Юлия Алейникова - От создателей Камасутры

– Так лучше? – вытянула шею, демонстрируя моему «эксперту» творение своих рук.

– По-моему, неплохо. Выучила свое новое имя?

– Даже не прочитала еще! – спохватилась я. Только бы оно оказалось попроще, не как у Джамша.

Мира Чадхи – гласили данные паспорта. Ну, это я осилю!

– Когда мы вылетаем? И куда? – спросила я Джамша, закончив изучать паспорт.

– В Дели. Через час.

– А почему в Дели, ты же говорил, нам на север надо?

– Во-первых, это нам по пути, а во-вторых, самолеты прямо в Шринагар отсюда не летают. И в-третьих, надо убраться отсюда как можно скорее, пока хозяйка паспорта не заявила в полицию.

– А не получится так, что меня встретят у трапа самолета в Дели и под белы рученьки препроводят прямо в тюрьму?

– Будем надеяться, что этого не случится, – как-то не очень уверенно произнес мой отчаянный приятель.

Регистрацию на рейс объявили через пару минут. Я стояла в середине очереди. Из моего горла торчала пластиковая трубка, аккуратно приклеенная пластырем, она уходила вверх, к гортани, и там крепилась к подбородку. Краешек ее был прикрыт бинтом, чтобы в горло не залетали микробы. Для пущего эффекта все это изделие было смазано чем-то сильно пахнущим больницей. Мой изобретательный друг долго нюхал флаконы в аптечном киоске, прежде чем сделал свой выбор. Все это добавляло красоты моей и без того сильно отредактированной физиономии. Эту конструкцию Джамш соорудил, чтобы избавить меня от разговоров с сотрудниками аэропорта. Мой скверный английский сразу вызвал бы подозрения.

Я сильно нервничала и то и дело оборачивалась, поглядывая на стоявшего человек через семь от меня Джамша. Нет, чтобы поддержал меня и встал рядом! Устроился в конце очереди, ближе к двери, чтобы драпать ему было удобнее! Я злилась на беззаботно озиравшегося по сторонам коварного индийца несказанно!

Наконец, подошла моя очередь. Я протянула паспорт толстяку в форме и нечищеных ботинках, изо всех сил стараясь не поднимать на него глаз – они по-прежнему были зелеными. Но, похоже, мои глаза не очень сильно его заинтересовали. Он совершенно беспардонно уставился на трубку, торчавшую у меня из горла. Я что-то прохрипела, не раскрывая рта. Он отшатнулся, брезгливо скривив пухлые губы. И уставился в паспорт, потом – на меня. И тут из конца очереди до меня донесся чей-то пронзительный вопль.

Оказывается, загорелось платье какой-то пожилой индианки. Ее оранжевое с фиолетовым сари заполыхало, к счастью, пока что горел только подол. Она вопила пронзительно и громко, при этом дама не забывала молотить сумочкой по голове какого-то худосочного низенького дядьки в белой рубашке навыпуск и в белых же штанах. Сама мадам была раза в три толще своей жертвы и раза в два выше. Окружающие кричали, взывая о помощи, отскочив подальше от несчастной. Только худосочный дядька пытался сбить огонь, хлопая руками по ее горящему наряду.

Бедняжка! Наверное, все руки себе обжег. Толпа зевак росла с каждой секундой. Расталкивая праздно глазевшую на эту парочку публику, прибежал служащий аэропорта с огнетушителем в руках и залил пострадавшую даму пеной с ног до головы. Видимо, для профилактики. Вместо благодарности она набросилась на служителя, вырвала из его рук огнетушитель и треснула им несчастного по лбу. Худосочный дядька, оказавшийся ее супругом, стоял в сторонке и дул на обожженные ладони. Наконец, подоспело начальство.

Оно с извинениями повлекло пострадавшую из зала, прибежавший откуда-то врач в зеленом халате подхватил ее героического мужа, человек пять служащих пытались вежливо рассеять толпу. Мне сунули в руки паспорт и мягко подтолкнули к выходу, точнее, ко входу. Регистрация пошла ускоренным темпом, чтобы побыстрее замять неприятное происшествие.

Когда Джамш подошел ко мне, пройдя досмотр, я заметила торчавшую из его кармана бутылку минералки.

– Джамш! У тебя ведь вода с собой! Почему же ты ее не залил? – воскликнула я, тыкая пальцем в бутылку. – А вообще, здорово получилось! Так вовремя! Просто судьба! Этот, на контроле, как раз начал ко мне приглядываться. А тут – пожар! Здорово! Надеюсь, они не пострадали?

– С ней все в порядке, у мужа легкие ожоги на ладонях.

– Слава богу! А отчего она загорелась? – возбужденно строчила я. – Вроде бы рядом ничего такого не было?

– От сигареты.

И тут я вспомнила. Я так нервничала перед проверкой, что даже не удивилась, увидев Джамша с сигаретой. Ведь он не курит!

– Это ты ее поджег?! – я укоризненно уставилась на этого доморощенного комбинатора. – Ты ужасный тип! А если бы она сгорела?!