Андреас Табаско - Великое переселение

— Из-за этого они на старье и ездят, — добавил Патрик.

— Что по тепловому? — снова поинтересовался Стивен. Система ответила через несколько секунд:

— Два человека, скорее всего мужчины. Вооружены. У каждого пистолет и обрез старого образца на заднем сидении. Вывожу на экран.

На верхних панелях у крыши Ю-флая появились голограммы. На них было видно, как подозреваемые что-то нервно обсуждают и живо жестикулируют. Картинка не была четкой, но можно было разглядеть отсутствие волос на голове и широкие плечи угонщиков.

— Гангстеры? — Патрик посмотрел на Стивена, доставая с крепления автомат.

— Бритогловые, какие-то качки. Давай с ними без разговора. С такими разговаривать не о чем.

— По ситуации, хорошо? — Патрик глядел на приближающийся Форд.

— Центр, центр, собираемся производить задержание, приём!

— Если можно, через один квартал, там начинаются пустыри. — подсказала диспетчер.

— Как скажите…Система, подсекай после следующего перекрестка. — Стивен был на готове держа свой Тейзер.

Для Ю-флая нового поколения, каким был тот, на котором ездили полицейские, старенький Форд не был конкурентом. Триста двадцать лошадок могли утереть нос даже спортивным моделям, не говоря уже о практически древнем угнанном Форде, который едва дотягивал до двух сотен километров в данный момент. Сирену было слышно далеко, а светофоры всегда автоматически менялись на "зелёный" для полицейских, поэтому посторонних на дороге не было. Эта гонка велась лишь между двумя участниками — бритоголовыми и стражами порядка.

Как только машины пролетели перекресток Ю-флай поддал в скорости и слегка зацепил угол бампера Форда. Этого хватило, чтобы мгновенно развернуть серебряный седан. После полукруга он перевернулся и сделал пару витков в воздухе. Патрик со Стивеном следовали за кувыркающейся грудой металла пока та не остановилась и застыла в клубах дыма.

Полицейские вышли из машины и заняли позиции с оружием в руках за открытыми дверями Ю-флая. Через минуту из Форда послышались стоны.

— Я думал они уже готовы, — удивлённо сказал Стивен, — пойду проверю, прикрой меня.

Не опуская оружие и держа разбитое авто на прицеле Стивен медленными шагами покинул укрытие.

— Блин…Уроды… — послышалось из машины, — Малой, ты жив? — продолжил голос.

— Не двигаться! Вы арестованы за угон, превышение скорости и за хранение оружия. — крикнул Стивен, остановившись в метрах десяти от Форда.

— Пошел на хрен…Малой, скажи что-то… — преступник видимо обращался к своему партнеру.

— Если вы ранены, вам будет оказана медицинская помощь. Выходите из машины с поднятыми руками! — приказал Стивен.

Он приблизился ещё на пару метров, но густой дым не позволял получить четкую картинку происходящего. Наконец он увидел первого подозреваемого. Он лежал на боку с разбитым лицом. Практически было видно лишь открытые глаза, всё остальное красное, в крови. Он не смотрел никуда и не моргал. Возможно это был тот "Малой", о котором шла речь ранее. Второго угонщика Стивен не видел. Тот лежал за Малым и было видно лишь его ногу.

— Выброси из салона оружие! Выходи из машины, или я тебя вытравлю газом! Последнее предупреждение!

— Ок, ок босс…На, держи. — к ногам Стивена вылетел пистолет. — Я выхожу, не стреляй.

Стивен кивнул Патрику и тот начал приближаться к Форду с боковой стороны для лучшего угла обозрения. Патрик приблизился на столько, что смог разглядеть шевелящуюся фигуру выжившего нападающего. Через разбитое лобовое стекло было видно мужчину лет сорока. Он был одет в безрукавку а на шее блестела цепь. Бандит смотрел на Стивена и, кажется не видел второго полицейского вообще.

На секунду он пропал из поля зрения Патрика из-за торчащего вверх капота разбитой машины.

Именно в этот момент прозвучал выстрел. В начале Патрик подумал, что машина взрывается, но когда прыгнул к ней ближе увидел, что выживший бритоголовый держал в руке обрез и целился им в сторону Стивена. Самого Стивена уже не было видно, наверное он упал нa землю или успел перекатиться за машину.

На размышления не было времени. Патрик нажал на курок и мощный заряд электро энергии ударил по преступнику. Тот в адских судорогах закатил глаза и бросил оружие. Его тело трясло, как трясло бы нагого человека где-то в Сибири.

— Офицер ранен, офицер ранен! — прокричал Патрик в рацию на плече. Убедившись, что преступник не опасен он обежал Форд и увидел Стивена. Он лежал на земле с распростертыми руками, было сложно сказать, жив ли тот. Специальные сплавы и прочный материал бронежилетов полицейских мог выдержать до пяти пуль восьмого калибра, выстреленных в то же самое место, поэтому один снаряд вряд мог убить Стивена, разве что…Разве что пуля попала в шею.