Говард Хайнс - Безумный Макс

— Двигайся, я поведу.

— Успокойся.

— Двигайся, черт бы тебя побрал!

— Ты опять богохульствуешь? Я не хочу работать с богохульником… Садись на здоровье…

Олаф плюхнулся в кресло, и через секунду «додж» взревел, выпустил струю дыма и вырулил на шоссе.

— Говорит второй. Я все еще в игре. Готов продолжить преследование. Где этот иноходец?

Шипение. Щелчок.

— Я так и знал! Я рад за тебя, Олаф. Мотоцикл свернул на тридцать девятую. Идет в сторону Сент-Джорджа…

Шипение. Щелчок.

— О'кей. Я попробую встретить вас у закусочной Билла Даррела…

— Эй, легавые! Вы слышите меня?! — вклинился наглый голос. — Думаете, вы здесь хозяева? Полицейские свиньи! Вы все равно меня не догоните! Вам не поймать никого из нас! Слышите? Никого из нас!..

Ого! Макс задумчиво натянул куртку с сержантскими нашивками. Неожиданное продолжение! Простое задержание лихача становится проблемой и оборачивается новой стороной. Декорации начинают меняться. Пьеса развивалась в стиле Стивена Кинга.

Отряхнув брюки, сержант Рокатински взял кобуру со специальным полицейским 38-го калибра — всегда успокаивает мысль, что он при тебе.

Не поленился ведь этот умник достать откуда-то рацию и настроиться на полицейскую волну!

Шипение. Щелчок.

— Говорит Центр. Где Кот? Куда опять подевался этот бездельник? Вечно он где-то загорает в горячий момент… Центр вызывает патрульного Томкетта!

Макс сел в машину и захлопнул дверцу. Пьеса перестала ему нравиться.

Радно в огромном полицейском мотоцикле надрывалось, шипя и скрежеща на всю стоянку перед дорожной закусочной Билла Даррела. Сам хозяин мотоцикла, Джим Томкетт по прозвищу Кот, завтракал за столиком у окна. Его рыжая шевелюра растрепалась, в голубых глазах искрилось веселье. Кот с увлечением что-то рассказывал худому парню напротив, не забывая при этом с аппетитом поглощать пиццу чудовищных размеров.

— …и, представляешь, он вылетает через лобовое стекло, — одной рукой Кот продемонстрировал, как собственно вылетает некто, а другой поддел вилкой очередной кусок пиццы.

Парень, поднесший было сосиску ко рту, положил ее обратно на тарелку.

— Значит, вылетает вперед, а потом через то же стекло обратно… когда мы подъехали, рожи у него почти не было. Ни одного целого сантиметра! Вот это была картина! — с восторгом продолжал Кот.

Собеседник его как-то уныло улыбнулся и положил вилку на стол.

— Да ты ешь, ешь, тебе же их не в уши засовывать.

— Ничего, спасибо, — проговорил парень. — Аппетита нет.

— Ну. не хочешь, как хочешь. Не пропадать же добру. — Кот, который, видимо, вообще не страдал отсутствием аппетита, а в данный момент и подавно, сгреб порцию парня себе на тарелку и подмигнул ему. — Это что! Вот в прошлом году один идиот въехал в бульдозер…

Кот не успел закончить свою очередную историю, его прервал шум с улицы. Мимо закусочной черной молнией пронесся мотоциклист. За ним по пятам с ревом и сиреной две патрульные машины.

В закусочной воцарилась тишина. Все смотрели на дорогу… В такой дыре, как Кэтрин-Спрингс, подобные происшествия случаются не часто. Разве что по телевизору расскажут о какой-нибудь леденящей душу истории с арестами и погонями. Да и то в последнее время все помешались на международных новостях: там чуть не каждый день говорили о кризисе на Ближнем Востоке, уже не прекращающихся конфликтах и грядущей мировой катастрофе…

Первым опомнился Кот.

Дожевывая на ходу кусок пиццы, он схватил шлем и бросился к мотоциклу, перескакивая через капоты стоящих на пути автомобилей.

Пока он возился с застежками шлема, его опередили два ремонтных грузовичка, рванувших с места вслед за удаляющейся сиреной. Парни Билла Даррела чуяли — будет работа.

Справившись наконец со шлемом. Кот завел могучую полицейскую «хонду» и, срезав угол по газону, рванул вперед, обгоняя авторемонтников.

— Кот на связи… Тьфу! Четвертый включился в преследование Что у вас там стряслось?!

Шипение. Щелчок.

— Говорит третий. Прошли закусочную Билла Даррела. Второй присоединился к нам. Хотя вид у него потрепанный… У этого чертового рокера какой-то паук на спине нарисован… Я не знаю, кто он, но либо сумасшедший, либо под ним земля горит…

— Говорит Центр. Хватит языком молоть. Тоже мне, Париж-Даккар устроили! Давайте, заканчивайте быстрее с этим пауком, вы почтя уже в Сент-Джордже Там люди…

Израненный «додж» Олафа наконец-то догнал погоню и пристроился в хвост Филу, патрульному под номером 3.