Кирилл Казанцев - Школа боя

Живописуя в воображении подобного рода картины, дядя Ваня еще больше психовал, горячился и потел. Но свои "изыскания" тем не менее не прекращал. Наоборот – проявлял большее рвение...

Проходя мимо тандырной – самой дальней и самой маленькой комнатушки, пристройке из гофролиста к основному зданию, – дядя Ваня вдруг услышал несколько голосов. Вообще-то в последнее время он Саида практически не проверял – у парня всегда все сходилось, он никогда ничего не брал в долг, "под запись", ел мало и не просил повышения зарплаты. Все это хозяина вполне устраивало. Но он всегда помнил одну из русских пословиц. Ту, насчет "тихого омута"...

Дядя Ваня широко распахнул дверь. Трое нерусских, находящиеся в помещении тандырной, дружно отпрянули от какого-то объемистого пакета в углу и настороженно уставились на гневного хозяина. И из этой троицы дядя Ваня знал только одного – своего жарщика, Саида...

– И что здесь происходит?! – Хозяин воинственно встопорщил усы.

Ответом ему было молчание.

– Я тебя спрашиваю, Саид... – повторил дядя Ваня. – Что здесь происходит? И кто такие эти вот?..

Тройной подбородок слегка качнулся в сторону незнакомцев.

– Зэмлак зашел... – потупившись, сообщил Саид. – Разговарываем мала-мала...

– "Зэмлак", говоришь... – передразнил хозяин жарщика. – А кто их сюда звал, твоих земляков?! Тут что, харчевня для бесприютных таджиков?! Я что, должен всю вашу кодлу кормить?!

– Успокойтесь, уважаемый, – вперед шагнул один из тех двоих, которых хозяин кафе видел в первый раз. – Мы не брали ничего вам принадлежащего. Просто приехали из дома, привезли подарки и приветы от родни вот ему...

Приходилось отдать должное – этот человек прекрасно, почти без акцента, говорил по-русски. Впрочем, ни его речь, ни подчеркнутая вежливость хозяина не успокоили – наоборот, взбесили. Он поймал жарщика на месте преступления.

– А что вы там прятали? А? – Толстый палец качнулся в сторону угла, где что-то угловато выпирало из-под цветастого покрывала.

– Это подарки... – ответил владеющий русским языком. – Ему.

Его палец повернулся в сторону Саида.

– Подарки, говоришь? – продолжал бушевать дядя Ваня. – За мой счет?! А ну-ка, покажь!.. Посмотрим, что там у вас за подарки!..

Он потянулся к покрывалу, но все тот же "разговорчивый" перехватил его руку в воздухе, сжал толстое запястье.

– Не надо смотреть, уважаемый... Это заденет наши религиозные чувства...

– Да я срать хотел на ваши религиозные чувства! – окончательно взбеленился ресторатор.

Не зря дядя Ваня в молодости занимался борьбой... Пусть он и растолстел непомерно от хорошей жизни, но под толстым слоем жира скрывались все еще сильные мышцы. Рука его ловко вывернулась из захвата, толстые пальцы, один из которых был украшен массивным золотым перстнем, легли на плечо говорливого таджика и легко, как пушинку, отшвырнули его в сторону...

Торжествующий дядя Ваня шагнул вперед – теперь-то на его пути к разоблачению вороватого жарщика не было никаких преград! Хозяин рванул покрывало, открывая нескромным взглядам то, что нерусские так старательно прятали под ним...

Сначала ресторатор просто растерялся... Но уже через несколько секунд растерянность перешла в испуг. Под покрывалом матово отблескивало воронением стволов оружие. Пистолеты, автоматы... Было что-то еще, но дядя Ваня не разглядывал – не до того было.

– Что это?.. – тихо-тихо, дрожащим шепотом спросил он. Его взгляд коснулся глаз тех двоих незнакомцев, что стояли перед ним.

Теперь в этих глазах не было смирения. В них горели хищные, волчьи огоньки. Жилистые тела бойцов были напряжены, и они в любую минуту были готовы броситься на добычу. Проще говоря, дядя Ваня прочел в этих глазах свою собственную судьбу...

– Нет... – во рту сразу же пересохло, голос сел и осип. – Нет, мужики, вы че...

Наверное, он хотел сказать что-то очень важное и внушительное. Ну, благодаря чему неруси сразу же поймут, что его нельзя трогать... И вообще, что он, дядя Ваня, свой в доску и никогда никому не скажет об увиденном им сейчас... Даже под пыткой...

Владелец кафе не заметил, как за его спиной тихий и вежливый Саид схватил со стола небольшой, но очень острый нож для разделки мяса. Короткий скользящий шаг... Жарщик захватил голову своего работодателя, резким движением отвел ее назад и коротким, отработанным до автоматизма жестом вскрыл его горло от уха до уха...

На пол тандырной брызнула алая кровь. Грузное тело медленно оседало на пол... Дядя Ваня был еще жив... Он чувствовал, как из него вместе с кровью вытекает жизнь... Он хотел позвать на помощь – именно сейчас, в преддверии неминуемой смерти, ему как никогда раньше захотелось жить. Но распоротое горло отказывалось служить. Только хрип циркулирующего помимо легких воздуха да бульканье вытекающей из раны крови... Дядя Ваня умирал и ничего с этим не мог поделать. У него еще хватило сил обвести своих убийц умоляющим взглядом – ну сделайте хоть что-нибудь!..