Марина Серова - Красота требует жертв

Я кивнула.

— Так вот…

— Постойте. Повторите еще раз эту фразу, — попросила я.

Как же я сразу не догадалась!

Вензель на крышке органайзера. Валя Прянкина…

— Никогда не доверит своего ребенка…

Йес… Так я и предполагала. Та смутная мысль, которая мелькнула несколькими днями раньше, исчезла, не успев окончательно оформиться… А ведь она была — эта бросившаяся мне в глаза странная связь вензеля с начальной буквой фамилии…

— А фотографии… Да, я их делала. Но никто ведь не судит строго за такие слабости? А вот Янкин бы меня выгнал. Света знала о том, что я, как бы это выразиться… люблю подглядывать в щелочку. И знала, что я их фотографирую. Извините, — подняла она глаза на моего спутника, — но ваша подружка сама мне разрешала фотографировать ее.

Он улыбнулся. Похоже, это его нисколько не волновало. Куда больше интересовала его дверь в кафе, бесконечно хлопавшая, впускавшая все новых и новых посетителей. Времени было уже три минуты третьего.

— Валя задерживается, — пробормотала я себе под нос, старательно прогоняя мысль о том, что она не придет сюда вовсе.

Но мои надежды постепенно таяли.

Когда эти надежды почти совсем испарились, я заметила, что устремленное на дверь лицо моего спутника напряглось.

Я проследила за его взглядом и буквально оцепенела. Потому что на пороге кафе стоял человек, которого я меньше всего ожидала увидеть.

Герр Шумахер.

Аплодисменты, публика! Все актеры выходят на прощальный поклон. Маски снимаются, и под ними наконец-то начинают проглядывать лица — истинные лица тех, кого мы даже не ожидали увидеть. И хотя сие действо, происходившее на моих глазах, напоминало мне японский театр кабуки или комедию дель арте, где никто и никогда не догадается, что за физиономия спряталась за обильным гримом, я была вполне удовлетворена. Я даже не шевельнулась в тот момент, когда дебелый герр Шумахер с завидной прытью подскочил к нашему столику и выхватил органайзер. Единственное, чего я пока не могла понять, — почему из-за этой глупости развернулись такие боевые действия? Но, поразмыслив, я все-таки соизволила решить, что все войны сотворены из глупостей, и, дождавшись, когда неожиданно юркая фигура герра скроется за дверью, я вскочила и вылетела вслед.

В конце улицы мелькнул Сергей, которому я махнула рукой, и помчалась дальше, почти на сто процентов уверенная, что мои вассалы следуют за мной.

Герр Шумахер уходил, как будто всю жизнь обучался спринтерскому искусству. Старательно петляя, он не воспользовался машиной, а мчался по людным улицам — наверное, боялся, что я начну палить по колесам.

Я сняла туфли и бежала босиком, уверенно рассекая пространство привычными движениями девочки, выросшей в тесноте трамваев, расталкивая толпу прохожих.

За мной слышалось тяжелое дыхание «детей Валентины Прянкиной».

Герр Шумахер наконец-то свернул в переулок, потеряв от усталости бдительность. Тут-то я его и догнала.

Прыгнув сзади, как озверевшая кошка, я заломила ему руку за спину и ласково прошептала:

— Не бойтесь, вам будет не очень больно…

Он постарался вывернуться, но, умело действуя правой ногой, я уложила его на асфальт. Если на улице кто нами раньше и интересовался, то теперь праздный интерес прохожих уступил место испугу, народ ретировался кто куда. Какая-то дама истошно завопила: «Милиция!», но меня это не взволновало. Напротив, я сама попросила бы вызвать милицию. Тем более что все происходило в районе, вверенном тщательному присмотру именно Мельникова Андрея Николаевича.

— Отпустите, как вам не стыдно? — просил меня по-немецки задыхающийся толстяк.

— А как вам не стыдно воровать чужие органайзеры? — сквозь зубы проговорила я.

— Это вещь моей жены.

— И вы знаете, почему она ей так дорога? — усмехнулась я. — Вы вообще о вашей жене что-нибудь знаете?

— Какое вы имеете право? — взвизгнул он.

— Послушайте, — устало сказала я, чувствуя, что разговаривать с этой тупой башкой невыносимо — он не способен понимать нормальную речь. — Ваша жена убийца. Ее имя — Валентина Прянкина.

— Нет, ее фамилия Амелина! И зовут ее Валерия…

— Тогда чего же она так боялась?

Амелина… Виталий Амелин. Все-таки он.

— Отпустите меня, если хотите, чтобы я говорил.

— Отпусти его…

Голос за моей спиной был холодным и властным. Я попыталась обернуться, но не могла — в мой затылок уперлось холодное дуло револьвера. «Ну вот… Теперь соображай, как выкручиваться, — с тоской подумала я. — Нет, пора переквалифицироваться в бухгалтеры — эта работа становится слишком нервной, состоит из стрессов, а от стрессов в крови возникают радикалы, которые порождают опухоли… А так как из двух видов опухолей — выхухолей и просто хахалей, мне куда дороже второе, я уж и не знаю, что мне делать!»