Ольга Новикова - Каждый убивал

Нет, даже от вида таблетки мутит. Зеленым чаем, что ли, полечиться?…

Каждое усилие, как умственное, так и мускульное, дается через силу. Опять принуждение… И помочь некому! Нужно что-то делать с одиночеством. Чтобы кто-то погладил по голове, положил на лоб ледяную салфетку, отпоил волшебным настоем…

Тапир? Роль утешителя – явно не его амплуа. Он, как большинство мужиков, теряется, когда рядом страдалец.

Ника раньше успокаивала… До появления этого чертова Олега стоило только по телефону пожаловаться – она сразу: «Я приеду!» Без этих интеллигентских соплей: «Хочешь, дам телефон психиатра? Чем я могу тебе помочь?» Да откуда я знаю чем! Бывает, сил нет даже на то, чтобы сообразить, что тебе надо, что хочется…

А Ника – другое, совсем другое. Мгновенно прилетает, как птичка, и в клювике – всегда какой-нибудь приятный сюрприз: коробка свежей черники, салатовая сумка из новой коллекции, точно в тон недавно купленных босоножек, брюки-дудочки, которые сразу хочется примерить. Встаешь с постели вроде через силу, но когда штанишки садятся как влитые – все боли испаряются.

Нет больше Ники…

Катюха еще остается, она тоже из тех редких, про кого можно сказать: дружба – понятие круглосуточное. Но Катюха в Испании со своим семейством. Оттуда не налетаешься.

А может, все-таки переехать к Тапиру?

Ха! Размечталась! Его реальная реакция: «Голова болит? Сама виновата! Зачем вчера накирялась?! Говорил же!» Пара раз такого безучастного сарказма – и больше ни в Париже, ни в его европейских окрестностях не отрывалась по полной. В Куршевеле, например, из-за Тапира даже простудилась: промерзла, пока смотрела соревнования на кубок имени его тогдашнего главного партнера, а от сорокаградусных напитков отказалась, следуя своему же зароку. Самая лучшая, самая правильная директива не годится на все случаи.

Но одной жить иногда так паршиво… Друг на друга глядючи, улыбнешься; на себя глядючи, только всплачешься.

И все-таки Тапир не хуже других… Благодаря ему и «поршик» у нее, как у Мэрайи Кэри… Без дальнего прицела не делают такие подарки. Но уехать к нему за кордон – значит, обнулить все наработанное здесь. Крест на карьере она ставить пока не готова. Вот если бы ребенок… Но небрежное мужское: «Хочешь – заводи…» – не тот стимул. Слишком серьезное это дело – дети, тут на русское авось нельзя понадеяться. Тем более что в Москву Тапиру нельзя: его вполне могут упечь в каталажку, да и с воли ходить на допросы – тоже мало приятного. Хоть он еще до отъезда, запогодку слинял из бизнеса, вскоре попавшего в опалу, но был там не последним человеком, и знания его никуда не делись… Даже ей не выдал опасные подробности. Поберег…

Ладно, сколько уж раз все это думано-передумано. В теперешней ситуации столько своих закавык. Про Нику даже думать больно. Жива она? Вдруг ее заперли в подвале, вдруг прямо сейчас над ней издеваются? Она же так боится боли… Даже элементарную пломбу ей под наркозом ставят. Не обезболивающий укол в десну, а полная отключка, иначе – обморок или сердечный приступ…

Нет, в это вникать сейчас непродуктивно, голова совсем ничего не соображает…

Собственно, и пила вчера, чтобы хоть как-то избавиться от болезненных и абсолютно бесполезных мыслей. Ум иногда хорошо прочищается спиртом. Но не всегда.

Анжела дожидается, пока заварится чай, делает большой глоток обжигающего напитка, и он по старой дружбе чуть-чуть просветляет голову. Вчерашний вечер вспоминается во всех подробностях.

Олегов тесть перехватил ее при входе в «Турандот». Знал, что она приедет? Ждал? Зачем? – судорожно соображала Анжела, разглядывая массивного дядьку в классном свежем костюме – либо новый надет, либо знает владелец правила настоящего джентльмена: пиджаку и брюкам надо давать отдых – после носки вещи должны повисеть дня три, чтобы вернуть свою форму. Нисколько не тушуясь под ее взглядом – стрелы пристального внимания такому что слону дробина, – он несуетливо обновил прошлое шапочное знакомство – «зови меня просто Виктор», посочувствовал насчет Ники, ободрил: мол, уверен, что кузина жива, что ее скоро найдут, и, приобняв за плечи, повел за свой стол.

Что-то в нем было неестественное. Вроде типичный функционер советских времен: несуетливый, корпулентный, ранней весной уже с легким, обжившимся на лице загаром, окружен аурой власти… Но те, из прошлого, были жирнягами, лопали все, что выдавали им в закрытых распределителях. Возможность жрать наособицу икру ложками, твердую колбасу палками, импортный шоколад плитками и отличала начальников от рядового народа. Теперь, пожалуй, лишь полицейские и военные генералы лоснятся от жира – мундиры трещат под натиском все набухающих тел, а вот гражданские высокопоставленные чиновники следят за своим физическим обликом, фитнесом занимаются и во время застолий консультируются по мобильнику с личным диетологом.