Елена Гордина: Орхидеи в крови

Небольшой импровизированный рынок пользовался явным успехом у не слишком богатой части городского населения. Здесь на больших листах бумаги, постеленных прямо на землю, продавали мясо и птицу. Рядом ютились бабульки с домашним творогом и парным молоком. Тут же лежали на открытых прилавках китайские шмотки и располагался небольшой антикварный магазинчик, куда и забрела в прошлый раз Олеся. Покосившаяся вывеска, написанная от руки масляной краской, гласила: «Антиквариат – дешево». Олеся толкнула дверь и вошла внутрь. Как и неделю назад, здесь было совершенно пусто. На единственной небольшой витрине под тусклым стеклом лежали всевозможные военные награды, желтые от времени фотографии, значки, монеты, статуэтки, оружие и часы с отбитым краем. На стене были развешаны военная форма и несколько икон. Одна из них и привлекла внимание Олеси. Икона была небольшая, сантиметров пятнадцать по диагонали, и на ней был изображен какой-то святой, несущий на руках ягненка. За спиной у святого поднималось солнце, а правой рукой он прижимал к себе посох.

– Вы что-то хотели? – Невысокий, грузный мужчина явно кавказского типа оценивающе взглянул на Олесю, но тут же безразлично отвел взгляд. Грустная и серая, без косметики и с волосами, собранными в хвост, она его не заинтересовала.

– Да. – Олеся протянула руку. – Вот эта икона. Что на ней изображено?

– Эта? – Мужчина вытер жирные руки о футболку. – Эта? Не знаю, барана куда-то несут. – Он безразлично зевнул. – Брать будете?

– Сколько? – Олеся сама поразилась собственной наглости. В ее сумке лежали последние деньги, выделенные Федечкой на хозяйство, и тратить она их не имела никакого права.

– Пятьсот. – Мужчина замялся и еще раз взглянул на Олесю. – Брать будете, отдам за четыреста пятьдесят.

– У меня только четыреста тридцать, – растерялась Олеся и вцепилась в ручку сумки. Она и сама не могла понять, зачем ей эта икона? Наверное, будет лучше, если этот толстый кавказец сейчас ей откажет.

– Бери, – отмахнулся мужчина и протянул ей икону.

– Спасибо. – Олеся положила икону в сумку, и чувство, что кроме антикварной вещи она приобрела и еще что-то очень важное, ее не покидало.

– Тебе нечего мне сказать? – Воронин зло мерил комнату шагами. Марина сидела сгорбившись на диване и молчала. – Ну?

Женщина даже не шевельнулась, слезы бежали по ее щекам.

– Чего ты молчишь? – Мужчина был в бешенстве. Он подбежал к своей куртке, висевшей на спинке стула, и достал сигареты. – Чего ты молчишь?! – почти заорал он, пытаясь прикурить от дрожащей спички.

Марина продолжала упрямо рассматривать собственные ноги и не проронила ни слова.

– Все, с меня хватит! – Воронин сорвался на крик. – Мы совершенно не понимаем друг друга!

– Я развода тебе не дам. – Женщина качнулась и подняла к нему лицо. Ее глаза были безумно усталыми. – Развода я тебе не дам, а если ты уйдешь, то я умру, – тихо повторила она и снова опустила голову.

– Я не могу так больше! – Воронин вылетел в коридор, опрокинув по дороге стул, который упал с невообразимым грохотом.

Марина вздрогнула. Словно выстрел, оглушительно хлопнула входная дверь, и Марина вздрогнула еще раз.

Воронин вылетел на улицу и помчался куда глаза глядят. Завернув в первую попавшуюся закусочную, он заказал себе двести граммов водки и снова закурил. За соседним столиком сидела компания уже пьяненьких подростков. Четыре пацана и две грудастые, вульгарно раскрашенные девицы. Третья же, блондиночка, удивительно напомнила ему о своей первой любви, и Воронин внезапно ударился в воспоминания, но тут же одернул себя. К чему все это?

Как там? «Все прошло, как с белых яблонь дым»? Или с «белых яблонь цвет»? По-моему, она любила Есенина, начитанная девочка, вот только из неблагополучной семейки, как любил выражаться Воронин-старший. «Ты достоин лучшей жены!» – словно таблицу умножения, он вдалбливал эту фразу в голову своему чаду. Герман Степанович был толст, стар, но цену себе знал твердо, и это знание стремился передать Воронину-младшему.

Мужчина залпом выпил водку и вышел из прокуренного помещения. И снова пошел куда глаза глядят, домой возвращаться не хотелось. Его жена была идеальной женщиной, настолько идеальной, что от ее совершенства просто сводило зубы. Марина не пила, не курила, не сплетничала, никогда не устраивала ему скандалы, не упрекала, а только тихо и жалобно плакала, если он ее обижал. А обижал Воронин жену часто. «Может, мне любовницу завести?» В подвыпившую голову мужчины приходили несвойственные ему мысли.