Никита Костылев - А вы, случайно, не убийца?

– Коля! Проходи скорее! – всплеснула руками мама. – Что ты вечно копаешься с этими кроссовками! Купи себе уже ботинки! Парню двадцать два года, а он все в кроссовках ходит, как подросток! Взрослый мужчина должен одеваться в классику. Вечно ты со своими шнурками…

– Мамуль, – вздохнул я, вылезая из кроссовок. – Я тебя, конечно, люблю, но это уже перебор…

– Давай, иди руки мой, – махнула рукой она и гордо удалилась на кухню, откуда до моего носа уже доносились вкусные ароматы. Втянув носом воздух, я подумал: распекать меня будут классически, накормят, напоят, а затем будут капать на мозг о моем будущем. Ну, ничего. Я сильный, я сдюжу. Машинально отметив очень дорогие ботинки, «припаркованные» у входа, я крикнул: – Здрасте, дядь Саш!

– Здорово! – послышался голос из зала.

– Так, не кричи, а руки иди мой! – Мама погрозила мне из кухни кулаком и снова скрылась в своей вотчине.

После того как я вымыл руки, тщательно вытер их, вдоволь насмотрелся в зеркало, я наконец вышел в зал. Протянув руку сидящему на диване дяде, я спросил:

– Решили навестить любимого племянника?

– А как же! – радостно рассмеялся он, отвечая на рукопожатие. – Как же без тебя?! Мне на тебя мама уже нажаловалась! Говорит – дерется, в милицию попадает, с работы уволился… правда?

– Правда, – кивнул я, рухнув на диван. Я показал на телевизор и проговорил: – Дядя Саша, я же не телевидение, я только правду говорю. Это там все хорошо, а у меня принципы.

– Тяжело тебе будет с такими принципами.

– Бывает.

– Бывает, – согласился дядя Саша. Хитро посмотрев на меня, он поинтересовался: – Надумал, чем дальше заниматься будешь?

– Нет, на перекрестке стою, – ответил я.

– Не боишься свою маршрутку пропустить? Время – дорогая штука.

– Нет, боюсь ошибиться, – ответил я. – Боюсь, что пойду не тем путем. В этой «Russia S» я занимался не тем, чем следовало. Вернее, не тем, что люблю. Вот вы, дядя Саша, любите свою работу?

– Люблю.

– Всегда?

– Когда устаю – ненавижу. А так – люблю.

– А возьмите и меня послом? – спросил я. – Желательно послом… ну в Новой Зеландии, что ли. Ну, возьмите.

– Я тебе давно предлагал идти по дипломатической дороге, поверь, не обязательно тебе оканчивать МГИМО, чтобы я тебя в хорошее место пристроил, – серьезно проговорил дядя. – Если перестанешь дурачиться – решим вопрос за несколько дней.

– Нет, дурачиться не перестану, – хмыкнул я. – Не получится. Да и не хочу я по блату. Неправильно это.

– Чушь, – отмахнулся дядя Саша. – На тебя в этой жизни столько еще дерьма свалится, так что не стоит отказываться.

– Нет, дядя Саша, – покачал головой я. – Нет. Я сам. Все сам.

– Ладно, – пожал плечами он. – Твое право.

Я встал и пошел помогать маме. Спустя полчаса мы уже сидели за столом. Я, как всегда, молча ел и выслушивал жалобы мамы на меня, а дядя Саша только смеялся, слушая ее рассказы. Под конец повествования мама только заявила:

– Саша, ну посмотри на него! Вот я его ругаю, учу, а он сидит, щурится довольно, как кот, и печенье ест. – Мама покачала головой и проговорила: – Ты когда в жизни определишься?

– Галя, отстань от него, – вздохнул мой дядя. – Все он делает правильно.

– Почему таким пофигистом вырос? – улыбнулась мама.

– Я не пофигист, я стрессоустойчивый, – подмигнул я дяде Саше. – Так? И вообще, тебе, мама, всегда что-то не нравится. Я уже привык.

– Ты, Галя, еще с моим Артемом не сидела, – вздохнул дядя Саша. – Твой Коля по сравнению с ним просто ангел. Да и вообще ты перегибаешь палку.

– Что он опять сделал? – спросил я. – Мой братец снова вытворил праздник?

– Мы ходили в зоопарк, – вздохнул дядя Саша. – Очередной скандал.

– На этот раз?

– Обезьяну избил, – проговорил дядя Саша и осуждающе покачал головой. – Ну, вот ты ржешь, а мне каково? Двенадцатилетний сын дипломата Павлова избил мартышку в Московском зоопарке! Ты представляешь такой заголовок?

– Я его обожаю, – сквозь слезы сказал я, глядя на дядю. – Как он вообще додумался?!

– Да я отошел в сторону, твой милый братец полез к клетке, подобрался слишком близко, а тут-то мартышка и схватила его за волосы, так он не растерялся, вытащил ее голову из клетки и начал бешено бить кулаком по морде, – проговорил дядя Саша. – Вот растишь его как приличного мальчика, а он, чуть что, избивает мартышку. Ты представляешь, что будет, когда он вырастет?

– У меня растет отличный двоюродный брат, – ухмыльнулся я.