Иван Плахов - Мастер теней

– Я думаю, что русская поэзия нам только спасибо скажет, если мы ее избавим от автора таких стихов, – ядовито пошутил Гера и хитро подмигнул Инне.

– Поэзия – это состояние счастья, даже ценой собственного разума. Где вам, циникам, это понять, ведь вы даже не догадываетесь, какую услугу оказываете этой милой девушке. Так хоть ее тело послужит спасению ее души, а иначе погибнет и то и другое и – это самое печальное – никому не принесет ни грамма удовольствия.

– А ей больно не будет? – поинтересовалась Варя. Окружающие истерически захохотали.

– Больно… – чуть ли не ревел Гера, свалившись на пол и держась обеими руками за живот. – Она говорит – больно… Ха-ха-ха…

– Что тут у вас такое? – заглянув на шум в их комнату, поинтересовалась любопытная Виола. – Мы с ребятами пропустили что-то интересное?

– Отнюдь, – еле переведя дыхание после смеха, произнесла Жанна и, полуобняв Варю, ответила: – Тут нам Варя клевый анекдот рассказала, просто обхохочешься.

– Какой, если не секрет?

– Я тебе потом, Виола, расскажу. Он очень личный, – спасла положение Инна и, оттеснив Жанну, повела поэтессу выпить за успех ее новых стихов.

Через пару дней Блейдун была принесена в жертву человеческому любопытству, напоив своей кровью двадцать Геркиных гостей и связав их отныне в единую магическую цепь.

Первое ритуальное художественное убийство произошло на редкость гладко, а Гере Левинсону принесло сто тысяч долларов чистого дохода, а в Столице начали появляться слухи о Выхинском маньяке.

Варе очень ясно запомнились подробности ночи, когда она впервые попробовала свежую человеческую кровь и сырое человеческое мясо. Потом она часто думала: а что если бы она смогла вернуться в прошлое, в то время, когда познакомилась с Жанной Ведьмак? Сумела бы она отказаться от пути, который сама выбрала в жизни?

И что удивительно, Варя каждый раз понимала, что ей нисколечко не стыдно за поступки, которые она совершила. И если бы судьба предоставила ей такую возможность, она без колебания выбрала бы тот же путь – сладкие поцелуи Жанны, опыты в любви и магии и ни с чем не сравнимое удовольствие от парной крови только что убитого человека.

«Может, это аномалия? Может, я просто урод, нравственный выблядок?» – частенько спрашивала себя Варя, пытаясь найти в глубине души хоть какие-то признаки беспокойной совести, но, к удивлению, продолжала чувствовать себя просто отлично.

«Получать удовольствие – это единственная цель жизни человека», – частенько она повторяла вслед за Димой Бзикадзе, главным потрошителем клуба прирожденных убийц.

«Уж он-то явно испытывает оргазм, когда режет очередную девушку», – думала Варя, вспоминая глаза Димы, которые сияли при заклании жертвы особым, поразительно всепроникающим светом.

«У него добрые глаза убийцы», – вспоминала Варя фразу Инны, сказанную ей о Диме, когда та впервые его увидела.

– Такие глаза бывают только у человека, кто видел бога, – сказала она Варе, когда та спросила ее мнение о Бзикадзе.

– И кто же видел бога? – иронично поинтересовалась Варя.

– Только тот, кто видел лицо человека, которого убивает, и свет всего мира в его глазах, когда того оставляет жизнь. Только он может сказать, что заглянул в лицо богу. Это длится мгновенье, невероятно краткий миг. Но он стоит того, чтобы ждать встречи с ним целую вечность. И именно это убийцы забирают у тех, кого убивают, – всего лишь краткое свидание с богом.

– Но мы ведь с тобой в него не верим.

– Да. Но те, кто умирают, не знают об этом. Заметь – даже те, кто изначально отрицали его существование.

Последнее время Диму мучили ночные кошмары. Ему являлась Сара Лилит и, шевеля голубыми губами мертвеца, всё время твердила:

«Любимый, почему ты оставил меня? Почему бросил? Вернись ко мне, любимый, я жду тебя, я жду тебя. Где ты? Вернись, вернись, вернись…»

Тело ее покрывали лиловые трупные пятна, изо рта шел сизый дым, а волосы развевались, будто от порывов сильного ветра.

К тому же у Димы обострился хронический геморрой, которым он страдал со времен бесшабашной молодости. Однажды застудил зад, сидя ранней весной на камнях фонтана в сквере Большого театра, где в ту пору любила собираться богемная столичная молодежь, или, как они себя сами именовали, гламурные подонки.

«К чему бы это? – зло размышлял Бзикадзе, сидя в сортире и ощущая при каждом сокращении сфинктера, как из него вместе с калом обильной капелью течет кровь. – К чему вся эта хрень снится? Явно не к добру. Нужно с Рафиком потолковать – он у нас доктор по мозгам, ему видней. Еще и накануне очередной встречи с богом… – Так Дима называл вечер ритуального убийства. – Нужно срочно достать подходящую девку. Но, как назло, никого на примете нет. Единственная надежда – случайно кто сам объявится: на ловца, как известно, и зверь бежит. Эх, найти бы не одну, а целых двух баб, и обеих выпотрошить. Тогда можно с народа в два раза больше денег взять… За, так сказать, эксклюзивный номер».