Сергей Дышев - Куплю чужое лицо

– Вы к кому? – услышал я за спиной.

Маленькая стерильная медсестра смотрела на меня сурово, как на огромную кучу болезнетворных бактерий.

– Я вот к девушке из этой палаты! – сказал я как можно тверже, давая понять, что и шагу не ступлю назад.

– А вы… кем ей будете? – неожиданно изменившимся голосом спросила она.

– Она моя жена. Точнее, невеста.

– Пройдите, пожалуйста, к Юрию Кузьмичу в двадцать седьмой кабинет.

– А где Пат?

– Пройдите, он вас ждет! – тверже произнесла медсестра.

Я чертыхнулся и пошел к врачу. Встретил его в коридоре. Он куда-то торопился и меня узнал буквально в двух шагах, резко остановился, буркнул что-то похожее на «здрасьте». Я не ответил, я молчал, ничего не спрашивая. Невидимые химеры тяжкого предчувствия в мгновения пролетели, задев меня своими острыми крыльями. Долгая, как уносящаяся в бездну спираль, пауза, молчание, более страшное, чем крик. «Нет!» – сказал я сам себе. Он сейчас скажет про кризис, про долгий постельный режим… Но почему такой нехороший, пустой взгляд, зачем это притворное покашливание, перед тем как убить?..

– Мне очень горько сообщать… Ваша девушка умерла. Мы сделали все, что могли…

Он таки убил. Еще утром она жила, она жила три минуты назад, я шел к ней. Почему его слова так похожи на правду? Почему это черное мгновение никогда не превратишь в вечное и бесконечное ожидание, в крохотную, как звездочка в ночи, надежду?

Мой голос глухой, звучит фальшиво, искаженно и как будто со стороны.

– Неправда. Она вчера была жива и здорова. Что вы сделали с ней?! Где она?

Я шел смутными коридорами за сутулой фигурой, на которой нелепо болтался белый халат. Голова в шапочке поворачивалась ко мне и что-то говорила про отек легких, про упущенное время, ослабленный организм. «Зачем он это говорит? – не мог понять я. – Ведь она все равно умерла. Значит, он оправдывается. Они забрали ее у меня…»

Она очень соскучилась по мне, ведь я так долго шел к ней. А она звала и звала, а вокруг ходили чужие люди, что-то говорили и не слышали ее слабеющего дыхания и тихого биения сердца. Ты так долго и терпеливо ждала меня. И вот я пришел к тебе…

– Где она?

Врач остановился.

– Мы вынуждены были позвонить в посольство Таиланда и сообщить о смерти их подданной.

– Где она? Я хочу видеть ее!

– Представители посольства увезли тело на вскрытие. Таковы порядки. Они хотели убедиться, что смерть наступила именно от пневмонии. А не была насильственной. Сами понимаете, в связи со случаями убийства иностранцев на почве национальной неприязни… Да и к вам претензий не будет…

– Какие претензии!!! Вы с ума сошли…

Мир перестал существовать, превратившись в маленькое кубическое пространство, где был я и витающая душа Паттайи.

В посольстве Таиланда на Большой Спасской, куда меня нехотя впустили, придирчиво изучив мой паспорт, так же нехотя и долго не хотели понять, что я хочу увидеть на прощание тело моей невесты. Я произносил точные, выверенные фразы на английском, повторял имя и фамилию моей девушки… Это были не те тайцы, которые с неизменно счастливыми улыбками готовы были удовлетворить любую вашу прихоть. Это были надменные истуканчики в черных костюмах и белых рубашках. Сначала я услышал, что такой женщины они не знают, так как она не зарегистрировалась в посольстве. И это была правда. Но я упорно повторял, что мне известно, что мою невесту увезли представители таиландского посольства, и требовал встречи с чрезвычайным и полномочным. Они выслушивали меня и вновь исчезали. Наконец появился еще один вышколенный дипломат в сердитых очках. Он сообщил, что он второй секретарь, и после чего сделал своего рода «официальное заявление». Смысл его был в том, что тело Паттайи по традициям страны кремировали и прах будет увезен на родину, где и будет развеян по ветру в ее родном селе.

После чего мне почему-то предложили чаю.

Я молча ушел. Я был никто и даже не имел права прикоснуться к ее праху…

Судьба в очередной раз предлагала мне проститься с прошлым, мысленно проводить пепел, уносимый ветром. Пепел – это вырванные и сгоревшие страницы моей жизни. И теперь я опять могу начать с чистого листа.

Я долго выходил из депрессии. Я не искал забытья в алкоголе: алкоголь настолько же подрумянивает жизнь с вечера, насколько чернит ее на следующий день. Я мог часами лежать на диване с устремленным в никуда взглядом. Красницкий иногда появлялся, безмолвно клал мне полбулки белого хлеба и пакет молока и тотчас исчезал. В это критическое время Красницкий сыграл весьма значительную, если не сказать основную, роль для моего спасения. Свойства его открытого характера и доброй души для меня были загадкой, я до сих пор не понимаю, как ему удалось помочь мне вернуться к самому себе. Мое долгое восстановление можно было сравнить с выздоровлением больного, у которого в течение долгого времени зараженную кровь меняли на здоровую. Я был более одинок, чем песчинка в космосе. И, ослабленный, надорванный, не мог не попасть в орбиту влияния моего более чем странного соседа.