. Откуда?.. Как?.. Он не помнил, чтобы звонил другу. И, тем не менее, Гарик был рядом, а Артём путано объяснял, что сейчас переживает трудный период. Во-первых, двадцать семь лет – это оборот Черной Луны, а, значит, непременно произойдет какая-то гадость. Какая?.. У каждого своя. Лермонтов вот вообще был убит в двадцать семь лет. Но лично его, Артёма, будут окружать убийцы и их жертвы, а он будет блуждать между ними, не понимая, кто есть кто. Вокруг него будут складываться неотрав… неотвратимые ситуации, в которые он будет вовлекаться помимо своей воли вплоть до сметр… смертельного итога. Двадцать семь – это не шутки. Есть даже Клуб двадцати семи. Хендрикс, Моррисон, Кобейн, Эми Уайнхаус, Башлачёв… Это все Черная Луна, падла…

– Так ты вскорости собираешься нас покинуть? – скептически улыбаясь, спрашивал Гарик.

Артём категорически помотал головой.

– Нет. Тут еще все завязано на апс.. аспекты. Я сейчас как центр этого… как там его… тайфуна. Знаешь что такое глаз бури? Во-о-от!.. Там тихо и спокойно, а вокруг бушует ураган. Вот и вокруг меня скоро начнется… Уже началось…

Выговорившись, на нетвердых ногах он побрел домой. С трудом открыл дверь подъезда и столкнулся с соседкой. Той, что сдавала свои две студии приезжим. Поджав губы, женщина недовольно уставилась на Артёма.

– Это уже слишком! Я не позволю устраивать в доме притон! У меня уважаемые люди останавливаются!

Какой притон? О чем она?

Цепляясь за перила, он начал подниматься к себе на третий этаж. Возле окна на лестничной площадке курил парень, снимающий соседнюю квартиру. Увидев Артёма, он хмыкнул:

– Ты бы поспешил, отвратительно заставлять даму ждать. Тем более на полу.

Даму? Марина!..

Последние ступени дались особенно тяжело. Спотыкаясь и чуть не падая, он бросился за угол, к своей двери. Там, у стены прямо на плитках пола сидела девушка. Из-под наброшенного на волосы капюшона толстовки выбилась светлая прядь. Услышав шаги, она подняла заплаканное лицо.

Под дверью сидела Ольга.

Голоса – мужской и женский – доносились словно издалека. Артём кое-как разлепил веки. Знакомый морской пейзаж на стене, под головой жесткая завитушка подлокотника бабушкиного дивана. Он дома?

Голоса продолжали бубнить.

– Напрягись, вспомни, – убеждал почти знакомый мужской голос. – Плакать и горевать будешь потом, сейчас нужно собраться.

– Да я уже всех перебрала! – отвечал, всхлипывая, женский.

– Может, наследство? Родственники за границей были?

– Нет, и никогда не было. И вообще богатой родни у меня нет.

Артём с трудом повернулся. Возле окна стоял незнакомец с залысинами, тот самый, с которым он познакомился сегодня утром. Хотя как познакомился – даже имени не спросил. А в кресле за столом сидела Ольга. Живая, хотя и заплаканная. Значит, не привиделось.

В памяти промелькнула недавняя картинка: Ольга на полу перед его дверью. Артём смутно помнил, как, заметив его, она вскочила. Он заново увидел заплаканное лицо, искаженное страданием. Почему-то запомнилась выбившаяся из прически и спадающая на лицо светлая прядь. Ольга что-то кричала, а он не мог понять: если она жива, то кто же тогда умер? Почему она плачет? И что хочет от него сейчас? Ведь явно что-то хочет – стучит кулачками по зенитовской «стрелке» на груди. Его отравленный алкоголем мозг смог выдавить лишь одну разумную идею: «Надо позвонить тому лысому мужику, он должен помочь».