Владимир Колычев - Приказано умереть

– Кирилла и Машу Фадей убил. Ты ему отмстила…

– Но за ним Суходол стоял.

– Он всегда за кем-то стоит. В Чечне за хаттабовцами, здесь, в России, за киллерами. Своими руками он никого не убивает. Но это вины с него не снимает…

– Тогда зачем мы мараться должны?.. Тебя в Чечне использовали, меня здесь, в Москве. Я и проституткой была, и киллером. Пользовали меня… Так почему бы и мне не использовать кого-то в наших целях?..

– Кого ты можешь использовать? – спросил Марат.

Но Олеся не ответила. Так задумалась, что не услышала его вопрос.

Похоже, в ее голове созревал нешуточный план.

В Москве зима. Холодно. Богатые кутаются в меха, обычные – в кожу и синтепон. Небо темное и настроение такое же пасмурное. Зима еще только в самом начале, а уже так хочется весны и лета…

Борис Моисеевич возвращался с работы домой. По пути заскочил в «Перекресток». Проблему с продуктами решают жена и горничная, так что в супермаркет заезжать было не обязательно. Но так захотелось вдруг хорошего французского вина. Хорошее вино изготавливают из хорошего винограда, а хороший виноград вызревает на хорошем солнце. Вкус и аромат винного букета – обстоятельство немаловажное, но сейчас во главе угла стояла энергия солнечного света, заключенная в нем…

Но еще по пути к винным стеллажам Борис Моисеевич вдруг обнаружил еще один источник солнечной энергии. Впереди него катила маленькую тележку стройная ослепительно-эффектная блондинка. Короткая юбка, неприкрытые колготками загорелые ноги, длинные и заключенные в облегающие ботфорты. Борис Моисеевич вмиг ощутил внутри себя разгоряченный Везувий. А блондинка словно подталкивала вулкан к извержению. Вот она берет с прилавка творожные сырки, низко наклоняется, чтобы положить их в свою маленькую тележку. Юбка не задирается, нет, но еще туже обтягивает ее в меру развитые и, вероятно, упругие на ощупь бедра. Он должен обойти ее, но будто гири к ногам привязали – нет сил двигаться дальше. И глаза невозможно оторвать от соблазнительной попы… Он хоть и не молод, но еще далеко не старый перечник, чтобы пить на ночь кефир. Но именно кефир попадается ему под руку. Надо же занять себя чем-то, не стоять же столбом и пялиться на сногсшибательные прелести…

Но у него нет ни корзинки, ни тележки, некуда класть этот чертов кефир. Зато блондинка не может оторваться от прилавка. Вот она тянется к йогуртам, снова нагибается… Черт! Приходится взять еще и пачку масла – не стоять же истуканом…

Блондинка двинулась к морозильной камере с полуфабрикатами. И он за ней как привязанный. В охапке – ворох ненужных продуктов – кефир, масло, печеночный паштет. Надо было вернуться, положить все обратно. Но как оторвать взгляд от соблазнительницы. А она вдруг останавливается, поворачивает обратно… Он видит ее лицо, ее глаза. И здесь верх совершенства.

А красотка смотрит на него. В глазах интерес и легкое удивление.

– Мужчина, вы же сейчас все выроните!

Она права. От волнения руки плохо слушаются его, как бы не вывалить свою ношу на пол.

– Вот, у меня в корзинке есть немного места. Кладите сюда!

Борис Моисеевич совершенно забыл, зачем он заехал в супермаркет. Вино ему не нужно, он был пьян уже и без него. И солнечная энергия била из него ключом…

– Да, спасибо, – растерянно улыбнулся он.

Но как-то неловко было воспользоваться ее предложением. Зато девушка абсолютно не смущалась.

– Давайте я вам помогу!

Она потянулась к нему, забрала продукты, аккуратно уложила их в свою тележку. Он чувствовал ее нежные прикосновения, аромат ее духов. Такое ощущение, будто весь мир растворился в ее чарах. Сейчас для него существовала только эта блондинка, а все остальное лишь декорации.

– Как же так! Пошли за покупками, а тележку не взяли! – ворковала она.

Ее мягкий приятный голосок обладал какой-то колдовской силой. Борису Моисеевичу показалось, будто он попал в какую-то волшебную и до безумия красивую сказку. Чертовски хотелось продолжения.

– А паштет вам зачем, для бутербродов? – спросила она.

– А-а, да…

– Напрасно. Всухомятку есть вредно…

Ее улыбка была такой же солнечной, как сама весна. На душе распускались цветы счастья…

– А-а, да это я не себе… Обычно я в ресторане ужинаю…

– А в ресторане тоже печеночный паштет подают. Фуа-гра, так это, кажется, называется…

– Да, да, фуа-гра, паштет из гусиной печенки… Кстати, я знаю одно приличное место…