Владимир Рыжков - Пресс-хата для депутата

Я озирался, переводя изумленный взгляд с одного на другого.

- Так вы что, меня знаете? На самом деле знаете?

Усатый удивленно оглядел меня с головы до ног. Мне почему-то все время казалось, что они все трое ошибаются и принимают меня за другого человека. И сейчас рассмотрят меня как следует и признают свою ошибку. А я опять пойду гулять на улицу. Но, к счастью, мои предположения не оправдались.

- Ты что, не в себе? Ну, парень, ты и загулял! Своих не узнаешь! Ну, дела! А мы тут сидим, волнуемся! Куда ты пропал? Почти месяц о тебе ни слуху, ни духу!

- Неужели вы меня узнали?! - продолжал не верить я. Как долго я ждал этого момента, когда меня хоть кто-нибудь узнает! И вот он, этот момент можно подойти и потрогать руками. А я не верю! Я все еще продолжаю сомневаться.

- Конечно, узнали, Сашок! - насмешливо проговорил усатый.

Этого не может быть! Меня назвали по имени! Ведь не я же навязывался этим людям, требуя от них, чтобы они меня узнали, они сами узнали меня сразу и безоговорочно. И так же сразу они назвали мне мое имя. Нормальное человеческое имя, и, похоже, мое настоящее.

- Ты хоть знаешь, на кого ты похож? - спросил усатый.

- Нет, - я помотал головой. - Наверное, на какого-то вашего знакомого...

- На бомжа! - откровенно сказал он.

- Ах, на бомжа! - обрадовался я. Вообще-то, я бы гораздо больше удивился, если бы он сказал, что я похож на думского депутата. Но не это меня сейчас интересовало, а совсем другое. Моя фамилия!

- Где твоя одежда, Сашок? - спросил мужчина в белой рубашке. - И что у тебя за прическа? Что за выражение лица? Где твой орлиный взгляд?

Женщина, не вставая из кресла, презрительно хмыкнула, и сказала в сторону:

- Вы что, не видите, ему его орлиный взгляд камнем подбили.

- Так вы, правда, меня знаете? - бормотал я. - Неужели, знаете? Именно меня в том виде, в каком я есть?

Усатый подошел ко мне поближе и потрогал за плечо, словно сомневался в том, что я существую на самом деле. Он уже не радовался нашей встрече, а, скорее всего, начал сомневаться в моей умственной полноценности.

- Сашок, что с тобой? На тебе лица нет! Ты где был, в вытрезвителе? Тебя что, там ногами били? - Он приблизил свой горбатый нос к моему лицу, принюхался, но видно, ничего не учуял. - Да нет, вроде трезвый!

А я все еще не мог поверить в то, что узнал свое имя. По всей видимости, это было мое родное имя, то самое, которое принадлежало мне до потери памяти. И люди, которые собрались здесь, наверняка узнали меня, раз награждают этим именем. Но почему же я не узнаю их? Почему?

- Скажите мне, кто я, а? Так я что, правда, Сашок?

- Да Сашок ты, Сашок! Успокойся! - устало проговорил мужчина в белой рубашке. Видно, я ему уже надоел со своими причитаниями. Ясно, что на здравомыслящего человека я никак не тяну, если по сто раз переспрашиваю свое имя.

- А ты своей бывшей жене позвони, она тебе скажет, кто ты! - ехидно заметила женщина. - Она тут чуть с ума не сошла! Месяц тебя разыскивает! По моргам, по больницам...

- Я - Сашок! - радостно бормотал я. - Вы это понимаете?

- Понимаем... - недоуменно проговорил усатый, и было похоже, что он ничего не понимает. А если и понимает, то совсем не то, что надо.

Я устало опустился на диван. Меня ноги не держали. Во всем теле была какая-то непонятная слабость, по-видимому, вызванная началом восстановления памяти. Этот процесс вытягивал из меня всю энергию. И я, кажется, начал что-то смутно вспоминать, хотя еще не мог сформировать это в законченные образы из моего прошлого.

- Нет, вы ничего не понимаете. Со мною такое произошло! Такое! Я память потерял. Представляете! Забыл все! Что тут со мной было, а?

- Что с ним было, спрашивает! - хмыкнул мужчина в белой рубашке. День рождения твой отмечали!

Вот это да! Так это был мой день рождения! Значит, это меня зовут Александр. И это меня поздравляли в открытке. А совсем не того, кто живет в этой квартире. Мой собственный день рождения, о котором я напрочь забыл. Хотя, ничего удивительного в этом нет. Раз я забыл имя и фамилию, то почему бы мне не забыть свой день рождения!

- Вы сказали, мой день рождения? - переспросил я. - Мой?!

- Конечно, твой! - кивнул усатый. - Чей же еще?

- Но почему мой день рождения отмечали здесь, в этой квартире?

- Так это твоя квартира! Твоя! И справляли твой день рождения у тебя дома! Ты что, все забыл? Или тебе в вытрезвителе память отбили!

Нет, память мне отбили не в вытрезвителе. Память мне отбили именно на моем дне рождения, ударив чем-то тяжелым по голове. И квартира эта, стало быть, моя!