Надежда Зорина - Приговор, который нельзя обжаловать

Я… – Она замолчала, зажмурилась, сжала кулак и приложила его в губам, видимо делая над собой страшное усилие: перестать говорить, замолчать. Нервно, болезненно рассмеялась. – Посмотрите, какой странный снег – совсем фиолетовый. Как вчера у забора – там тоже был фиолетовый снег. – И не справилась, не смогла перестать, не смогла замолчать – она все ему рассказала: как погибла ее мать, как потом, на поминках, отец, как она с ним разговаривала перед смертью и не понимала, что он отравился, как попала в больницу бабушка… А потом вдруг перескочила в детство, главным действующим лицом которого был поэт Артемий Польский – и это была обвинительная речь, почти такая же, как в письме.

– Так, может, это он виноват в смерти ваших родителей? – тоном сочувствующего простака предположил Андрей и натянул на лицо глупое выражение конфидента-попутчика.

Соня – с искренним удивлением! – на него посмотрела.

– Да нет, что вы! – возмущенно сказала она. – Он не мог. Артемий Сергеевич, конечно… Но не до такой степени! Нет, не до такой! Он все же поэт, не убийца. И… Нет, он не мог! Даже предполагать странно.

– Вы хотите сказать, – раздельно проговорил Андрей, наплевав на осторожность, слишком уж для него это было важно, – что такая мысль никогда не приходила вам в голову?

– Не приходила. И не могла прийти, потому что это невозможно, – убежденно заявила Соня.

Они уже давно стояли на остановке. Подъехал троллейбус, затолпился народ.

– Это мой, – спохватилась Соня. – Я поеду?

Он помог ей протолкнуться к двери. Она помахала ему рукой в варежке – совсем по-детски. Троллейбус застегнулся на все пуговицы и поехал. Андрей повернулся и пошел назад, в больничный двор, где осталась его машина.

Убежденность Сони в невиновности Артемия его удивила: она никак не сочеталась с тем, почти прямым, обвинением в письме. И что самое странное – она и сейчас его продолжала винить в своем загубленном детстве, но не в смерти матери. Как это понимать? Жаль, что он не смог заговорить с ней о письме. Выяснить бы, когда оно было послано. Может, очень давно? Обвинения эти были не серьезны, написаны в сердцах, чтобы больнее ударить, и теперь она про них совершенно забыла?

Но одно ясно: предположения Вениамина совершенно безосновательны, и это так хорошо, что на данный момент остальное не важно. Да, не важно, с остальным он разберется… Просто камень свалился с души.

Андрей захлопнул дверцу машины, позвонил Насте и поехал домой – на семейную жизнь у него оставалось всего три часа: по скользящему графику дежурств эта ночь выпадала ему. Но ничто теперь не могло его ни расстроить, ни раздосадовать, потому что… Ну да, потому что Вениамин ошибся.

Он заехал в магазин, накупил Насте и сыну подарков. Радость распирала его и требовала выхода, ощущение полного, какого-то бескрайнего счастья овладело им, словно очень близкий и дорогой ему человек чудом выздоровел от смертельной болезни.

… А на следующий день он узнал о гибели Вероники…

Веронику убили ночью, и убийцей не мог быть Артемий: с одиннадцати вечера и до пяти утра Андрей добросовестно дежурил у его подъезда, потом заступил на пост Денис – все передвижения Польского были у них под контролем. В час он лег спать, в десять проснулся, к двенадцати поехал на творческую встречу во Дворец железнодорожников, пробыл там до половины второго, потом… Впрочем, что он делал потом, было уже и не важно – Вероника погибла ночью. Все, подозрения с Артемия можно снимать, и это значит…

Да ничего это еще не значит, совсем ничего! Надо к нему поехать и поговорить откровенно – теперь это можно, раз выяснилось, что он не убийца. И Аграфена Тихоновна, когда позвонила ему сегодня и рассказала о смерти внучки, сняла с него обещание действовать в тайне от главных действующих лиц. Шпионские игры, слава богу, закончились. Так чего же он сидит, чего не едет? Польский наверняка знает правду и сейчас не станет ее утаивать – куда уж дальше таить? Он расскажет, и дело завершится. Надо только заставить себя встать с дивана, выйти на улицу, сесть в машину – и узнать эту правду.

Андрей поднялся и медленно, словно через силу, пошел в прихожую. Из кухни выглянула Настя.

– Уходишь? – Она сразу же загрустила. – А я думала, ты до вечера дома.

– Я тоже так думал, Настюш, – трагическим голосом проговорил Андрей, – а вот приходится… – Он медленно стал надевать пальто, медленно-медленно застегнулся. Шнурок на ботинке опять затянулся узлом. Он дернул его в сердцах – затянул еще сильней, – и чуть не разрыдался от отчаяния и боли.