Марина Серова: Бриллиантовый дождь

— Вы мне отказываете? — глаза Стрельниковой увлажнились.

— Неужели вы не понимаете? — Я старалась быть терпеливой. — У меня другие полномочия, другие обязанности…

— Я вам очень хорошо заплачу, — перебила она меня, и я почувствовала, что голос Виолетты задрожал.

— Виолетта…

— Прошу вас, выслушайте меня, Женя, — снова вклинилась она и, воспользовавшись минутным замешательством с моей стороны, начала быстро и настойчиво посвящать меня в суть своей проблемы: — Мой муж Андрей три недели назад уехал в Москву, он сказал, что нашел способ заработать много денег. Причем, как он выразился, особо не напрягаясь. Мне сразу не понравилась эта идея. Ведь, насколько мне известно, легких денег не бывает. Он ответил, что тут не может быть никакого прокола. Отговаривать его было бесполезно, и он уехал. Обещал через неделю позвонить или прислать весточку. Но ни того ни другого не произошло. Я прождала еще неделю, затем еще, и вот сейчас я почти на сто процентов уверена, что он попал в беду. — В этом месте Стрельникова не удержалась и расплакалась. — Извините.

Она достала из сумочки кружевной платочек и с его помощью попыталась скрыть от меня свою слабость.

— Подождите, — мне вдруг стало жаль эту несчастную дамочку. — Не стоит делать поспешных выводов. Андрей мог просто закрутиться и забыть позвонить.

— Это исключено, — отвергла она мое предположение. — Я хорошо знаю Андрея. Мы прожили с ним четыре года. Он не мог забыть обо мне.

«Четыре года — не такой уж и большой срок, — подумала я, — чтобы узнать человека достаточно хорошо». Но возражать не стала.

— А чем занимался ваш муж здесь, в Тарасове?

Мой вопрос смутил ее. Несколько секунд она мяла платочек в руках, а затем произнесла, избегая смотреть мне в глаза:

— Ему после армии не очень-то везло с поисками работы. Школьный приятель устроил его в одну контору… В общем, Андрей занимался рэкетом. Мелким. Собирал дань с ларечников. Но ему это всегда не нравилось, — тут же бросилась она на защиту любимого. — Он всегда говорил мне, что это лишь временное пристанище. На что-то нужно жить. И вот как раз подвернулся случай завязать, и Андрей ухватился за него, как за спасительную соломинку.

— Именно поэтому, как я понимаю, вы и не хотите обращаться в милицию? Можете не отвечать, и так все ясно.

Я смотрела на Виолетту Стрельникову и размышляла. Браться за это дело по-прежнему не хотелось. Но сидящая напротив меня девушка вызывала симпатию. Может быть, ее муж и не был таким идеальным человеком, каким она себе его рисовала, но Виолетта искренне верила в то, что он самый лучший и лишь волею обстоятельств угодил в неприятную ситуацию. Почему бы не помочь ей? Вообще-то, я уже с месяц сидела без дела и успела основательно соскучиться по приключениям. Тем более, насколько я поняла, поиски предстоит проводить в Москве, а не в Тарасове.

— А какая сейчас погода в Москве? — неожиданно спросила ее я.

— Не знаю, — она пыталась сообразить, к чему привязать мой вопрос.

— Надо выяснить.

— Так вы беретесь? — осенило ее.

— Я еще ничего не решила.

Чашка с кофе, стоящая передо мной, уже опустела, и я, уставившись на донышко и крутя ее в руке, перегоняла из одной стороны в другую кофейную гущу.

— Вам хоть известно, куда и для чего он поехал? — поинтересовалась я после минутной паузы.

— Нет, — взгляд Виолетты погрустнел еще больше. — Я пыталась выяснить, но он отмалчивался. Говорил, что сейчас не время делиться с кем-то планами, даже со мной. Боялся сглазить.

— Как же тогда, по-вашему, я смогу отыскать его, не имея ни малейшей зацепки? — удивилась я.

— Зацепка есть, — загорелась Стрельникова. — Маленькая, но есть.

Она поставила сумочку себе на колени и принялась энергично рыться в ней, отыскивая что-то.

— Вчера вечером я залезла к Андрею в стол и нашла там записную книжку. Перелопатила ее всю от и до и нашла только одну подходящую запись, — говорила меж тем Виолетта. — Вот она.

С этими словами она протянула мне маленькую книжицу в коричневом кожаном переплете. Я взяла ее в руки.

— Откройте на букву «И», — посоветовала мне Стрельникова.

Я так и сделала. Здесь была всего одна запись. «Израильтянин. Москва, Комсомольский проспект, 146, кв. 82».

— И это все? — я подняла глаза на Виолетту.

Она кивнула.

— Можете оставить книжку себе и просмотреть ее всю, — сказала она. — Но больше там нет ничего, связанного с Москвой.

— А кто такой этот израильтянин, вы знаете?