Анна Данилова: За спиной – двери в ад

Было два часа ночи, все спали, в доме было очень тихо. Сколько уже таких бессонных ночей она провела в этой кухне, глуша кофе и выкуривая одну сигарету за другой? И как долго она может еще жить в этом непрекращающемся стрессе?

Нина заварила себе ромашковый чай, встала у окна, наблюдая танцующие длинные тени от редких проезжающих машин за воротами дома. Она хотела покоя. И больше ничего. Все остальное у нее уже было.

Она стала бояться зеркал, своего отражения. Знала, что подурнела, что похудела, что еще немного и Арман насильно поведет ее по докторам…

Она налила себе чаю в большой бокал, положила туда мед, размешала и сделала несколько глотков. Затем по привычке, установившейся в последнее время, достала из буфета томик Поля Элюара. Любимые стихи Армана. Интересно, знай она раньше, насколько утонченный у ее мужа вкус, насколько Арман выше ее и одновременно далек от нее, вышла бы она за него замуж или нет? Конечно, вышла. Толкаемая в спину здоровым авантюризмом и желанием устроить свою жизнь. Честно ли это по отношению к Арману? Не великодушнее ли было отказать ему, предоставив ему возможность жениться на женщине его круга? Тогда бы и отношения Армана с родителями не пострадали…

Прах серьезнейших дел… Или прах надежд? Бедный Арман, как же он был несчастен с ней все эти годы! Почему она не чувствует себя обязанной отблагодарить его за любовь и преданность ей? Как могло случиться, что он так и не стал близким ей человеком… Но как же так? Нет, это неправда!

Нина закурила еще одну сигарету, открыла окно. В кухню полился аромат влажной садовой земли, ночных фиалок.

Гарантии. Вот что ей нужно. Гарантии, что он не бросит ее, не станет презирать, что он все поймет и поддержит ее, а может, и поможет. Причем реально. Даже если для этого придется полететь в Москву.

Но при мысли о Москве ей сразу стало плохо. В чашку с чаем она плеснула коньяка. Прекрасного фамильного коньяка – Lemoine.

Снова слезы. Похоже она стала законченной неврастеничкой. А жизнь вокруг так прекрасна, она живет в Париже, у нее есть машина, и они с Патриком могли бы каждый день куда-нибудь ездить, обедать в маленьких бистро или дорогих ресторанах, они могли бы отправиться куда-нибудь вдвоем, пока Арман работает, в любую страну мира, на любой курорт, чтобы понежиться на пляже, поплавать, порадоваться представившейся возможности жить так, как хочется …

Да вот, хочется послушать, как гудят ульи, размять в молоке свежую малину, расхохотаться во все горло от смеха, как это было с ней в ее прежней, очень далекой жизни.

Вот интересно, как зима может быть франтоватой? Вероятно, она бывает такой, когда вокруг снег и все нарядно, когда все вокруг словно в роскошных шубах, а на деревьях пышные снежные шапки, а на голых ветках кое-где остались остекленевшие от льда ягоды рябины, как драгоценные запонки… Какой странный этот поэт Элюар…

Стихи стали ее раздражать. Слишком заумные, словно насмешка над ней, над ее необразованностью и отсутствием фантазии, утонченности и интеллигентности… Хотя знает ли Арман, что она не такая, какой хочет казаться? Понимает ли он ее?

Она хотела выбросить книгу в окно, как вдруг взгляд ее скользнул по оставшимся строчкам стихотворения, и ее обдало жаркой волной: две последних строки Поль Элюар, словно устав играть словами и образами, подарил ей. Это тебе, Нина…

Вот они, те самые слова, которые определили сущность их отношений с Арманом. И не для того ли существуют стихи, пусть даже и такие сложные, чтобы человек, читающий их, мог найти нужные и важные для себя слова. «Между моим одиночеством и тобой…»

Вот и она так, мается между своим одиночеством, в которое запаяла сама себя, как в клетку, и Арманом, которого сделала несчастным и каким-то даже брошенным.