Андрей Воронин - Слепой против бен Ладена

– Мне нужен пистолет, – сообщил Рашид, пресекая дальнейшие бессмысленные разговоры и прямо переходя к делу.

– Ха! – воскликнул Зиг. – Вот так коммерческое дело! Зачем тебе пушка – застрелиться?

– Это касается только меня, – сказал Рашид.

– Ты ошибаешься, мать твою, но мне на это наплевать. Сколько у тебя денег?

Рашид молча выгреб из бумажника все, что в нем было, и показал Зигу. Чернокожий пренебрежительно фыркнул.

– Негусто, приятель. "Глок" или "магнум" на это не купишь.

– Я не собираюсь хвастаться им перед телками, – для скорейшего завершения дела переходя на понятный Зигу язык, сообщил Рашид. – Мне надо, чтобы пушка стреляла, больше ничего.

Зиг на минуту задумался.

– Хорошо, – сказал он. – Приходи на это же место через час. И если приведешь легавых...

– У меня нет столько времени, – перебил его Рашид. – Ствол нужен мне прямо сейчас.

– Куда ты так торопишься, чокнутый турецкий ублюдок? Ладно, мне плевать. Заг, отдай ему свою пушку! – приказал Зиг, обращаясь к негру на переднем сиденье.

Несмотря на серьезность ситуации, Рашид опешил.

– Я не ослышался? – удивленно переспросил он. – Этого клоуна на переднем сиденье действительно зовут Заг?

– Это не клоун, мать твою, а мой родной брат!

– Ах, вы еще и братья?! И тебя зовут Зиг, а его – Заг?

– Ну да, мать твою! И я не вижу в этом ничего смешного. Попробуй только улыбнуться, и я перегрызу твою трахнутую глотку!

– Нет, что ты, – сдерживая распиравший его изнутри хохот, мрачно сказал Рашид. – Вы же не виноваты, что вашей маме нравилось смотреть юмористические шоу по телевизору.

– Я его сейчас прикончу, – пообещал с переднего сиденья Заг.

– Лучше отдай ему свою пушку, и пусть катится ко всем чертям, – проворчал Зиг.

– Это моя пушка! Она мне самому нужна, – запротестовал Заг. – Почему ты не отдашь ему свою?

– Потому что моя стоила семьсот фунтов, – объяснил Зиг, вынимая из-под искусственной шубы огромный серебристый пистолет и поворачивая его из стороны в сторону, чтобы все присутствующие могли полюбоваться чистотой линий и искусной отделкой. – А твоей давно пора на помойку.

Недовольно ворча, Заг полез за пазуху, долго копался там и наконец неохотно протянул Рашиду неказистый, далеко не первой молодости, обшарпанный пистолет двадцать второго калибра с рябым от кое-как отчищенной ржавчины стволом.

– Это стреляет? – усомнился Рашид.

– Еще как, мать твою! А если не нравится, ступай в оружейную лавку и попытайся купить там что-нибудь за свои жалкие гроши. Только не забудь сначала получить у легавых разрешение. Его тебе выдадут сразу же, как только ты получишь британское подданство. Сколько тебе еще осталось до этого радостного дня – года четыре, пять?

Крыть было нечем. Рашид отдал деньги и забрал у Зага пистолет. Патронов в обойме было всего четыре; пятый выпал из ствола, когда турок на пробу оттянул затвор. Вопреки ожиданиям, механизм оказался прекрасно вычищен и смазан, а затвор пошел назад легко и стал на место с приятным маслянистым щелчком. Рашид загнал в обойму выпавший патрон, осторожно спустил курок, поставил пистолет на предохранитель и спрятал в карман куртки.

– Не отстрели себе яйца, придурок, – благожелательно напутствовал его Зиг.

– Поцелуй меня в задницу, кретин, – вежливо попрощался Рашид и вышел из машины.

Сворачивая за угол, турок заметил следующего за ним по пятам бедно одетого парнишку лет двенадцати и припомнил, что, кажется, уже видел эту чумазую физиономию, когда выходил из дому. Однако, занятый своими мыслями, он не обратил на это немаловажное обстоятельство ровным счетом никакого внимания.

Тарахтя дизельным движком, потрепанный грузовой микроавтобус неторопливо катился по узкой улице между двумя рядами припаркованных у обочины автомобилей. Машины были сплошь потрепанные, все европейского или японского производства – одним словом, такие, какие можно увидеть на улицах любого провинциального городка в российской глубинке. Вот разве что руль у них у всех был расположен не слева, как в России, а справа. Ну, так на то и Англия; у гордых британцев все не как у людей.

Перед тем как свернуть налево, водитель фургона притормозил, чтобы пропустить двигающийся навстречу темно-синий "ровер", дребезжащий на ходу, как ржавое ведро с болтами, но зато украшенный наклейкой в виде клетчатого гоночного флага. Проезжая мимо, "ровер" издевательски просигналил.

– Чего ты дудишь, урод? – вызверился водитель микроавтобуса.