Журнал «Искатель» - Искатель, 2019 № 01

Приободрившись от логичного мысленного расклада не такого уж плохого своего положения, Григорий поднялся на лифте на третий этаж и, достав ключ, направился было к своему кабинету, как услышал:

— Григорий, зайди-ка сразу ко мне. — Соколов стоял с озабоченным видом в коридоре у раскрытого кабинета.

Когда Григорий подошел и они обменялись рукопожатием, Василий Андреевич пропустил его в кабинет и, зайдя следом, сел не за свой стол, а на стул для посетителей. Григорий, предчувствуя серьезный разговор и теряясь в догадках, опустился на стул напротив шефа. Соколов, побарабанив пальцами по столешнице приставного столика, ошарашил:

— Григорий, вчера вечером твой подследственный Алиджанов был убит в Бутырке.

— Как убит? Кем? За что? — вскочил Григорий, не поверив в то, что услышал.

— Ни на один твой вопрос определенного ответа пока дать не могу, — развел руками Василий Андреевич. — Мне только что позвонил Петр Ильич, начальник РОВД, а ему сообщил начальник СИЗО Александр Волков. Словом, едем на место происшествия. Там разберемся. Осведомлен только об одном: администрация Бутырки стоит буквально на ушах. И не потому, что ей жалко убитого, этот факт ее мало беспокоит, а оттого, что Алиджанов убит непонятным способом и в то время, когда находился один в карцере. А это бросает тень на контролеров. Вот в чем закавыка. Ладно, едем. Нас ждут. Пока я подписываю у прокурора пропуск в Бутырку, пригласи судмедэксперта и эксперта-криминалиста.

— Вы говорите, что убийство произошло вечером, а почему нам только сейчас сообщили? — поинтересовался Григорий, направляясь к сейфу за следственным портфелем.

— Говорят, обнаружили труп во время разноса завтрака. А то, что убили вечером, утверждает тюремный врач.

Теперь Григорию пришлось наяву, а не на картинке встретиться с мрачной и зловещей реальностью — Бутыркой. Жители столицы в суете повседневных дел забывают о том, что в их прекрасном городе существует столь ужасное место, как Бутырский следственный изолятор. Человек, попавший туда на несколько часов по служебным делам, покидает его с нескрываемой поспешностью. Когда он оказывается на улице и за его спиной закрывается последняя дверь, цена свободы в его глазах значительно возрастает.

Соколов, Григорий, судмедэксперт и эксперт-криминалист сдали пропуска и получили жетоны. Девушка-сержант открыла стальные решетчатые двери: «Проходите». Один за другим лязгают электрозамки. Без жетона отсюда не выйдет никто, кроме узкого круга сотрудников следственного изолятора. Таков порядок, установленный с незапамятных времен. Минуя допотопный проулок, они прошли еще один подобный, лязгающий металлом «турникет». С десяток шагов отделяли второй пропускной пункт от главного корпуса. Григорий вдыхает свежий воздух, озираясь по сторонам. Мощная стена бывшей Московской центральной пересыльной тюрьмы «давит» на психику.

Неожиданно перед ними вырос словно из-под земли невысокий, но плотно сбитый, полковник. Его внимательный тяжелый взгляд, морщинистое лицо и тронутые сединой виски красноречиво говорили о том, что этот человек немало повидал на своем веку.

— Здравствуйте! — козырнул он. — Начальник СИЗО Волков. Все поздоровались, а Соколов обменялся с полковником рукопожатием (они были знакомы лично) и спросил его:

— Что у тебя, Сашенька, такое необычное стряслось? Может быть, полиция преувеличила в своем сообщении? Полагаю, что уж тебя-то ничем не удивишь.

— Представь себе, Васенька, на этот раз убийца меня удивил, — ответил Волков с озабоченным выражением лица. — За тридцать лет службы с подобным не сталкивался. Очень уж непонятен способ убийства. Да и кто совершил это убийство — затрудняюсь сказать. Словом, с подобной загадкой встречаюсь впервые.

— И что же необычного вы находите в способе убийства? — поинтересовался судмедэксперт, высокий худощавый блондин лет сорока пяти, с белой, клинышком бородкой. — Чем убит подследственный? Заточкой? Лезвием или осколком стекла?

— Ни тем, ни другим, ни третьим, — покачал головой полковник и пригласил: — Прошу сюда.

Озадаченные, все молча пошли за начальником СИЗО. И вновь бесчисленные тюремные контрольно-пропускные пункты. Длинный коридор одного из корпусов. Обшарпанные, давно не ремонтированные стены, проржавевшие трубы вгрызлись в холодный кирпич камер. Запах тюрьмы заполнял не только легкие, но, казалось, все поры тела.

— Здесь, — бросил через плечо полковник, когда они дошли до конца коридора. — Вот в этом карцере, — указал он рукой налево и повернулся к своим спутникам.