Татьяна Полякова - Свой, чужой, родной

Тимофей отправился в свою квартиру, откуда вернулся с бутылкой коньяка.

— Поднимем настроение? — спросил он Людку, кивнув на бутылку.

— Да хрен с ним, пусть валяется, — махнула она рукой, но за рюмками пошла. — Наливай, — сказала, расставляя их на столе.

— А у нас происшествие. Загадочное, — начал Глазков.

— Вот только про расчлененку не надо, — скривилась Людка, но интерес в глазах уже появился — профессия давала себя знать.

— Никакой расчлененки, — замотал он головой, — вполне себе целенький дяденька. Правда, без рук, то есть без кистей.

— Блин! — выругалась я. — А можно не сразу после ужина? Тоже мне, тема для светской беседы…

— Пусть рассказывает, коли начал, — вздохнула подруга. — Где нашли? Кого?

— На Малой Садовой решили дом сносить. Помните развалюху напротив гастронома, сеткой затянутую?

Оба почему-то уставились на меня.

— Я не помню, — пожала плечами я.

Малая Садовая не так уж далеко, но находится в стороне от моих привычных маршрутов.

— Короче, — продолжил Тимофей, — дом давно признан аварийным, но сносить его не торопились, потому что он, типа, представляет ценность. Хрен знает какую, учитывая, что там три стены и те на ладан дышат. В конце прошлого года в нем пожар случился. Жильцы соседних домов стали жаловаться, мол, бомжатник, и добра не жди, спалят всю улицу… Думали-думали, полгода считай, и вдруг — бац, решили! Вчера бульдозер подогнали, и того… А сегодня мусор вывозить стали. И один глазастый мужичок, дай ему Бог здоровья, углядел в ковше что-то странное.

— Труп? — нахмурилась Людка. — Я вроде в новостной ленте что-то читала…

— Что-то читала! — передразнил Тимофей. — И это журналист… Ты ж должна быть на Садовой через пять минут после того, как глазастый мужик сказал: «Вау, это что за хрень в ковше?»

— Друзья у меня фиговые, — не осталась в долгу Людка. — Оттого новости узнаю ближе к ночи.

— А как же репортерский нюх? — не отставал Тимофей.

Иногда я думаю, с Людкой они зря разбежались, их так и тянет поскандалить, а это, как известно, верный признак чувств, которые продолжают бушевать где-то в глубинах души…

— Да пошел ты…

— Пусть дальше рассказывает, — вмешалась я.

— Продолжаю по многочисленным просьбам, — подмигнул мне Тимофей.

Внешность у него, кстати, весьма примечательная. Смугловатый блондин с зелеными глазами. Такой в толпе не затеряется. Рост выше среднего, Людка обычно с издевкой говорит «почти высокий», и фигура была бы неплохой, завяжи он с пивом. Но расстаться с пивом оказалось куда сложнее, чем с Людкой, прибавим к этому хороший аппетит, и будущее, предсказанное ему подругой, выглядит вполне правдоподобно: ленивый боров на диване. Но до этого, надеюсь, еще очень далеко, и в настоящий момент Тимка вполне может претендовать на звание «любимца девушек».

— Решили посмотреть, что в ковше, — продолжил Тимофей, — и обнаружили мешок. Обычный мешок для мусора, крепенький такой, литров на сто…

— Прям мастер художественной прозы, — вновь влезла Людка. — Ты когда до сути дойдешь?

— Суть проста. В мешке мертвый дяденька без кистей рук.

— А кисти так и не нашли?

— Нет. Но, может, еще всплывут где-нибудь. Хотя вряд ли.

— Ага. Труп вы еще худо-бедно найдете, а все, что по мелочи, — задание повышенной сложности.

— Логично предположить, что если их потрудились оттяпать, то и спрятать подальше догадались.

— Это чтобы мужика не смогли опознать по отпечаткам пальцев? — задала вопрос я.

— Блестящий пример догадливости, — хихикнул Тимка, а я спросила:

— А где обещанная загадка?

— Сейчас в своем повествовании и до нее доберусь. Мужики в мешок нос сунули, один отправился блевать, а другой — звонить в полицию. Работу, само собой, остановили, тут и менты приехали и смогли констатировать: труп в мешке имеет место быть. Но опознать его по-любому было бы весьма проблематично.

— Начинается, — фыркнула Людка. — Только без натуралистических подробностей! Твое красноречие даже с коньяком трудно пережить.

А я спросила:

— Ты сказал, обошлось без расчлененки, так какой же должен быть мешок, чтоб в него мужика засунуть? Даже если он не особо крупный?

— В России не без умельцев, — вздохнул Тимофей. — Мешок, как я уже сказал, самый обыкновенный. В таких обычно мусор после ремонта вывозят.

— Давай уже загадку! — не выдержала Людка. — Что не так с твоим мужиком?

— Скончался он довольно давно, никак не меньше шести лет назад, эксперты пока навскидку определили… За это время труп претерпел кое-какие изменения, и запихнуть его в мешок проблемы не составило. Если кому-то такое в принципе по душе.