Андрей Ильин - Картина маслом

Один поворот, второй… Шум воды. Нева.

Пошли быстрее, но вдруг встали. Почему? Пришли?

Уронили носилки на землю. Бесцеремонно. Впрочем, почему бы и нет — ведь он покойник, ему не больно.

Ждут… Чего?

Кто-то подошел, приказал:

— Этого туда, в кучу.

Кто это? Не увидеть. Можно только услышать.

Опять подняли, понесли. Но недалеко. Вдруг без предупреждения наклонили носилки и уронили покойника прямо на землю. Нет, не на землю! На что-то более мягкое. Ё-моё! Это же труп. На трупы скинули. Всё правильно, он тоже труп.

Ни черта себе обращение с мертвецами! Но делать нечего — мертвяки в куче не ворочаются и местечко себе получше не ищут. Всё равно им, хоть на вилы брось. Придется потерпеть.

Приоткрыть слегка глаза. Ну, могут же у трупа самопроизвольно открываться глаза? Или нет?

Санитары бодро уходят, несут пустые носилки. За следующими «двухсотыми» пошли. Рядом еще какие-то тела. Что здесь не так?

Бросили труп? Ну да, бросили вповалку, чтобы потом вывезти разом на труповозке или грузовике. Не очень эстетично, очень неправильно, но не более чем. Кто же будет с трупами возиться!

Тащат еще носилки. Это другие санитары. Остановились, вывалили поклажу прямо на него. Здравствуй, приятель. Не очень-то приятно было познакомиться. Но приходится терпеть.

Значит, не трупы. Значит, санитары!

Оглядеться? Никого? Чуть выдвинуться из-под тела. С тела еще что-то капает. Высунуть голову. Машины «скорой помощи» с включенными мигалками. К ним подходят санитары, молча суют носилки с телами.

Значит не всех сюда, в кучу? Кого-то в машины? Но по какому принципу идет отбор? Почему одних туда, а других сюда? В чем разница?

Так, еще один покойник…

Ох, тяжко! Я же не мертвый, я пока еще живой, а вы валите на меня и валите!

Какой-то человек в оранжевой робе подошел к колонне «скорых». За спиной ранец… Это пожарный. Привалился к борту, что-то сказал, стащил с лица «забрало».

Понятно — притомился, надышался, насмотрелся… Поди, таблеток просит. Говорит с медиками о чем-то. Кого-то он напоминает повадками, манерами, жестами…

«Пожарный» кивнул. Поставил ногу на ступеньку машины, шагнул в салон. Ну да, в больничку собрался. А почему бы и нет…

Снова возник в дверях, видно, что-то забыл, выглянул на улицу, повернулся под свет фонаря…

Овал лица, глаза… И знакомые жесты и походка… Прокачать в памяти людей, сопоставить…

Вот так поворотец! Это же Магомед! Тот, что в туалет водил и Османа пристрелил! Он-то здесь как и зачем?

Как — понятно. Добыл униформу, возможно, пристукнув пожарного, и вместе с «коллегами» спокойно просочился через кордоны. Форма, она обезличивает и убеждает, тем более в толпе тебе подобных.

Значит, ушел, выкрутился…

Но зачем он здесь? Почему возле «скорой помощи»? Ему бы теперь когти рвать, а он тут тусуется, рискуя нарваться.

Или напротив, он все хорошо рассчитал, ведь колонну «скорой помощи», да под мигалками, никто останавливать не станет. И даже если остановят, то увидят санитаров в забрызганных халатах, покойников и еще одного пожарного в форме при всех его регалиях. Возможно, без сознания. И, конечно, отпустят. И что теперь, в связи с этим, делать? Ждать? Но чего? Новых покойников, которых станут наваливать сверху, пока не задавят? Или транспортировки в морг, на вскрытие, где придется очнуться и благополучно ожить? Здрасьте! Не ждали?..

Нет, надо уходить. Надо сопроводить и проследить колонну «скорых»! И Магомеда! Ну не зря же он здесь оказался.

Еще один покойник падает сверху. Все ушли?

Выкрутиться, выдернуться из-под тел, отползти, встать, отряхнуться, стереть с себя чужую кровь и еще что-то липкое…

Так, что дальше? За машиной вприпрыжку бежать? Покойнику? Как в фильмах про зловещих мертвецов? Впрочем, он так сейчас и выглядит. Может быть, даже и хуже. Догнать и всех перекусать… Хорошо бы. Только не догнать. Тут колеса срочно нужны. И где их взять?

Давай думай, думай, причем быстро. Времени нет. Ни одной лишней минуты. Соображай, покойничек, поворачивайся! Полежал, и будет! Побегать придется!

На набережной машина. «Девятка». Нормально, что «девятка». Вполне себе подойдет. Не на бал ехать, не в Дворянское собрание.

И стоит удачно, потому что отсюда колонну машин «скорой помощи» видно. Уж так всё сошлось.

Подойти, постучать пальцем в стекло.

— Шеф, свободен?

Шофер обернулся. Посмотрел. Рассмотрел…

— А вы… Ты… откуда такой?

Да, видок тот еще. Прямо из-под покойников! Сам как покойник.