Наталья Андреева - Вид на жительство в раю

— Не до шуток, — сердито сказала я.

— По крайней мере, я умру, спасая свою семью. Жену и сына.

— Хватит!

— Я серьезен. У меня есть деньги. Теперь ты понимаешь, какие это деньги. Я ничего не тратил. Странно, если школьный учитель покупает «Мерседес». Или отдыхает за границей, на дорогих курортах. Поэтому деньги я не тратил. Все думал, что выйду «на пенсию», буду жить на природе, новый дом построю…

— Ты же сказал, что наемные убийцы до старости не доживают.

— Надо же на что-то надеяться. Жить иллюзиями. Иначе жить вообще невозможно. Сначала деньги были нужны, потому что мать тяжело болела, а у отца были перебои с работой. Потом родители погибли в автокатастрофе. Я тебе рассказывал. Но выйти из дела не так-то просто. Я не испытываю угрызений совести. Выбора я не делал. Так жизнь сложилась. У кого-то она сложилась по-другому. А у меня так.

— Ну хватит! — разозлилась я. — Запел отходную!

— Галя, это люди серьезные.

— Но у меня-то получилось!

— Что получилось?

— Исчезнуть. Умереть и… Остаться живой. Постой-ка…

И тут мне в голову пришла эта мысль. Ну конечно! Пенкин! Я внимательно посмотрела на Андрея. И напряженно спросила:

— Скажи, а тот пластический хирург… Его уже выпустили из страны?

— Насколько я знаю, нет, — так же напряженно ответил Андрей.

— Ага. Тогда я знаю, что нам делать.

Я вскочила и кинулась в прихожую. Молясь мысленно: только бы это было на месте! Только бы на месте! Куртка Марины. В которой я была в тот день, когда… Я с бьющимся сердцем засунула руку в карман куртки. Там лежали скомканные салфетки. Я вытащила их и бросилась в комнату. Положила на стол перед Андреем и торжествующе сказала:

— Вот оно, наше спасение!

Семенов сидел над открытым уголовным делом и тупо смотрел в текст. Буквы расплывались перед глазами. Он думал совсем о другом. «Уголовное дело №…» Пенкин Анатолий Иванович. Анатолий… Иванович… Пенкин… Хлынов звонил из деревни Сосенки, сказал, кое-что удалось выяснить, но работы еще непочатый край. Домой Олег не торопился. Звонила и Верка Хлынова, минут десять визжала Семенову в ухо. Какой он типа мерзавец, это потому что сам не женат, как будто нет холостых сотрудников, которые… Семенов слушал ее, отстранив трубку на безопасное расстояние. Не перебивая. Потом посмотрел на часы: ровно десять минут. И сказал:

— Извини, Вера. — После чего дал отбой.

Теперь он сидел и тупо смотрел в текст. Потом потянулся к телефону. Ее домашний не отвечал, он глянул на часы: пять. На работе? Позвонил на мобильный.

— Я слушаю.

— Наташа? Как ты себя чувствуешь?

— Придумай что-нибудь новенькое. Мое состояние стабильно. Я чувствую себя как беременная сорокалетняя женщина. Ничего хорошего в этом нет.

— Я могу чем-нибудь помочь?

— А именно?

— Купить что-нибудь. Для малыша. Может, тебе машина нужна? Я отвезу.

— Покупать приданое заранее — плохая примета.

— Я не знал.

Пауза. Наконец она сказала:

— Ты напрашиваешься. Ищешь предлог. Что ж, приезжай. Вечером я буду дома.

— Да? — Он обрадовался. — Тогда я приеду.

Они не виделись с воскресенья. Сегодня была среда. Семенов и сам не понимал, чего от нее хочет. Взаимности? То, что он испытывал к Чусовой, не было похоже на любовь. Во всяком случае, он себе это представлял иначе. Не сказать, что в жизни Васи Семенова не было любовных приключений. К примеру, на юге. Курортный роман, результат которого — многолетняя переписка. Которая закончилась ее замужеством. Она все ждала предложения от него, а он… Отписывался, отговаривался работой. Не хотелось все портить. Воспоминания были такие приятные, такие волнующие. Южные ночи, какие-то особенно темные, звезды в небе, какие-то особенно яркие. Запах моря, совершенно неповторимый. Она тоже приехала за приключениями. Жара — и такая же горячая, как летнее солнце, страсть. Каждый день был как последний. И любили они как в последний раз. Солнце вскоре остыло, на землю опустились осенние сумерки, и любовь тоже прошла. Остались не сравнимые ни с чем воспоминания. И казалось, что в огромном мегаполисе все это размажется, растворится в суете буден. Не хотелось все портить.

«Ей нужна только моя квартира. И прописка. Сколько я знаю таких случаев», — думал Семенов, читая ее письма и понимая, что в нем говорит следователь. Привычка все проверять и перепроверять. Всех подозревать во лжи, в любом поступке искать криминал. Скверная привычка. А любовь -это… В том-то и дело: он не знал, что это такое. Тогда, на юге, уж точно была не любовь. И сейчас.