Наталья Александрова: Демон никогда не спит [litres]

Почему, собственно, он должен делить с кем-то свою находку? Ведь это он нашел кинжал, значит, он — его законный хозяин… ну, почти законный! Да и как можно одну вещь разделить на двоих?

Мишка как будто прочитал его мысли.

— Хороший ножик! — проговорил он суетливо. — Я таких и не видал никогда! Штандартен за него не меньше трехсот баксов отстегнет! По полтораста на брата — клево!

— Ножик! — передразнил его Степан, и непонятная ярость разлилась в груди.

В этом — весь Мишка. Ему бы только продать каждую находку да пропить деньги. Или потратить на какую-нибудь ерунду. Конечно, Степан тоже от денег не отказывался, но и сами вещи, больше полувека пролежавшие в земле, заставляли взволнованно биться его сердце.

Ну, может, не все, но этот кинжал заставил. Он словно звал Степана, манил его. Он, этот кинжал, хотел найти нового хозяина, и Степан отлично подходил на эту роль…

— Ножик! — зло повторил он. — Тебе лишь бы продать! Ты все готов продать, мать родную продашь, если хорошо заплатят!

— Ты мою мать не трожь! — набычился Михаил, но тут же удивленно спросил: — Ты чего, Степ? Сдурел, что ли? Ведь мы с тобой сколько лет вместе копаем… всегда все по-честному, поровну… никогда не собачились… Ты чего?

— Да я ничего… — опомнился Степан, поднимаясь на ноги. — Ну, пора идти, а то и правда до темноты не выйдем!..

— Клади сюда этот… кинжал. — Мишка дернул завязки мешка, где лежали сегодняшние находки — помятая фляга со свастикой, позеленевшая пряжка от ремня, стальной портсигар с гравировкой «1942» и эмблема войск СС — две молнии на темном фоне.

— Ну уж нет! — огрызнулся Степан, волком глянул на давнего приятеля и сунул кинжал за пазуху.

— Степ, да что с тобой? — Мишка посмотрел на него удивленно, покачал головой. — Устал ты, видно!..

Он закинул мешок на плечо, повернулся спиной к другу и зашагал по тропинке, перескакивая с кочки на кочку и обходя тускло блещущие оконца воды.

Степан шел за ним, и в душе его снова поднималось непонятное глухое раздражение. Он смотрел на стриженый затылок Михаила, на его красную обветренную шею, и в голове ворочались тяжелые, темные мысли, как валуны в быстрой горной реке.

Кинжал… нельзя его продавать. И отдавать никому нельзя. Этот кинжал лежал здесь шестьдесят с лишним лет, дожидаясь его, именно его, Степана. Это его вещь, его оружие. С ним его жизнь пойдет по-другому, и сам он станет совершенно другим человеком — сильным, смелым, значительным.

Почему-то ему привиделся скалистый утес, возвышающийся над бурным северным морем, а вверху, над утесом, — парящий в сумрачном небе белый орел…

Ему приходилось прежде находить оружие — пистолеты, гранаты, винтовки. Чаще — истлевшие, заржавленные, ни к чему не пригодные, но иногда, случалось, — и вполне сохранившиеся, боеспособные. Еще чаще попадались штыки и офицерские кортики. Но к тем находкам он относился совершенно спокойно, они не задевали его души, и Степан с легким сердцем продавал их Штандартену или другим скупщикам. Но с этим кинжалом дело обстояло совсем по-другому…

Нет, его никак нельзя продавать.

Конечно, Мишка будет недоволен, но кто его слушает? Ишь, как припустил — и не оглянется, не думает про друга…

И вообще — какой он друг? Так, попутчик… ему лишь бы побольше барахла накопать да продать подороже. Как только таких земля носит?

Степан сунул руку за пазуху — прикоснуться к рукоятке кинжала, погладить ее… Рукоятка неожиданно ловко легла в ладонь, пальцы обхватили ее, сжались…

Степан прибавил шагу, догоняя приятеля. Теперь он шел мягко, пружинисто и даже затаил дыхание, так что Мишка услышал его, только когда их разделял один шаг. Он удивленно оглянулся, округлил глаза, раскрыл рот и выдохнул:

— Ты что, Степ?

Степан резко выбросил руку вперед, взмахнул, всаживая лезвие кинжала за левое ухо приятеля.

Михаил вскрикнул коротко и мучительно, ноги его подогнулись, он упал на колени, неловко попытался подняться, но глаза помутнели, покрывшись смертной пленкой, и он тяжело повалился лицом в болотную жижу.

— Вот так… — проговорил Степан, отступая и не сводя глаз с мертвого тела. — Вот так…

Руки его дрожали, но рукоятка кинжала была по-прежнему крепко сжата в правой. Степан наклонился, вытер лезвие о мох. На зеленом остались темно-красные капли. Приглядевшись, Степан понял, что это вовсе не кровь, а спелые ягоды брусники. Он собрал их свободной рукой, жадно затолкал в рот, разжевал. На этот раз вкус совершенно не чувствовался — как будто жуешь мокрую бумагу.