Владимир Угрюмов - Боец. Московский вояж

Положеньице усугубляется еще вот чем: жилья нет, так как в свою московскую квартиру я возвратиться не могу, денег тоже нет, они все у меня лежат на счетах за бугром, а взять эти деньги и нигде не засветиться не получится. Наличных же осталось на одну заправку для моей роскошной тачки да на легкий ужин в ресторанчике с провинциальными ценами.

Смотрю на проплывающие за окном яркие и красочные витрины. До заморозков еще далеко, и выспаться можно будет в машине. Торможу на отмашку светящегося жезла инспектора ДПС. Рядом с машиной гаишников – две тачки, принадлежащие ОМОНу. Все ясно, очередной рейд полиции для проверки на вшивость граждан столицы и ее гостей. Сейчас мой «стосороковой» кузов начнут шмонать от и до. Но так это кажется только ментам.

Инспектор подходит, представляется по форме. Приспускаю стекло вниз, оставаясь в машине. Подваливает и офицер ОМОНа.

– Выйдите, пожалуйста, из машины и приготовьте ее к осмотру, – вежливым, но не терпящим возражений тоном предлагает мне омоновец.

– Федеральная служба безопасности, – показываю я ему удостоверение.

Полицейский, взглянув в раскрытые «корочки», козыряет:

– Можете следовать дальше.

Я и следую. Хоть и трудновато будет добраться до Георгича, думаю я, но кое-что о структуре его организации я знаю. Макс не мог мне рассказать о Георгиче ничего нового или интересного, так как лично с ним он не контактировал. У Макса была своя контора, свое дело, которое Георгич регулярно подпитывал партиями наркоты через всяких подставных лиц, зато Макс отсылал деньги за товар прямо на счета Георгича за рубежом. Счета эти мне неинтересны. Это тупик.

От своего работодателя я тоже получал заказы через разные тайники, а схемы этих тайников сообщались по Интернету. Человека, который устроил мне такую работу, давно уже нет в живых. Это был мой старинный друг, с которым мы вместе прошли, еще на службе, все мыслимое и немыслимое. Так что смертельный риск давно стал моей профессией. Хотя… Что такое жизнь в моем понимании? Не что иное, как смертельная болезнь, распространяемая половым путем…

Заруливаю в арку старого дома, проезжаю дворами почти квартал и останавливаюсь под раскидистым кустом сирени. Оставив машину в темноте, пересекаю по газону скверик и, пройдя еще метров тридцать, спускаюсь в подвальное помещение. Здесь расположен молодежный рок-клуб. На улице перед входом людей нет, но сразу за железными, разрисованными краской, дверьми меня встречают двое здоровенных парней в темных футболках с названиями каких-то музыкальных групп. Эти гориллообразные мальчики выполняют функции вышибал. Грохот музыки резко бьет по ушам. Народу здесь полно. В воздухе – запахи пива, пота, кожи и сигарет.

– Двадцать пять рублей с тебя, парень, – басит бородатый вышибала, пристально вглядываясь мне в лицо.

Мой внешний вид на фана рока никак не тянет. На мне солидный темный костюм за полторы тысячи долларов, белейшая рубашка, галстук и прочие дорогие аксессуары. Достаю деньги, передаю нужную сумму бородатому. Я мог бы воспользоваться и своим поддельным удостоверением сотрудника ФСБ, но здесь не стоит настораживать людей серьезными документами.

– Нам надо тебя обыскать, – говорит второй здоровяк. – Ты уж извини, но такие у нас правила. С оружием сюда нельзя.

– Разумеется, – соглашаюсь я мирно. Свое железо я оставил в машине.

Здоровяк похлопывает меня под мышками, по поясу, по ногам, проверяет за воротом и в рукавах пиджака – довольно профессиональный шмон, я бы сказал.

– Вообще-то, видок у тебя, приятель, не для нашего подземелья, – сообщает вышибала, завершив осмотр.

– Подбираю самопальные группы на раскрутку, – придумываю я на ходу. – Именно посещение таких клубов, как ваш, и есть моя работа.

– Угу, – кивает бородатый согласно. – Это, конечно, дело. Проходи, парень, мы за тобой приглядим.

Как я его понимаю, он обещает присмотреть, чтобы у меня не было здесь неприятностей. На редкость любезно с его стороны.

Прохожу в зал, где в темноте топчется плотная толпа молодняка. Вроде как танцуют. Светоэффекты скачут по потолку, по стенам, расписанным названиями рок-групп, по самой толпе. Сквозь грохот электронных децибел долетают безбашенные слова неизвестной мне песни, светятся огоньки сигарет.

Всматриваясь в лица, продираюсь к дальнему концу зала, где, так же как и у выхода, есть сортир. Вполне вероятно, нужного мне человека следует искать там. Издали наблюдаю за двумя кучками пацанов, стоящих в том углу. У них по кругу гуляют папиросы, забитые анашой. Это самое безобидное, что сегодня употребляет молодняк. А вот и нужная мне личность – молодой парнишка с ежиком рыжих волос, весь прикинут в кожу. Уверенное поведение, жесты хозяина жизни, его зовут Ленчиком, и он тут главный. Сам Ленчик уже не торгует, у него имеется стадо шестерок, он им дает товар, а они ему – деньги.