Марина Серова - Богиня для интима

Завершив с осмотром, я вошла в подъезд, поднялась по ступеням на первый этаж и сразу же постучала в первую попавшуюся дверь. Мне открыли не сразу, а лишь спустя минуты три. Только тогда я увидела высунувшуюся из-за двери молодую женщину, примерно того же возраста, что и я. Она имела красивые черты лица, не броские, но между тем милые. Носик у нее был слегка вздернут вверх, короткие темные волосы чуть начесаны и заколоты на затылке, а челка кокетливо наброшена на глаза. Она была одета в обтягивающие черные брючки и легкую кофточку бирюзового цвета с расклешенными книзу рукавами. А на шее я заметила очень даже крупную крученую золотую цепочку.

— Вам кого? — бегло окинув меня взглядом, с некоторым интересом спросила хозяйка.

Решив, что первым делом лучше сначала представиться, я быстро извлекла из сумочки свое липовое ментовское удостоверение, раскрыла его и поднесла к лицу девицы. Та нисколько не удивилась увиденному, а вполне банальным тоном произнесла:

— Ну тогда проходите.

Не дожидаясь повторного приглашения, я сразу прошла в дом, а там уже и в указанную мне комнату, где мы обе разместились на диване с очень ярким пятнистым окрасом.

— Могу я узнать, как вас зовут? — решив не тратить время на осмотр помещения, сразу спросила я.

— Галина, — медленно произнесла девица, с любопытством рассматривая меня, а в особенности мою одежду. Причем каждую минуту на ее лице происходили какие-то перемены, выставляющие напоказ многое, о чем она думала. А если быть совсем честной, то мой наряд ее почему-то не впечатлил и, я бы даже сказала, показался немного несовременным. По крайней мере именно так я подумала, поймав несколько мимолетных гримас на ее лице.

«Ну да, где уж нам до нее, — насмешливо заметил мой внутренний голосок. — На мне не висят золотые цепи, словно мишура на елке, хотя, может, я, конечно, ничего и не понимаю. Но, как говорит моя подруга Ленка про таких людей: она надела это потому, что это у нее есть. Пусть все видят. С этой особой, похоже, было примерно так же».

— Честно сказать, я даже не догадываюсь, по какому поводу вы ко мне пришли, — решила первой начать беседу дама. — За сына своего залог я вроде бы внесла, все документы мы подготовили, и его отпустили. Что еще?

— Ваш сын меня совершенно не интересует, — только сейчас поняв, почему меня так легко впустили в квартиру, ответила ей я. — Я совсем по другому поводу.

— И какому же? — удивленно переспросила женщина.

— Меня интересует ваша соседка — Скачкова Людмила. Скажите, вам она знакома?

— Ну да, — повела плечами та. — Она давно в этом доме живет, как и я. А в чем дело?

— Я объясню вам потом. Сначала ответьте мне на несколько вопросов.

— Ну, если смогу…

Я замешкалась, не зная, с чего лучше начать. Вопросов было столько, что все они просто не укладывались в голове. И все же я нашлась:

— С кем жила Скачкова до того, как вышла замуж?

— С кем? Ну, не знаю. Были у нее мужики разные, то один, то другой. Я с ними незнакома, назвать не могу.

— А от кого тогда у нее сын?

— А-а, ну так с этим-то мужиком они когда-то в гражданском браке жили. Он тут долго отирался, а потом куда-то исчез.

— Что значит исчез?

— Да я откуда знаю! Ну, перестал приходить, вот и все.

— Как его звали, сказать можете?

Женщина призадумалась, копошась в закромах своей памяти.

— Если мне не изменяет память, то Сергей. Фамилия… — она потерла переносицу. — Фамилия… Что-то связанное с сумками, какие обычно торгаши возят.

— Баулов, — с трудом выдавила я из себя.

— О, он самый. От него и сын у нее. Мальчишка на загляденье, такой шустрый, милый… Дитя любви, одним словом…

— Дитя любви? И что же они тогда не поженились, раз зачали это дитя по любви…

— Не знаю, — женщина отвела глаза. — Люда что-то такое говорила о том, что они с Сережей хотели пожениться, но его отец не разрешил.

— Почему?

— Ну, он вроде как бы не поверил в то, что ребенок у Люды от Баулова… Уж не знаю, почему не поверил. А может…

— Да? — Затянувшаяся пауза начинала действовать мне на нервы. Было ощущение, что соседка Скачковой знает что-то важное, но почему-то не хочет говорить.

— А может, это все вранье. Может, Сережка просто сам жениться не хотел. Знаете ведь, какие они, мужики. Штампа в паспорте больше смерти боятся! Может, и он из таких был, поэтому и придумал эту историю о том, что отец якобы запрещает жениться…

— Может, и придумал, — согласилась я машинально, полностью сосредоточившись на своих мыслях.