Михаил Нестеров - Имя твое – номер

Костя вышел из дома и активировал охранную систему с наружного щитка.

Он прошел пешком до старого города. В небольшом кафе, где коротали ночь с десяток молодых людей, он заказал кофе, гамбургер, вечернюю газету. Переключив диктофон на воспроизведение и надев гарнитуру, чтобы со стороны казалось, что он слушает музыку, он на полях начал выписывать номера телефонов в один столбец, имена абонентов – в другой. Где и через кого пробить эти номера телефонов?

Выписав половину номеров, он прервал свое занятие. Косте показалось, что его собственный голос, диктующий ему надоедливым шепотом, доносился из преисподней.

– Муть, – довольно громко произнес Романов. Он перехватил взгляд симпатичной брюнетки, обернувшейся к нему, и улыбнулся: "Все в порядке". Вслух добавил: – Задремал. Приснилось что-то...

Он подошел к стойке и привлек внимание бармена щелчком пальцев:

– Один момент.

– Слушаю, – с неохотой отозвался тот, отрываясь от телевизора, по которому в это время транслировался баскетбольный матч.

– Здесь есть поблизости ночное Интернет-кафе?

Молодой бармен коротко рассмеялся, обратив внимание клиента на огромные электронные часы. Они висели над входной дверью по соседству с колокольчиком, сигнализирующим о входящих и выходящих клиентах. Их свет отражался в каждом участке зеркальной витрины, в каждом стакане, фужере.

– Ночное кафе – это вы правильно заметили. – Спустя мгновения он сказал: – Есть такое заведение поблизости. – И назвал адрес.

Романов расплатился с ним, оставив щедрые чаевые.

Интернет-кафе располагалось на самой вершине скалы, откуда даже ночью открывался прекрасный вид: море, ночные пляжи с их томным освещением, неподвижные фигуры людей в середине пляжа и бойкие у самой кромки; сейчас там на укатанной волнами песчаной полоске разгорался волейбольный поединок.

В кафе было не больше пятнадцати человек. Ни одного "буйного" геймера, отметил Романов. Ему показалось, все посетители этого заведения зашли на один форум и обмениваются, легонько стуча по клавишам клавиатур, сообщениями.

Романов занял крайний столик с фирменным компьютером и только после этого подозвал администратора, парня лет двадцати семи.

– Мне нужна база данных сотовых номеров. – Он намеренно построил фразу на испанском так, чтобы она не прозвучала "я интересуюсь". Он оторвал взгляд от своего замутненного изображения на выключенном мониторе и в упор посмотрел на администратора. – Я не коп, – продолжил он на американский манер, – я частное лицо. И мне нужны сведения о нескольких людях. Я заплачу хорошие деньги: по три евро за номер.

– И сколько у тебя всего номеров? – спросил администратор. И Романов не мог не отметить его алчного взгляда.

– Прикидываешь, сколько номеров умещается на лазерную болванку?

– Что?

– Триста, – вернул его в реальность Романов. Он ожидал, что администратор уйдет. Однако он включил компьютер, пододвинул соседний стул, сел и, набрав текстовое сообщение, тут же отправил его. Романов успел прочитать текст: "Клиент. Триста номеров".

Ответ не заставил себя ждать: "Дай ему адрес Мокко".

– Здесь недалеко, – вполголоса объяснил администратор.

Романов приготовился к бесконечной переадресации. Он был гостем негостеприимной и осторожной Европы. В Штатах ему дали бы точный адрес. А что в России?

Интересно, как сейчас с этим делом в России? Романов не был на родине больше года, а два предыдущих года скрывался от закона. Его губ коснулась грустная улыбка: не был на родине. Он никогда так не говорил, не думал. Обычное выражение – не был дома.

Он пешком добрался до границы старого и нового города. Вот здесь, отметил он, зарабатывал себе на кусок хлеба старый трубадур.

По адресу, указанному администратором, значилась частная фабрика, о чем говорила медная табличка справа от центральной двери. Румын не успел дать оценку этой ситуации, как вдруг позади и сбоку от него раздался голос:

– Ищешь Мокко?

– Мне сказали, он хочет заработать девятьсот евро, – тут же отозвался Романов.

Он обернулся и увидел чернокожего парня, стоящего в десяти шагах от подворотни. Тогда как Романову показалось, таких, как этот цветной, здесь по меньшей мере пара десятков. Они крутятся в толпе, задавая всякому, кто перешагнул границу виртуального рынка, односложные вопросы:

"Порно?"

"Базы данных: местожительство, паспорта, городские телефоны, сотовые?"