Лев Пучков - Рекруты удачи

Зять пасть захлопнул, но продолжал пялиться на троицу. Его можно было понять: позавчера он видел парней после вечернего душа, бритых и в новых «комках». А в настоящий момент хлопчики были облачены в рваные, засаленные донельзя технические комбезы, которые и самый чмошный солдат-первогодок надеть постеснялся бы, с ног до головы перемазаны в мазуте и обуты в стоптанные кирзовые сапоги с неровно обрезанными голенищами. Как их в таком виде сюда вообще пустили, ума не приложу! Видать, целый час у соседей в утильсырье ковырялись, прикид выбирали…

— Пошли на улицу, подождем — может, место освободится! — Я опять хлопнул зятя по плечу — неча глазеть, ты их вообще в первый раз видишь!

— Зачэм на улицу? — Кухонная дверь распахнулась, в проеме возник облаченный в поварской халат мужлан на протезе, отдуваясь и вытирая передником потное чело. Хозяин заведения — Ибрагим. Личность, известная во всех подряд кругах. — Для хароший чэлаэк мэст всигда ест! Пащли, пасажю самы харощий мэст…

Проходя по кухне, я скоренько впитал обстановку: ранее бывать не доводилось, следовало сориентироваться. Просторное помещение, жарко как в бане, два окна под решетками, окно раздачи, плиты, жаровни, четыре двери: входная, в зал, в кладовку — открыта, видны стеллажи, коробки, безразмерный холодильник (трупик запросто можно спрятать). И, наконец, дверь в «кабинет» — напротив кладовки.

В кабинете оказалось неожиданно прохладно. Небольшое зарешеченное окно распахнуто, шторку треплет ветерок… Стол, четыре плетеных стула, сервант, в углу раковина, медный кувшин для омовений.

Хозяин прикрыл массивную дверь — стало тихо, как в погребе…

— Вижу «рафик», — пискнул в ухе Иванов. — Заезжает в развалины гастронома. Внимание…

«Еще не поздно удрать… — мелькнула предательская мысль — что-то мне вдруг стало тут неуютно. — Или спровоцировать Ибрагима на драку и раньше времени устроить шум…»

— Как сидэт будим? — Ибрагим достал из передника замусоленный блокнот и огрызок карандаша. — Обэд проста? Или сабсэм гулят многа, лей-пей, тудым-сюдым?!

— Вот — посылка, — завел некстати майор, нервно похлопав по пресловутой коробке. — У нас с собой… нам немного выпить, ну, пива, что ли…

— Зачэм пасилка? — сверкнул зрачками Ибрагим. — Пасилка Ханкала вези, пад крават пастав! Мужчина кафэ пришел, должен ест шашлык, люля, зелень-мелень, водка-пиво…

— Давай — закуски, пивка, по шашлычку для начала… — перехватил я инициативу. — Ну и водочки, естественно, — граммулек триста для начала. Только смотри — чтоб не паленая!

— Абижаишь! — рявкнул Ибрагим, пряча блокнот в передник. — Все будит ништяк! Сиди, пацан быстра притащит…

И удалился, прикрыв за собой дверь.

— Так… — начал было майор. — Ну и что…

— Ничего, покушаем как следует, немного выпьем… — Я опять скорчил рожу, показал на посылку и на свои уши. — И — до дому.

— А посылка?

— Слушай, ты эту свою посылку… — «затискай себе в задницу» — вот так бы я хотел сказать, но пересилил себя и продолжил по сюжету:

— …открывай (Свою посылку, посмотрим, что там прислали…

Не успел зять раскрыть коробку — примчался пацан с подносом. Быстренько сгрузил на стол запотевший графинчик, тарелки с закусью и ретировался, пообещав:

— Шашлык — пят минут…

— Оперативно, — похвалил я, осматривая тарелки с балыком, зеленью и мясной нарезкой. — Неплохо тут у Ибрагима…

Пацану было что-то около шестнадцати. По здешним меркам — вполне зрелый мужчина, способный не только из автомата стрелять, но и при случае поставить табельную мину на трассе. Для похищения, однако, больно хилый, не успел еще мясом обрасти.

— Вот. — Зять (вот уж действительно — генеральский зять!) поковырялся в коробке и растерянно пожал плечами. — Гхм… Люблю сладости. Типа, с чаем…

В посылке были шербет, халва и конфеты. И пять банок ветчины, точно такой же, как из гуманитарной помощи. Наверное, для веса. Тут они схалтурили. Могли бы и получше что-нибудь придумать. А ну как я захочу поинтересоваться содержимым?

— Давай, что ли, по маленькой. — Зять взял графин. И разлил по рюмкам водку.

— Давай. — Я постучал пальцем по часам и показал на дверь. Чего тянуть? Как говорится, перед смертью не надышишься.

— Ага. — Зять понятливо кивнул. — Поехали… Зять опрокинул рюмку, а я свою подвинул к нему: мне сейчас чистые рефлексы понадобятся. Зять опять кивнул, молча употребил мою долю и встал из-за стола:

— Ты посиди, я сейчас… Пойду отолью… И вышел. С коробкой. Ну не урод ли?