Михаил Нестеров - Имя твое – номер

Вихляй положил пистолет на траву и вынул из кармана полицейского сотовый телефон.

– Говори номер. Только нормальным языком. Заранее тренируйся.

Мартинес не сдался, не предавал кого-то. Он находился в страшном состоянии между жизнью и смертью. На перекрестке – в рай или в ад. Он подчинялся чужой воле и не смел противиться.

Феликс к этому часу неплохо приложился к бутылке. Он любил как раз то вечернее время, которое незаметно переходит в ночь. Ему никогда не приходило в голову обозначить это время и назвать его поздним вечером. Точнее, он по-детски опасался этого, будто боялся спугнуть его. Безымянное – оно устраивало его больше. И сам он устраивался в широком кресле, включал негромкую музыку, клал ноги на низкий полированный столик, до которого мог дотянуться и пополнить стакан с шотландским виски. Этот напиток, приготовленный из перебродившего сусла – ячменный солод и рожь, он любил больше всего. Он пил его не торопясь, глоток за глотком, чувствуя, как хмель бежит по венам, согревает ноги, руки, подкрадывается к голове. Он буквально созерцал этот процесс.

И вот в него вторгся кто-то посторонний. Секунду-другую Феликс раздумывал, отвечать на телефонный звонок или нет, хотя ответа на него и не требовалось. Улыбнувшись этому каламбуру, он дотянулся до смежного аппарата и снял трубку:

– Да. Слушаю вас.

– Феликс? – голос Мартинеса прозвучал бодро.

– Да, с кем я разговариваю?

– Это Мартинес. Впусти нас. – Полицейский вдруг заторопился: – У нас срочное дело к гостю...

Вихляй сам нажал на клавишу отбоя. Убрав пистолет в карман, он рывком поднял Мартинеса с земли. Тот громко застонал. Спецназовец будто и не слышал его. Он вывел его из укрытия и, крепко прижимая к себе, повел к воротам.

Эти двадцать метров для Мартинеса стали самыми мучительными в жизни.

Он уже не видел спешащего по освещенной дорожке сенешаля. Как Феликс не заметил ни одной странности? Он находился словно под гипнозом. От Мартинеса поступил звонок и распоряжения. Он выполнял приказ полицейского, бросив на него лишь беглый взгляд.

Он открыл замок и распахнул калитку. Вихляй отпустил полицейского, и тот рухнул к ногам сенешаля. И только сейчас Феликс поднял глаза...

Марибель готовилась ко сну. Она стояла перед большим зеркалом в ванной комнате и расчесывала волосы, когда вдруг спаниель громко залаял. Женщина, не выпуская расчески из рук, подошла к двери и, наложив цепочку, приоткрыла дверь. И не поверила своим глазам...

Через пару мгновений она попала в объятия Кости. В эти короткие мгновения она забыла обо всем... Она не раз представляла себе встречу с ним, и каждый раз – непрерывным монологом: "Ромми, тебя ищут все спецслужбы Испании. Тебе нельзя показываться на улице. Поживешь пока у меня". При этом представляла, как она выглядывает из-за плеча любовника и зорко осматривает двор. Скрывать у себя убийцу даже в мыслях было упоительно. Она не думала о том, что такое состояние, постоянные думы разнообразят ее будни, скрашивают скучное в общем-то существование. В таком состоянии она не замечала надоевших уже туристов, незнакомую речь и прочее.

Она фантазировала: встречая в очередной раз Костю, будничным голосом спрашивала: "Сколько на этот раз ты народу убил?" А в глазах – интерес.

Она недоверчиво распахнула глаза, когда на ее вопрос: "У кого же ты скрывался все это время?" – ночной гость ответил:

– У разных людей. В Испании, Израиле, России.

– Шутишь?

И по его глазам поняла – нет, не шутит.

– Тебе бы внешность изменить.

– Я к этой привык.

– Знаешь, даже пластический хирург так не сказал бы. – Она чуть помолчала. – Ты надолго?

– Только заберу пистолет.

– Опять?! Ты вернулся только для того, чтобы забрать пистолет?

– И сходить с ним на виллу генерала Фали.

Костя обнял ее, коснулся губами ее лба.

– Здесь я оставил много-много ярких воспоминаний, и они мне дороги.

Марибель вздохнула. Пряча счастливые глаза, она подошла к клетке с попугаем и выдвинула поддон. Повернулась к гостю:

– Бери сам свой пистолет. Видно, я часто и много кормила попугая.

Алексей Гриневич всякий раз испытывал ощущение, предшествующее рвоте, когда видел на экране седого телеведущего лет пятидесяти, на лице которого был выписан диагноз: гепатит – со всеми буквами, выступающими над строкой. Прослушав пятиминутный новостной блок, Гриневич одним пультом выключил телевизор, другим пультом включил стереосистему, выбрав диск Дайаны Кролл. Джазовые колыбельные канадки всегда действовали на него успокаивающе. У нее отличный голос и своеобразная техника игры на фортепиано, в очередной раз отметил Гриневич.