Александр Охотин - Почка на экспорт

Итак, всё кончено. Сысой опять ушёл, и смеётся сейчас, наверное, надо мной по дороге в аэропорт. Устало пыхтя, я вылез на шоссе и безнадежно осмотрелся, не мелькнёт ли где огонёк машины Олега.

Ночная трасса была пустынна. Зато я заметил ещё кое-что, заставившее меня забыть о боли в ноге и бегом пересечь дорогу. Я скатился вниз и подбежал к чёрному «Лэнд-Краузеру», упёршемуся крышей в дерево и лежащему на боку. Ударом металл крыши прочно впечатало в толстый ствол, почти надвое разделив салон. Язычки пламени весело плясали, перебегая, у капота.

— Эй, Сысой, ты меня слышишь? — закричал я, подбираясь ближе.

— Махницкий… помоги мне, — донёсся из машины хриплый стон моего врага.

— Черти в аду пускай тебе помогают, — сплюнул я. — Ну что, философ, доигрался? А жить-то, небось, охота?

— Двери заклинило… помоги, — он уже даже не стонал, а клокотал сипло, чуть слышный в треске разгорающегося автомобиля. — Чего ты хочешь? Проси, я дам…

— Чего я хочу? Я хочу, чтобы ты перед смертью думал о людях, которых убил. Думал о Коле Буланине, которого так и не дождётся мать. О всех тех, кого вы расчленили и упаковали в контейнеры для богатеньких иностранцев. Вспомни о них сейчас, в этом горящем гробу. Будь ты проклят, гад. До встречи в аду, — я плюнул в оранжевый язычок пламени, играющий на бензобаке, повернулся и неторопливо побрёл к дороге.

Сзади громыхнуло, и взрывной волной меня швырнуло на землю. Сверху посыпались куски искорёженного металла и какие-то огненные хлопья. Я завозился, приподнимаясь, и сел. В голове была пусто и не хотелось ни о чём думать. Вот и станцевали мы с тобой, Махницкий, танго со смертью, чувственный танец под аккомпанемент хоровода кружащихся снежинок, кривя губы, усмехнулся я, и похлопал себя по карманам, отыскивая сигареты. Рядом полыхал огромный костёр, озаряя округу бликами пламени.

Ветер швырнул в меня клок чёрного едкого дыма, заставив натужно закашляться и вымазав в саже. Вытирая слезящиеся глаза и размазывая грязь по лицу, я отполз подальше и закурил, удивляясь солёному вкусу во рту. Потом с недоумением уставился на небольшую чёрную струйку, капля за каплей льющуюся на снег передо мной.

Дотронувшись до носа, я скривился и махнул рукой. В горячке и не заметил, что он сломан. Бог с ним, нос мне уже дважды ломали. Переживу и третий. Ничего, срастётся.

Я устроился поудобнее, поджав под себя моги. Крепкий аромат табака защипал язык и немного развеял туман в голове. Снежинки, кружась, опускались и таяли на чумазом лице, приятно холодя кожу. Я лёг на спину и подумал о том, как давно не был в зимнем лесу.

Да, вот осень и закончилась. Снег повалил гуще, засыпая глаза и копошась в волосах ледяными пальцами. Скоро, значит, Новый год, почему-то подумалось мне. Будет хорошо и весело. И в жизни, наверное, будут ешё не только серые дни и недели, которые я так не люблю, но и много-много интересного. По крайней мере, на это стоит надеяться, иначе зачем вообще жить?

— Эй, Саша, ты чего здесь разлёгся, — ворвался в мои размышления голос Олега. Он озадаченно склонился надо мной.

— Не трогай меня, пожалуйста, — попросил его я. — Я остаюсь здесь, в этом лесу. Через месяц обрасту шерстью и буду выпрашивать у проезжающих сигареты в обмен на снимок рядом со мной.

— У него шок, — определил Олег. — Братва, берите его аккуратненько, и грузите в машину.

— Тоже мне, Боткин, — прокомментировал я его диагноз.

— Погоди, а кровь откуда? — он по-прежнему не хотел перестать корчить из себя доктора.

— Из носа, — вяло ответил я, сам удивляясь невесть откуда взявшейся слабости.

— Из какого носа! У тебя из ноги хлещет, как из водопроводного крана! — возбуждённо закричал он. — Ничего, Саня, потерпи, сейчас я тебя перевяжу.

— Попробуй, — равнодушно пробормотал я, откидываясь назад и закрывая глаза.

Толя Тосканян, по прозвищу Тоска, улыбнулся мне и приветливо кивнул:

— Саня? Опять ты? Что ж, я рад. Ты в этот раз на совсем, или как?

— Или как, — хотел ответить я, но язык почему-то уже не слушался…

Конец первой книги