Яна Розова - Юбилей смерти

А все бумажки по делу пришлось переписывать почти до утра.

Из управления Игорь вернулся в четыре утра. Его ждал скулящий Шарик – золотистый с черной маской афганец семидесяти трех сантиметров в холке. Вообще-то, называть костлявую, хоть и пушистую, афганскую борзую Шариком Игорь не посмел бы из уважения к древности собачьего рода, но родное имя афганца было Шариф, что само собой округлилось до Шарика.

С Шариком следовало погулять, что Игорь и сделал. А после прилег на диване с включенным телевизором – подремать. И намертво провалился в сон на пять часов.

Разбудил следователя телефонный звонок. За несколько секунд до окончательного пробуждения Игорю пригрезилось, что у него отнялись ноги. От испуга он вмиг очнулся и обнаружил в области коленей тяжелое жилистое тело афгана. Мерзавец сладко спал, не испытывая дискомфорта.

Вытягивая конечности из-под собачьего тела (Шарик облегчать задачу и не пытался), Игорь принял звонок дежурного, одновременно ужасаясь расположению стрелок на часах.

В частном секторе, где случилось новое убийство, Игорь оказался через сорок минут. Вылез из своего непритязательного «Логана», встретил эксперта, осматривавшего ближайшие к месту преступления окрестности. Парень – из числа новеньких, Игорю малознакомый.

– Что там?.. – Янов кивнул в сторону дома.

– Женщина задушена. Документы лежат на столе, можно изучать.

– Картина?..

– Видать, вечером выпивала с кем-то. Я забрал в лабораторию два бокала и пустую бутылку из-под французского вина. Отпечатков предостаточно.

Игорь вошел в дом, остановился у порога, не торопясь увидеть тело погибшей.

Патолог Борис Шамильевич Могила сидел у стола, стоявшего под окном – завершил осмотр и фиксировал заметки в склеротничке. Янов очень уважал этого сухопарого полуседого пожилого типа с острым языком, и даже умудрялся поддерживать с ним дружеские отношения, на что требовалось терпение.

Игорь протянул патологу руку, Могила пожал ее.

– Что у нас, Боря?

Со своего места у двери он видел только силуэт лежавшей жертвы, одетой в джинсы и футболку с изображением Барби. Тело лежало на полу возле старинной оттоманки.

– Жертва – женщина лет тридцати пяти – сорока, – Могила всегда говорил с окружающими так, будто они ему страшно досаждают. – Смещены рожки подъязычной кости, повреждены хрящ гортани.

– Удушение?

– Гм, – Могила не любил умников. – И синяки от пальцев – прошу убедиться.

Янов не поспешил последовать совету.

– Под ногтями нашел чего?

– ДНК покажет. Немного эпителия раздобыл.

– Изнасилование?..

– Нет. Вскрытие обещаю завтра к обеду.

– К обеду лучше бы борщ.

– А с этим – к жене обращайся.

Игорь не сомневался, что Могила оставит последнее слово за собой. Об отсутствии жены не напомнил – просто усмехнулся.

– Можно к убитой подойти? Криминалисты поработали?

– Поработали. Чтоб их так внуки кормили, как они работают.

В этот момент в комнату влетел Яценко – молоденький опер, смышленый, быстрый, но излишне эмоциональный. Вот и сейчас он вопил во все горло:

– Я с хозяйкой поговорил… Здрасьте, Игорь Пантелеевич!

Янов поморщился – к своему отчеству он до сих пор не привык, а ведь уже сорок пять стукнуло. Яценко трещал над ухом:

– Труп нашла хозяйка в восемь утра. Дверь была распахнута. Дом этот сдается постояльцам, что в санатории по курсовкам приезжают. Приехала забрать ключи у жилицы, а тут дверь раскрыта и труп!

– Кто у хозяйки дом снимал?

Опер полез в блокнот.

– Я записал. Ева Кор-да, – прочитал он по слогам. – Она приезжая, в Курортном вела школу соблазнения.

– Школу чего?.. – спросил Могила.

– Соблазнения, – повторил Яценко, на которого пикантный факт впечатления не произвел. – А что?.. Так вот, хозяйка вошла, увидела труп. Он лежал лицом вниз.

– Как она догадалась, что это труп?

– Он не откликался, она его потрогала пальцем. А хозяйка когда-то медсестрой работала и трупы уже видела.

Игорь подошел к телу. Могила перевернул его, осматривая, поэтому Янов сразу увидел лицо. В первый момент ничего не почувствовал, словно бы реальность ускользнула от его восприятия, а через секунду шарахнуло: это же Алена!

Нет.

Где-то на задворках сознания промелькнули воспоминания о юной девушке с каштановыми, пахнувшими травами, волосами до худеньких лопаток, быстрые эпизоды их романа, ее виноватые глаза: я люблю твоего брата.

Не может быть.

Янов вгляделся в лицо, надеясь, что морок отступит и он разглядит чужие черты. Не получилось. Он шепотом ругнулся.