Александр Бушков - Дикарка. Неизвестный маршрут

– Кто? – спросила Марина.

– Хрен бы знать! Взялись по полной программе! Крыло уже разнесли, вышибают с дороги! М-мать... – голос на миг отдалился. – Это все из-за тех запросов, гадом буду...

– Что ты дуришь? – крикнула Марина. – Звони в контору, пусть поднимают прикрытие!

Она услышала какой-то скрежет, отчаянный автомобильный гудок.

– Сам не допер! Только толку... Все, все! Еще две вышли слева, с перекрестка! Гонят на мост! Попробую соскочить...

– Звони дежурному, придурок! – заорала она, моментально вызвав в памяти шоссе под Питером, где все это сейчас происходило. – В службу безопасности!

– Ты что, не поняла ни хрена?! Все, некогда!

Дисплей очистился.

– У вас какие-то неприятности, госпожа Романова? – послышался над головой вкрадчивый женский голос.

Марина вскинула глаза. У дверцы стояла давешняя китаянка, та, что подходила в клубе «Кассиопея» – молодая, красивая, в строгом синем платье, с загадочной улыбкой на розовых губах.

В руках у нее ничего не было, она стояла одна-одинешенька, и Марина быстренько опомнилась. Моментально прикинула, как при необходимости пнет дверцу машины, чтобы сбить с ног загадочную незнакомку, если это понадобится.

– Да нет, с чего вы взяли? – пожала она плечами.

– А мне показалось, судя по обрывкам разговора, что у вас определенно нелады.

– Какое вам, собственно, дело? – спросила Марина спокойно, с ангельской улыбкой. – Откуда вы меня знаете?

– Ну, это очень маленький город, да и контингент невелик... Меня зовут Гуань, и я здесь работаю, – она слегка кивнула в сторону ресторана.

– С подносом ходите?

Китаянка вежливо улыбнулась.

– Нет, я танцовщица.

– Голышом танцуете?

– Когда как. Это зависит от хореографического рисунка танца, – невозмутимо сказала Гуань.

– Переведите. Мне ваши балетные разговоры непонятны.

С непроницаемым лицом китаянка пояснила:

– Танцы бывают разные. Одни исполняют в обнаженном виде, тут вы правильно угадали, другие – в одежде... Но это совсем неинтересно, я думаю. Госпожа Романова, не хотите ли зайти к нам? У нас уютно и спокойно.

– Нет, спасибо. Не взяла с собой денег.

– Будете нашей гостьей.

– Не люблю быть обязанной.

– Это вас ни к чему не обязывает. Мы просто посидим и побеседуем.

– У нас есть темы для разговора?

– И прелюбопытные, – сказала китаянка с той же легкой, загадочной улыбкой. – Можно обсудить ваше задание...

– Вы меня с кем-то путаете.

– Ну, отчего же? Вы никакая не наследница российского престола, не Наталья Романова, выросшая за границей. Вы – Марина Савич, полевой агент одного из разведывательных управлений Северного государства. И очень скоро попадете в крупные неприятности, если не прислушаетесь к советам друзей...

– Вы себя имеете в виду?

– Конечно.

– Приятно было побеседовать, – сказала Марина.

Легонько нажала педаль, и машина одним рывком вырвалась на широкую улицу. В зеркальце Марина видела, что китаянка стоит на прежнем месте, глядя ей вслед. Хорошенькие дела, сердито подумала Марина. Где-то утечка, и серьезная, если эта загадочная красотка совершенно правильно назвала ее настоящее имя. Вопрос только где? Не зная этого, невозможно строить версии, потому что...

Засвиристел телефон. Марина схватила его с сиденья, проворно нажала кнопку. На сей раз экран работал. На нее смотрел совершенно незнакомый субъект лет сорока, с неприятным длинным лицом.

– Здравствуйте...

Бросив быстрый взгляд вправо, она увидела у тротуара свободное местечко и ловко припарковалась, не выключая мотора. Настороженно ответила:

– Здравствуйте...

То, что виднелось за спиной незнакомца, походило на обычный загородный пейзаж, но экран был слишком маленьким, чтобы рассмотреть детали. И все же... Над головой у него – определенно небо, он стоит на улице...

– Простите, я могу узнать вашу фамилию? И место, где вы сейчас находитесь? Я не могу определить номер вашего мобильника...

Ничего удивительного, подумала она. Такой уж хитрый телефон. Кое-какая его нестандартная начинка бдительно следит, чтобы кто попало не узнал номера Марины и не засек ее координаты.

– А кто вы?

Она уже понимала, кого ей напоминает этот тип – ну, конечно, полицейского.

– Роберт Мягких, подполковник министерства внутренних дел, – сказал мужчина почти равнодушно, как человек, произносивший эту нехитрую формулу десятки раз. – Вы знаете господина Степана Романцова?

– Ну, вообще-то... – сказала Марина осторожно. – Да в чем дело?