Сергей Зверев - Отпуск под пулями

По дороге в гостиницу, где его поджидали легионеры-наемники, в ожидании новых распоряжений своего немецкого босса расслаблявшиеся пивом и виски, Шталле и так и этак примеривался к складывающейся ситуации и пришел к выводу, что варианта возможных действий может быть два. Первый: встретить русских в порту, проследить за ними, а затем натравить на них этих бандитов, гордо именующих себя легионерами, и просто отобрать то, что эти наглецы успели вытащить из ларца. Второй вариант также предусматривал встречу и слежку, но в этом случае следить за русскими надлежало вплоть до того самого момента, когда они с помощью имеющегося у них ключа найдут тайник со «Спасом нерукотворным». И тогда в дело вновь должны вступить эти чертовы наемники, отобрать у русских находку и отдать ее в руки того, кому «Плат Вероники» должен принадлежать по праву — то есть ему, Хайнцу Шталле! Тем более что турецкие власти ни за что и никогда не позволят русским вывезти историческую бесценную реликвию из страны.

Такси подкатило к подъезду отеля, немец расплатился с водителем и вышел из машины, торопясь из жаркой духовки узкой улочки, залитой солнцем, нырнуть в прохладное, кондиционированное нутро гостиницы. Поднимаясь по ступенькам, Шталле уже знал, как он будет действовать: один вариант — хорошо, а два — еще лучше! Если не выгорит с первым, решил археолог, то возьмем на вооружение второй…

Локис стоял на верхней палубе парома, опираясь локтями на невысокий бортик, и равнодушно смотрел на приближающийся «берег турецкий». Смотрел на город, раскинувшийся у подножия невысоких, покрытых густой зеленью лесов гор; рассматривал маяки, пирсы, причалы и множество ажурных конструкций кранов, шевеливших длинными усами своих рабочих стрел — обычные причиндалы любого большого порта. Море, корабли, буксиры с ревом сирен снуют деловито — ничего особенного…

— Приперлись в какую-то тьмутаракань, — Владимир презрительно сплюнул в плескавшуюся далеко внизу уже не российскую — турецкую воду. — Такая же дыра, только турецкая!

— Если уж быть совсем точным, юноша, — насмешливо сказал стоявший рядом Соболев, — то как раз из Тмутаракани мы и прибыли в этот славный город-порт.

— В смысле? — чувствуя в тоне историка какой-то подвох, спросил Локис.

— В самом прямом! Наш славный Судак, который вы, юноша, вероятно, считаете весьма значительным культурным центром — примерно третьим после Жмеринки и Парижа, — некогда именовался Сурожем и был одним из городков Тмутараканского княжества, которым правил Мстислав — один из многочисленных сыновей князя Владимира, известного нам как Креститель Руси. Помните, хотя бы в общих чертах, карту Крыма, Азовского моря и Кавказа? Так вот, на побережье Крыма — Таврии — стоял Сурож, а через пролив, соединяющий Черное море с Азовским, был виден на кавказской стороне столичный город Тмутаракань…

— Ну ни фига себе… — искренне удивился Владимир. — Я-то всю жизнь думал, что тьмутараканью называют просто лю-бую дыру провинциальную, типа «медвежий угол»!

— Так оно и есть, — согласно кивнул Соболев. — Княжество находилось в самом дальнем уголке Руси, действительно в «медвежьем углу»… Только было это давне-енько — почти тысячу лет назад, в XI веке… А не пора ли нам, Владимир Олегович, вещички собирать? Наш лайнер уже в акватории порта, сейчас нас встретят таможенники и, шевеля усами, спросят о цели визита…

— Цель — туризм. Плюс немного водки и баб! — бодро отрапортовал Локис, демонстрируя старшему товарищу, что все инструкции заучены наизусть и накрепко, как боевой устав.

— Вегной догогой идете, товагищи… Ладно, сержант, пойдем Дашку будить…

Паром пришвартовался к пассажирскому причалу, и началась обычная суета: трап, пограничники, таможенники, санитарная служба. «Цель визита?», «Имеете ли при себе вещи и предметы, запрещенные к ввозу в Турецкую республику?», «Откройте, пожалуйста, чемодан…».

Локис, Соболев и Даша Оленева медленно продвигались в нетерпеливой толпе пассажиров, не выказывая ни особого беспокойства, ни раздражения медлительностью пограничников, с профессиональной небрежностью рассматривавших паспорта, вклеивавших визы и равнодушно чпокавших своими машинками синенькие штампы. Так же не спеша троица спустилась по трапу на берег и направилась к морскому вокзалу, где на стоянке автобусов и такси уже толпилась масса народу.

Соболев достал из пачки сигарету и, старательно делая вид, что поглощен войной с решительно отказывающейся выдавать огонь зажигалкой, осматривался по сторонам. Вроде бы ничего настораживающего, обычная вокзальная суета… А вот стоявший неподалеку «Мерседес» с местными номерами и с затемненными стеклами почему-то Виктору не понравился. Если встречают кого, то почему никто из машины так и не вышел? Если не встречают, то какого черта стоят здесь? Такой тачке место на стоянке у солидного офисного здания, а не на зачуханной привокзальной площади рядом с таксистами… Хотя, возможно, и глупости все это, прикинул Соболев, но вот есть, есть некое неприятное ощущение: кажется, что из-за темных стекол за ними внимательно наблюдают…