Александр Шувалов - Переводчик

– Арнольд Моисеевич, вы распорядились разбудить вас в восемь. – Дама в строгом платье, в которой трудно было узнать вчерашнюю расхристанную «мамку», осторожно дотронулась до его плеча. – Когда прикажете подавать завтрак?

– Через двадцать минут, и не опаздывайте.

– Будет исполнено.

После завтрака в английском стиле он направился в прихожую, обулся и надел поданное «прислугой» пальто.

– Удачного вам дня, Арнольд Моисеевич.

Он слегка кивнул головой и походкой обреченного на победу проследовал к выходу, а она зашла в «его» спаленку, взяла с тумбочки восемьсот оставленных ей долларов, машинально их пересчитала и пошла к себе досыпать. Начинался новый день.

Путь к автостоянке лежал мимо контейнеров с мусором. В ближнем из них ковырялся какой-то персонаж, выставив наружу здоровенную жопу в ватных штанах.

Мимо Арнольда проехала грузовая «газель» и остановилась правым бортом у второго контейнера, да так по-дурацки, что ему пришлось аккуратно, бочком протискиваться между этой самой «газелью» и контейнерами. Когда Вайнерман прошел мимо персонажа в ватных штанах, тот мгновенно схватил его одной рукой за ногу, второй – за шиворот и забросил в гостеприимно открытый кузов машины, где его подхватили какие-то сильные руки. Все произошло так быстро, что бедолага не успел даже пискнуть, а когда собрался сделать это в кузове, то ощутил на лице мерзко воняющую тряпку, попытался вздохнуть, и сознание на некоторое время его покинуло. Он даже не почувствовал, как неизвестный доброхот аккуратно уложил его на картонные коробки и заботливо прикрыл ветошью. Человек в ватных штанах сел в кабину рядом с водителем, и «газель» тронулась.

Через час с копейками неизвестный кудрявый брюнет в Арнольдовом пальто предъявил зевающему охраннику автостоянки квитанцию, сел в «Нексию» и куда-то уехал.

Вайнерман пришел в себя от запаха нашатыря и пары оплеух, более увесистых, нежели его награждали вечером накануне. Он сидел за столом в какой-то комнате с бетонными стенами и полом. Напротив него какой-то здоровенный мужик в маске возился с его, Арнольдовым ноутбуком. Мужик поднял глаза на очнувшегося пленника:

– Назови пароль.

– Я... мне... кто вы? – Он заплакал.

Мужик протянул руку и погладил плаксу по голове. Получилось менее приятно, чем у «мамы» накануне.

– Успокойся. Попить хочешь?

– Да.

Он залпом выпил стакан «фанты».

– А еще можно?

– Еще? М-м-м... А, ладно, еще так еще, хуже не будет. Держи. Выпил? Отлично, посиди немного, успокойся.

Через несколько минут Арнольд перестал плакать и успокоился. Вдруг стало понятно, что захватившие его – нормальные ребята и ничего плохого ему не сделают.

– Ты как? – Через маску не было видно, но он догадался, что здоровяк приветливо ему улыбается, и он ощутил симпатию к собеседнику.

– Нормально.

– Поговорим? Извини, кстати, что я на ты.

– Нормально, давай поговорим. Я, кстати, тоже на ты. Закурить есть?

– А то.

Утро тринадцатого числа зимнего месяца декабря капиталист, вице-президент, олигарх и т.д. и т.п. Герман Бацунин встретил на крыше законсервированной новостройки на Ленинском проспекте. Хотя какой к черту капиталист и олигарх? Подполковник Бацунин, позывной «Доктор», командир группы офицерского спецназа, а до того второй снайпер в группе легендарного Совы, меньше всего напоминал строителя капитализма в родном отечестве. Одетый в белый комбинезон, он удобно устроился на разостланном спальном мешке и через оптический прицел старенькой, сработанной еще в социалистической Югославии снайперки «Zastava» с кустарного производства глушителем контролировал подход к офисному центру, где вот-вот должен был начаться и преждевременно закончиться рабочий день генерального директора очень непростой фирмы «Lex Consulting» Литвиненко В. Н.

Шел легкий снежок, подмораживало, но Герман как истинный помор холода не боялся.

Наблюдатели доложили, что ожидаемый должен прибыть с минуты на минуту, и Бацунину не было нужды, как тому киллеру из анекдота, беспокоиться, не случилось ли чего с клиентом. Да он и не беспокоился. Накануне Герман немного пострелял по мишеням и убедился, что его мастерство по-прежнему при нем и у Влада Оболенского нет ни малейшего шанса. Однако, пардон, какого такого Оболенского, мы вроде бы говорили о Литвиненко? А дело в том, что товарищ полковник Литвиненко В. Н. пропал на необозримых просторах Африки вместе с деньгами отчизны, растворился, можно сказать, как ложка ароматного, до тошноты разрекламированного кофе «Монарх» в чашке крутого кипятка. А в России в конце двадцатого века объявился подданный Канады, потомок древнего дворянского рода Влад Оболенский, по странной случайности обладающий внешностью, голосом и всеми сволочными повадками исчезнувшего.