Анна и Сергей Литвиновы - Через время, через океан

– Ну, что там еще... – буркнула Надя.

И укорила себя за то, что умирает от любопытства. Крепко же ее эта история зацепила!..

– Нет, нет, не по телефону, – испугалась Магда. – Пожалуйста, приезжайте ко мне. Прямо сейчас. И очень быстро, хватайте такси. Потому что я теперь ни в чем не уверена...

– Куда – к вам? Домой?

– Зачем же домой? В Дом искусств, я здесь. Но только обязательно приходите одна. И никому не говорите, что поехали ко мне... Вообще никому – поняли?..

– Да кому же я могу сказать... – начала Надя.

Но Магда ее не дослушала, быстро, понизив голос, произнесла:

– Все, больше не могу говорить.

И в трубке запищали короткие гудки.

А Надя, обхватив голову руками, села на постели. Ох, настоящее хмурое утро... В глазах щиплет, во рту, спасибо вчерашним коктейлям и джину, противный привкус. И еще почему-то подступает тревога. Хочется вскочить с кровати и бежать, бежать. Прочь из дома, куда угодно. Но с чего бы?

– Родя, – требовательно выкрикнула Надя. – Проверь. В доме чужой?

Таксик Родион, конечно, не защитник, но собака охотничья. Посторонних чует за милю. Однако пес лишь вскинул сонную башку, лениво повел носом и снова задремал. Значит, в квартире все чисто. Но отчего же на душе так нехорошо?..

И Надя даже кофе пить не стала. Быстро почистила зубы, оделась и выскочила на улицу, под теплый и явно недолгий летний дождик. Никакого такси, конечно, ловить не стала – самый час пик, в пробку встанешь часа на два. Поехала на метро. Добралась до Дома искусств быстро, за сорок минут. Ох, до чего же симпатичный особнячок! Сейчас, летним утром, он смотрелся особенно выигрышно – трехэтажный, со свежей штукатуркой, с фонтанчиком у входа, укутанный тенью лип...

Пожилой вахтер, которого она отвлекла от кроссворда, посмотрел на нее с удивлением, но тем не менее улыбнулся:

– К кому вы, ранняя пташка?

– К Магде Францевне.

– Думаете, зарплату даст? – подмигнул старик. – Сегодня не обещала.

– Да нет. Зарплату я получаю совсем в другом месте, – пробормотала Надя.

Тревога, подкравшаяся к ней еще дома, никак не отступала. Вдруг показалось: за спиной стоит Влад, и в руке его, кажется, нож...

Она резко обернулась. Никого, конечно. Вообще никого – люди искусства просыпаются куда позднее. По улице только торопливо шагают клерки, сигналят измученные утренним трафиком машины.

И опять привиделось: от Дома искусств, нарушая все правила, отворачивает и скрывается в переулке темно-синий «Ниссан Мурано». Точно такой же, на каком ее катал Влад...

Да что за наваждение! Но проверить не помешает.

– Скажите, пожалуйста, – обратилась она к вахтеру. – А к Магде Францевне сегодня кто-нибудь уже приходил?

– Почему вы спрашиваете? – насторожился старик.

– Да вроде машину увидела. Нашего общего знакомого, – не стала ничего придумывать Надя.

– А ваш знакомый – он ездит на таком огромном розовом «Линкольне»? – ухмыльнулся старик.

– С чего вы взяли?

– Да потому что в Москве «Линкольн» такой один, – авторитетно ответил тот. – А всех остальных машин – десятки, сотни и тысячи. Даже «Бентли», знаете ли, минимум штук двадцать. Показалось вам, милая. Машин я сегодня еще не пропускал. Они ведь сначала должны у меня пропуск взять, чтоб во двор въехать...

«Или не въезжать во двор, чтоб не светиться, – мелькнуло у Нади. – Господи, да чего я панику поднимаю? У Магды наверняка какая-то очередная бредовая идея...»

И она спросила вахтера:

– А куда мне идти?

– Второй этаж, седьмой кабинет, лестница здесь, – с готовностью показал старик.

И пока поднималась в кабинет Магды Францевны, Надя убеждала себя: все ее тревоги – полная чушь. ПМС, наверно, по времени похоже.

А когда распахнула тяжелую, по виду из дуба, дверь с солидной золотой табличкой «М.Ф. Трушевская, главный бухгалтер», то с ее губ сам собою сорвался крик. Потому что первое, что она увидела, войдя в кабинет, – откинувшаяся в кресле фигура и остановившийся, уставленный в потолок взгляд. Взгляд мертвой Магды.

...Что было дальше – и не воспроизведешь, не вспомнишь. Одни обрывки. Ускользающие. Как в детстве, когда она тщетно пыталась лепить из пластилина хоть фигурку, хоть домик, а получалось нечто расплывчатое и неопределенное.

И сейчас Надя запомнила только отдельные штрихи. Яркий свет, резкие звуки. Жесткие вопросы быстро подъехавших милицейских. Свои собственные испуганные ответы. Да, она была знакома с покойной. Нет, отношения не дружеские. И не деловые. И не враги... Снова пластилин. Не объяснить никак, не вылепить – что же их связывало с Магдой?.. Но Надя смогла взять себя в руки. Рассказала и про запрос в прокуратуру, который она подписала по просьбе умершей. И про Магдин утренний истеричный звонок... Дальше, конечно, последовали требовательные вопросы: «Почему вы согласились подписать этот документ? У вас были основания подозревать господина Баченко?»