Сергей Самаров - Ликвидация Докхантера

– Забеспокоился. Звонит кому-то, докладывает. Побежал в сторожку. Ага… С автоматом выскочил. У него вместо подствольника тактический фонарь прилеплен. Мощный, кстати, фонарь. Побежал куда-то между могилами. Не иначе свой вертолет искать. Вот, у меня индикатор зазвенел. Где-то, похоже, снайпер появился. Или в бинокль кто-то смотрит. Буду искать. Направление поймал… – комментировал Величко свои действия.

– Это может быть как-то связано со звонком сторожа? – спросил Лесничий.

– Может, и связано, может, и нет. Все. Есть… Человек с биноклем. Снайпера не вижу. Разве что, у него у самого винтовка с оптикой. Но – нет. У него простой «калаш».

– Где сидит?

– На дерево забрался. На ногах «кошки». Нет цепи на поясе, видимо, руками при подъеме цеплялся. Имеет, кстати, полную возможность чебурахнуться даже без пули.

– Куда смотрит?

– А я знаю? Я бы так сказал, что сторожку рассматривает.

– Пусть рассматривает. Мы метрах в пятидесяти от нее выйти должны. Потом только туда двинемся. Он сидеть на дереве устанет и долбанется. Надеюсь, капитально.

– Не стрелять? – на всякий случай, переспросил Величко.

– Если только он в нас стрелять надумает.

Командир уже собрал свои кейсы и опять двинулся вперед первым. Причем сразу взял привычный высокий темп и не оглядывался, зная, что «волкодавы» от него не отстанут.

Программировать продолжительность сна Докхантер умел с молодости. Проснувшись, он сразу почувствовал себя бодрым и уверенным в собственных силах. Даже показалось, что уже давно, много лет не чувствовал себя в такой прекрасной форме. Значит, действительно восстановился.

Полковник принял душ, посетовал, что ночью в посольстве не приносят кофе, но обходиться без кофе он вполне мог и потому на мелких неудобствах не зацикливался. Потом трижды перечитал ту телеграмму с новым заданием, что директор ЦРУ написал послу с требованием передать полковнику Хантеру. Потом, подумав, занялся непосредственным исполнением приказания директора. Текст он набирал на компьютере, хотя сильно не любил клавиатуру. Закончив с этим, он позвонил Полу и потребовал, чтобы хакер добыл от него несколько телефонных номеров приемной ФСБ. Когда Кампильо принес ему эти номера, полковник дописал последние строки и вставил. Безымянный автор рекомендовал тем, кто встречается с критикой существующего положения вещей, с людьми, недовольными ростом цен и мизерными пенсиями, просто набрать номер и позвонить, сообщив о человеке. При этом полковник понимал, что в России, как и среди любых других людей, есть от природы личности подозрительные и недоверчивые. Кто-то наверняка пожелает проверить и позвонит. И убедится, что это в самом деле номер одной из служб ФСБ. Будет кто-то сообщать или не будет – это, по сути дела, не так и важно. Важно то, что пользователи социальных сетей начнут думать, что возвращаются времена повального террора и преследования инакомыслия. Перечитав текст, Метью Хантер убедился, что написал хорошо, и встал из-за компьютера, уступая место Полу, который уже держал в руке флешку, чтобы перебросить текст туда.

– Запускай в работу, – распорядился он. – Своих сотрудников подключи. Пусть тоже постараются. Вечером я напишу еще пару текстов. Меня вечером здесь не будет. Я пришлю тебе или письмом через Лукаша, или продиктую по телефону.

– Мои ребята уже в работе. Они уже зарегистрировались под разными российскими именами в разных соцсетях и на разных патриотических форумах. И даже что-то там написали. Дело будет сделано.

– Ладно, потом разберемся…

Дальше опять шли по модулю спутниковой навигации. И это позволило выйти как раз на нужный угол кладбища, не имеющего общего забора, благодаря чему крайние, самые свежие могилы уходили в лес под деревья. Дальше предстояло идти между этими самыми могилами, что не очень приятно, особенно ночью, но испугать «волкодавов» кладбищем было сложно. Каждый из них на своем не слишком длинном веку насмотрелся на покойников.

– Я – Шестой. Вызываю Первого.

– Я – Первый. Слушаю тебя, Шестой. Бродячих мертвецов не видишь?

– Только потенциальных… Вам наперерез чуть не бегом бежит сторож. Автомат наперевес несет. Готов стрелять во все стороны. Могил, кажется, боится и постоянно ждет, что на него мертвые нападут. Вот… Споткнулся, упал. Фонарь не разбил. Но светил далеко вперед, а не себе под ноги. Это он зря. Его самого издалека видно. Стреляй – не хочу… Встал. Дальше побежал. У меня складывается впечатление, что он основательно пьян. Я еще раньше так подумал… Движения… Координация нарушена.