Кирилл Казанцев - Между ударами сердца

– Я тебя жду, волнуюсь. Даник не спит, – он кивнул на теплившееся светом ночника окно, за стеклом которого угадывался мальчишка.

– Извини, – прошептала Юля, сжала ладонь Юры и тут же отпустила ее.

Девушка и гигант скрылись в подъезде…

Кузьма еще не спал, когда далеко за полночь Покровский вернулся домой. В квартире пахло дыней и коньяком. Поярков полулежал на диване и смотрел телевизор.

– Что-то случилось? – поглядел он на друга.

– Ничего плохого. Только хорошее, – Покровский буквально излучал счастье.

– Твоя машина под «Максимумом» стоит, и ноутбук в ней, между прочим, остался.

– Пусть стоит.

– Девушка приглянулась? – Поярков потянулся к бутылке с коньяком, хотел налить и Покровскому, тот прикрыл рюмку ладонью.

– Я и так сегодня, как пьяный.

– Ты бы лучше подумал, что нам делать с тем, что мы случайно накопали на наших работодателей-кавказцев. Убийство все-таки, наркотики.

– Не хочу я сейчас ни о чем думать.

Над заброшенным карьером раскинулось пронзительно голубое небо, правда, его немного портил дым, наплывавший со стороны городской ТЭЦ. Ветер тонко позванивал обрывком проволоки, болтавшимся на ржавой стреле экскаватора. Обгоревший остов джипа сиротливо чернел на мелком желтом песке. Метрах в двадцати от него стояли его металлические клоны, два таких же блестящих, как огромные жуки, новеньких внедорожника «Ниссан Патфаиндер».

Гамзат и Аслан не любили менять привычки. Он стояли рядом с джипами и, приложив ладони козырьками к глазам, всматривались в своих соплеменников – дагестанцев, чьи силуэты мелькали среди стволов молодого леса. Молодые кавказцы под руководством своего бригадира Мансура проверяли, не затаился ли и на этот раз в лесопосадке неизвестный стрелок.

Гамзат нетерпеливо набрал номер на мобильнике, вскинул руку к уху:

– Мансурчик, как дела?

– Чисто вроде. Все облазили. Нету в лесу никого.

Аслан несколько нервно осматривался, ему, пережившему стрельбу, повсюду мерещилась опасность.

– И все же, – обратился к компаньону Гамзат. – Кто это мог быть?

– Да кто угодно, – поморщился Аслан. – Мало ли у нас с тобой врагов?

– На родине – да, в Москве – да. А здесь мы еще мало кому успели дорогу перейти. Город-то тихий. Да и мужик какой-то отмороженный. Мог бы, как принято, просто машину во дворе поджечь, без всякой стрельбы. Может, он тебя, Аслан, грохнуть хотел, да промазал?

– Хотел бы, грохнул, – мрачно отозвался Аслан и зябко повел плечами.

– Выходит, он того мужика с квартирой спасал? – предположил Гамзат.

– Может, и так. Но только мужик тот татуированный – расписанный так, что понятное дело – конченый. У него таких верных корешей быть не может. Да и сам он в штаны наложил, когда стрельба началась.

– А если хорошо его прижать, а?

– Мансур найти его не может. Сбежал куда-то. Дома не появлялся. Запил где-нибудь от страха. И документы все сгорели, – Аслан от обиды даже скрежетнул зубами. – Хреновое начало у нашего бизнеса. Одни убытки.

Гамзат щурился, беззвучно шевелил пухлыми губами, словно складывал в уме пятизначные числа.

– Грищенко не мог кого-нибудь к нам подослать? Мы ж на него крепко тогда за дурь наехали.

– Ему какой смысл? – пожал плечами Аслан. – Нет полковнику в этом никакого смысла.

– Отомстить захотел. Попугать.

– Не вяжется. Он, как узнал, что случилось, сам глаза выкатил.

Со стороны шоссе показалась машина – старый угловатый, забрызганный грязью темно-зеленый «Мерседес-Бенц» W 123 «Крокодил», с задранной задней подвеской для пущей проходимости. Этот старый, но надежный по всем статьям автомобиль неторопливо запылил по грунтовке, ведущей к карьеру. Кавказцы переглянулись.

– По времени он должен быть, – Гамзат прищурился и несколько напряженно улыбнулся, узнав в человеке на пассажирском месте рядом с водителем полицейского полковника.

«Крокодил», грозно урча «неубиваемым» немецким дизелем, глубже заехал в чашу карьера. Из него выбрались двое – полковник Грищенко в штатском и водитель – пожилой, благообразного вида седой мужчина с острым проницательным взглядом.

– Здравствуй, Михаил Павлович, – Гамзат протянул ладонь для рукопожатия.

Грищенко коротко поприветствовал кавказцев, присвистнул, рассматривая с расстояния сгоревший джип.

– Не хрена ж себе, – покачал он головой.

Кавказцы настороженно рассматривали незнакомого им немолодого седовласого мужчину с объемным серебристым кофром в руке, не знали, можно ли быть при нем откровенным. Очень им не понравилось, что тот профессиональным понимающим взглядом окинул сперва металлическую бочку с вырезанным верхом, а затем посмотрел на поросшее камышами озерцо.