Владислав Вишневский - Честь Афродиты

С молодыми, как я, были и старше. Поп-звёзд и вообще разных знаменитостей на фотокамеру снимал. В группе. Один с рацией, пешком, он наводчик, в районе объекта находился, другой или другие, с фотокамерами, как я, на машинах… Вначале понравилось. Азартное дело. Подсматривать, ждать-выжидать, ловить кадр, потом… от охраны — это часто! — улепётывать. Не успеешь удрать, кроме синяков в разных местах, фотокамеры лишишься. Это влёгкую. Охранники народ физически подготовленный, правда, на ноги слабый. Бегают только на короткие дистанции, да и местность плохо знают, не готовятся, как мы, например. Потом наскучило. Неинтересно. Да и жлобство это, в «скважину» подглядывать. Хотя, иные «попчики» и сами «клубничку» на себя заказывали, сцены разыгрывали, скандалы в смысле — зашибись! Вполне натурально, особенно бабки. Бабки платили не хило. Но кисло всё это, мне не в дуду.

Дядя Гриша тогда меня и надоумил. Дядя Гриша материн давний ухажёр. Ещё с… и не помню с каких. До меня ещё, наверное. Его друг, мой отец, на матери — я знаю — женился, а дядя Гриша опоздал. Что-то у них с матерью не срослось, потом он тоже женился… на ком-то. То сё разошлись, теперь один живёт. На пенсии. Детей своих нет. Зато меня любит. Как своего. А может я и… Нет, нет, на отца я как пять копеек похож, один в один. Я специально сравнивал с фотографией. Мы светлые. А дядя Гриша обычный. Правда, сейчас лысый, но с усами. На пенсии. Улыбается. Трубку курит. Дорогая какая-то, сослуживцы подарили. Но дым от табака у него приятный. Я, например, не курю, но мне нравится как дядя Гриша курит. И матери тоже. Она говорила. Отец от нас давно ушёл. В другую семью. Говорят, другую создал. И ладно, нам и без него нормально. Хотя, конечно, иной раз мне его недоставало. Но он куда-то на Север уехал, далеко, или на БАМ, или на Чукотку… Затерялся там… И хрен с ним, и ладно. Мне дяди Гриши достаточно, когда он поблизости поселился и шефство надо мной взял. До полковника в милиции, я знаю, дослужился, с тем и на пенсию вышел. Теперь может и генерал уже, не знаю. Я не спрашивал, а он о себе ничего обычно не рассказывает. Это он мне и посоветовал дельным чем-нибудь заняться. У него были варианты. А чем, дельным? Я сам себе выбрал. Полистал пару-тройку глянцевых журналов, заполнил купон… Открыл фирму. «Решаю проблемы», так я свою специализацию назвал. Назвал от фонаря. Потому что за справедливость. Потому и решаю. И телефон сотовый указал. Который мать на дембель подарила. Как раз пригодился. И пошло. Это «дело» у меня второе. Первое, триста баксов — триста баксов! — я получил ни за что. То есть за мелочь.

Скрытно сделал пять снимков встречи двух любовников. Всего лишь. Не в постели, нет. На этом бы я больше заработал. Но для заказчицы и этих снимков хватило. Она вспыхнула вся, выхватила «компромат»… Думала, наверное, что ошиблась, а вот, оказалось, правда. Сунула мне деньги, и выскочила из машины. Побежала разборки устраивать. Ха-ха, поздно, тётя, кулаками махать, поезд ушёл. Машина, кстати, тоже дяди Гришина. «Копейка». Копейка — это машина. Ноль первая. Жигули. Сейчас мало уже кто знает, что это за машина такая. Даже приезжие хачики на рынках на «шестёрках» и «четвёрках» ездят, помидоры с огурцами развозят. А у меня старее, чистый раритет. И не угонят, и не жалко если помнёшь где, и вообще… Одно плохо — масло жрёт, сволочь, движок дымит, и гаишники часто тормозят. Остановят, оглядывая и усмехаясь, пробьют «по базе» — сразу отпускают. Она за дядей Гришей числится, за ментом. Иной раз спросят: Родственник, что ли? Я говорю: Ага. Дядя. Я и не вру. Почти что. И как он? — иной раз поинтересуются. Непонятно! Или помнят, или солидарность у них такая. Нормально, — говорю. — На пенсии. А, — понимающе кивнут головой, махнут палкой, — езжай, давай! Так что, получается, крыша у меня есть, в смысле с колёсами у меня порядок. Со временем тоже. На здоровье, аппетит и нервы не жалуюсь…

«О! Погас… Весь свет, полностью. Все окна… Нормально. Спать, наверное, клиент лёг. Конечно, пора бы уж… И мне, значит, можно». Едва подумал, во двор, сияя ярким светом и опознавательным пластиковым горбом на крыше, въехала машина-такси. Прячась, я сполз с сиденья. Окатив меня светом, жёлтая волга проехала мимо моей «копейки», лихо развернулась, встала у подъезда, выключила фары… Я приподнялся едва на уровень глаз… Интересно… Таксист опустил стекло, прикурил сигарету, дым выдохнул на улицу… Расположился ждать. Понятно. И к кому это на заказ, подумал я, только бы не к моему клиенту… До утра бы это не желательно… И точно. Осветив крыльцо, открылась парадная дверь, из подъезда вышел мой клиент, я его сразу узнал, и бинокль не понадобился. В лёгком костюме, но с кейсом. Коротко оглянувшись, легко сбежал с крыльца, нырнул в салон, в предусмотрительно водителем распахнутую дверцу… Чего это? Мы так не договаривались! Что за дела? Куда это он?

Читать дальше