Андрей Ильин - Смерть оловянных солдатиков [litres]

Рыдающая «старушка», ни на мгновение не переставая выть, всхлипывать и стенать, не торопясь, не привлекая к себе внимания, выудила откуда-то из-под тряпья большой черный пистолет, вытянула руку, подслеповато прищурила левый глазик и без секундной паузы стала стрелять, как в тире по мишеням, быстро и точно перемещая дуло пистолета справа налево.

Один выстрел – один труп. Боевики валились с ног, не понимая, кто в них стреляет, откуда звучат выстрелы, инстинктивно оглядываясь на окна.

Бах!

Бах!

Бах!..

Последнего боевика старушка сняла влёт, когда он пытался выпрыгнуть в дверь.

Старушка бойко расстреляла пол-обоймы, сбросила ее, вогнав на ее место новую, полностью снаряженную. Потому что больше патронов всегда лучше, чем меньше. Привычно проверила оружие. Огляделась, сжалась в комочек, сморщилась личиком и завыла дурным голосом.

– Ой, а-а, убили-и!

В дверь сунулись бандиты. Увидели… Дьявол!

Несколько еще дергающихся, но уже совсем мертвых приятелей. С дырками в головах. И еще увидели бьющуюся в истерике старуху, которая пыталась зарыться в тряпки, как будто они могли ее спасти от пуль.

– Кто стрелял? Откуда?!

Старушка выла, всхлипывала, икала и билась головой о стену. Всё одновременно.

– Заткнись! – прикрикнули на нее.

И отвернулись, бросившись к окнам. Потому что кто мог подумать на эту дуру!.. Наверное, мог профессионал. Впрочем, он даже и думать бы не стал, а действовать прежде, чем думать. На рефлекторном уровне. Увидев, заметив и прикончив всех, кого застал в комнате с трупами, не взирая на их пол, возраст и личную симпатию. Лучше всего, закатив туда пару гранат. Просто так – на всякий случай. А уже потом, ничем не рискуя, стал бы размышлять на тему, откуда, кто и зачем мог стрелять.

Но бандиты не были профессионалами. И даже не были бойцами. Были просто местной вооруженной шпаной. И «повелись» на образ, и подставили спины.

«Старушка» вскинула пистолет и вбила каждому в затылок по пуле. Как гвозди в стену. Без единого промаха… Такая была старушка! Очень бойкая. С которой – не дай бог!..

В дверь шагнула кукла Барби. В разлетающемся шелковом халате, заляпанном кровью.

– У вас всё?

– Всё.

– И у меня. – Быстро взглянула на убитых. На целую гору мертвых мужиков. – Вы не ранены?

– Нет, – спокойно ответила «старушка», поправляя одежду и прическу. – Всё в порядке. Я не пострадала.

Где-то там, в доме, еще раздавались выстрелы. Но основная бойня случилась здесь.

– Я в подвал. А вы пройдите по этажу! – приказала Ирен.

Старушка кивнула. Вытащила, забила патронами обойму. Набросила на руку с пистолетом платок. Засеменила из комнаты, вздыхая, всхлипывая, входя в роль. Запричитала тоненько:

– Ой, боженьки мои, боженьки. Убили-и…

Удаляющиеся шаги… Тишина… Выстрел… Еще один… Все-таки кто-то попался ей на пути…

Через десять минут всё было кончено.

– Сколько мы потеряли?

– Шестерых.

Много… Если, конечно, не сравнивать с нападающей стороной.

– Всех наших в машину. На сборы десять минут. И этого… не забудьте.

«Этот» спал в подвале на диванчике, свернувшись калачиком. Его очень быстро сморил сон.

Нет, он что-то такое слышал сквозь дрему, какие-то удары, какой-то гром и вскрики. Но это было там, за пределами сна. А во сне к нему липла, его ласкала и всячески возбуждала несостовшаяся в жизни любовница. Его Ирен.

Такой сон. Очень крепкий. Очень сладкий!..

Всё было кончено! И всё было непонятно!

Под ногами, в яме, валялись трупы иссеченных осколками гранат боевиков. Под мостом, под бывшим мостом, громоздились друг на друга, сошедшие с рельсов, смятые, искореженные вагоны.

Надо туда… Надо посмотреть, помочь, если кому-то еще можно помочь, потому что такая скорость и высота и еще вода перекатывается через вагоны… Но всё равно, надо идти…

Черт! Нога! Похоже зацепило. Своим же осколком, от тех гранат. Кость… Пощупать, помять рану, морщась от боли, пачкая руки. Вроде цела.

Надо идти. Всё равно идти… Шаг… Боль. Кровь ползет по ноге, капает на землю. Еще шаг. М-м-м… Еще… Еще… Обрыв… А там, далеко внизу… Там вагоны, друг на друге и друг под другом, всмятку. Еще несколько уже под водой, на дне… И где-то из окон выхлестывают языки пламени разгорающегося пожара, который не оставляет шансов… И тишина. Самое страшное, что тишина! И ничем не помочь. Ему – не помочь. Тут нужны десятки карет скорой помощи, вертолеты, краны, спасатели, пожарные, добровольцы… А он – один. И не должен быть тут! Ему нужно уходить отсюда как можно скорее. Потому что скоро сюда прибудут полиция, спецслужбы, прокуроры – кто только ни притащится. Будут фотографировать, мерить, разыскивать свидетелей. Обнаружат трупы боевиков. И его, единственного живого… И станут задавать вопросы. Вначале здесь, а потом – там…