Роман Грачёв - Томка и рассвет мертвецов

Петя вздохнул. Оставив бумаги на столе, он демонстративно переместился в угол кабинета, развалился на кожаном диванчике и включил телевизор.

— Что означает этот перфоманс? — спросил я.

— Пытаюсь побыть в шкуре хозяина.

— И как тебе?

— Отпадно. Сидишь, кочумаешь, спускаешь приказ пригласить на чай британскую королеву. Может, мне действительно стоит рассмотреть твое предложение о партнерстве?

Я метнул в него стопкой бумаги для заметок.

— Поднимай свой тощий зад и работай! Вся информация мне нужна сегодня до конца дня.

Петя выключил телек, нехотя поднялся и, показав мне средний палец, удалился в приемную.

Люблю его, паршивца.

Ожидая сведений от Петра и занимаясь рутинной работой, я время от времени поглядывал на телефон с определенным желанием позвонить «товарищу Кочубееву», но каждый раз останавливал себя. Парень сам выйдет на связь. Тем более что он и пообещал это сделать. В противном случае, зачем ему нужно было вообще проявляться столь экстравагантным способом.

Но Кочубей не звонил. Три часа, четыре, пять, шестой пошел, у меня заканчивался рабочий день, а он и не думал напоминать о себе. Тогда я плюнул на светские предрассудки и набрал его номер сам.

Увы, мне ответила механическая девушка: номер отключен.

— Со мной играют в кошки-мышки, — сказал я Петру, когда он явился с результатами поисков.

— Сам напросился.

— Не отрицаю. Думаешь, мне бросить это дело?

— Тебе же нравится чертовщина, нет?

— Да. Я спать не могу из-за этой истории. Кстати, уже практически буквально, если принимать во внимание его ночной звонок.

— Ну что ж, — многообещающе начал Петя, — тогда вот тебе информация к размышлению.

Он хлопнул на стол еще несколько листов бумаги с текстом и фотографиями. Никогда не любил его привычку печатать документы.

— Почему ты просто не перешлешь мне электронный вариант по почте?

— Бумажная промышленность у нас работает прекрасно.

— За промышленность я спокоен, чего не могу сказать о своем банковском счете. Садись и комментируй.

Петя послушно уселся по другую сторону стола, подпер голову рукой и забубнил:

— Цинковый ящик прибыл на родину в Череповец в декабре две тысячи девятого. Аккурат под новый год. Парня звали Сергей Кузнецов… вот, смотри, его фотографии, копия письма убитой горем матери в местную череповецкую газету, а вот и статья в самой газете. Номер воинской части совпадает, даты вписываются в период службы Рожкова и Коршунова. К счастью, дело было громкое, иначе я ничего бы не нашел. Вот копия запроса в прокуратуру и их ответы… даже не смотри на меня так, у меня уже голова кругом идет от сидения перед монитором.

— Я подниму тебе зарплату.

— Не бросайся такими словами, у меня хорошая память. В общем, Кузнецов налетел на колючую проволоку под высоким напряжением. Прямых доказательств суицида не выявлено, но, судя по рассказам очевидцев, парнишке в первые два месяца службы пришлось несладко. Более того, за день до трагедии в их мотострелковой роте случился колоссальный залет, виновником которого стал, пусть и косвенно, именно Сергей Кузнецов. Старики такого не прощают… хм, тебе это, как служившему в армии, известно лучше меня.

— Откуда столько деталей?

— Говорю же, дело было громкое, а я стою своих денег.

Петя сунул руку в нагрудный карман рубашки.

— Вот тебе еще и телефон моего источника. Он из нашего списка. Не очень разговорчив, но зато труслив. Чуть поднажмешь — всё расскажет.

Я взял бумажку с номером телефона и именем: «Станислав Комарин».

— И лучше тебе поторопиться, потому что после моего звонка он может сорваться с места или уйти в глубокий запой. Я свободен?

— Да, спасибо.

Петя удалился, громко напевая одноименную песню Валерия Кипелова: «Я свободе-е-ен!».

Я же взял телефон, чтобы позвонить Комарину, но набрать номер не успел: аппарат зазвонил сам.

— Антон, это Нина Ивановна…

У меня внутри все оборвалось. Сказать, что женщина была взволнована, значит ничего не сказать. Она, наверно, находилась на грани обморока.

— Что случилось?!

— Вы можете приехать? Прямо сейчас?

Мой призрак пошел в атаку. Если до сих пор он крался по квартире, как вор, боясь разбудить хозяйку (которую все же неизменно будил), подбрасывал лишние вещи, то теперь, воспользовавшись отсутствием Нины Ивановны, пронесся по дому ураганом. Я стоял на пороге и оглядывал помещение с раскрытым ртом.

— Что это было?

Захарьева стояла у стены, держалась за сердце. «Господи, — подумал я, — за что ты так мутузишь эту бедную женщину? За какие грехи?».