Екатерина Савина - Возвращение живых мертвецов

Петр Иванович очнулся и понял, что абсолютно ничего не помнит из того, что было накануне.

«Нажрался я, что ли? – удивленно подумал он. – Да вроде уже прошло то время, когда я так напивался, чтоб ничего не помнить… Ага, помню с Витькой поехали куда-то… Куда мы с ним поехали… Ни хрена не помню. А где это я, кстати, нахожусь?»

Перед глазами Петра Иванович из полумрака выплыл низкий потолок – белый, сплошь покрытый змеящимися трещинами.

«Явно не дома, – подумал Петр Иванович, – может, в вытрезвителе? Да их отменили уже несколько лет назад. Нет, что-то здесь не так. Надо встать и осмотреться…»

Петр Иванович попытался встать, но не смог.

– Что это еще за новости? – хотел грозно рявкнуть он, но не смог даже пошевелить языком.

У него не получилось даже повернуть голову, чтобы лучше рассмотреть комнату, где он находится; более того – Петр Иванович вдруг понял, что он совершенно не чувствует своего тела.

«Это сон, – почти теряя сознание от ужаса, подумал Петр Иванович, – просто сон. Закрою глаза. Потом открою их – и все пройдет… Я окажусь дома в своей кровати – рядом с любимой Риммой Михайловной, чтоб она сдохла…»

Но веки не слушались Петра Ивановича – перед его глазами стоял белым потолок, переплетенный змеями трещин.

«Что же это такое… – катились в голове Петра Ивановича коротенькие и легкие, как высушенные горошины, мысли, – что со мной? Почему я не такой, как всегда. Почему я не чувствую своего тела… А, может быть, никакого тела у меня уже нет! – вдруг толкнулась одна из горошин в воспаленный мозг Петра Ивановича, – ничего нет – ни рук, ни ног, ни туловища… Только голова… Нет, головы тоже нет – я и говорить не могу и глаза закрыть не могу… А чем же я тогда думаю… И, если я вижу, значит у меня есть глаза?»

Тут гулкая пустота повисла в сознании Петра Ивановича и начала медленно таять, а когда она растаяла окончательно, Петром Ивановичем уже овладела ясная мысль:

«Я умер, – догадался он, – я умер и поэтому у меня нет тела… А комната, где я нахожусь – это морг. Черт возьми, говорил же я этому придурку Витьке, чтобы не гнал так машину. Сам же и накаркал себе смерть – сам же говорил в машине про морг… А что, интересно, с самим Витькой произошло? Он тоже умер или теперь в больнице? А, может быть, его даже не поцарапало – бывают же такие случаи…»

Если бы Петр Иванович владел бы своим природным голосовым аппаратом, он сейчас завыл от охватившей его смертельной тоски и неописуемой зависти к Витьке, который сейчас, должно быть, живой и ходит по земле в то время, как сам Петр Иванович – человек, безусловно, много более значимый для общества, чем этот никчемный Витька – лежит в ячейке городского морга.

«Сука, – яростно подумал Петр Иванович, – поганая сука! Но почему я? Я – почему?»

Тут потолок затуманился перед глазами Петра Ивановича.

Уже вполне стемнело, когда шофера Витьку, скованного наручниками, вывели из машина два автоматчика.

– Прямо стой, – приказал ему кто-то, Витька послушно выпрямился, успев, впрочем, оглянуться по сторонам.

Более десяти человек окружали его – люди в милицейской форме, в военном камуфляже (сотрудники того самого отдела вневедомственной охраны, – догадался Витька) и люди в штатском, на лицах которых все равно прекрасно читался синий штамп ментовской печати – как на раскрытом удостоверении.

– Давай-ка, иди сюда…

Витька обернулся на голос и увидел того самого опера, который допрашивал его в кабинете несколько часов назад.

Витька двинулся к нему. Автоматчики следовали за ним неотступно. Люди вокруг Витьки перебрасывались короткими фразами, значения которых Витька не вполне понимал. Он – после долгих часов в переполненной урками камере, где с него успели снять связанный женой свитер и дорогой кожаный ремень – перестал в полной мере воспринимать действительность.

И теперь… Он даже не заметил, как освободили его руки, скованные за спиной, но тотчас же приковали к одному из автоматчиков.

– Ну что, друг, – проговорил опер, – давай показывай, где она находится, твоя дача. На которой – как ты говоришь – проживает страшный бандит с пистолетом и золотыми цепями – тот самый, что похитил Петра Ивановича.

Опер, широко ухмыляясь, оглянулся по сторонам, но никто из присутствующих его веселья не поддержал.

– Не тяни, Олег Петрович, – грянул откуда-то сзади начальственный бас, – времени мало, а дело серьезное. Скоро совсем темно будет… Пускай подозреваемый покажет дачу…