Сергей Самаров - Горный стрелок

– Звони ему.

Бексолтан стал набирать номер, и полковник вышел вперед, чтобы чужие широкие спины не застилали горизонт, и, стоя в одиночестве, поднял к глазам бинокль.

Свет, горящий во многих окнах корпусов, и фонари на аллеях городка сами по себе не привлекли бы такого пристального внимания, если бы не непривычное скопление машин перед одним из корпусов. Мартинес даже не сразу сориентировался, какой это корпус, и почему-то подумал, что машины собрались у административного корпуса. И только с биноклем, рассмотрев все внимательнее, понял, что непривычная суета происходит около жилого корпуса, где жил профессор Скипидаров. То есть у того корпуса, куда и направлялась группа полковника. А, рассмотрев машины, он убедился, что они принадлежат полиции. Кроме того, там стояли две машины «Скорой помощи». Значит, в корпусе что-то произошло.

– Что там? – закончив разговор по телефону, Бексолтан подошел ближе к полковнику.

– Полиция, «Скорая помощь», еще какие-то машины. Много людей. И не все из лыжников, много посторонних. – Мартинес протянул бинокль своему помощнику. – Может, ты что поймешь?

Бексолтан смотрел еще дольше, чем полковник.

– Одного человека я узнал, – сказал наконец, продолжая наблюдение. – Но на него я с большим удовольствием посмотрел бы в прицел «винтореза». Тот спецназовец, что мне харю разукрасил. До сих пор голова болит. Остальных не знаю. И что случилось, не пойму. Предположить могу только какую-то массовую драку, хотя там и драться было некому. Люди больше солидные.

– «Боевой экскаватор» разбушевалась? – предположил полковник.

– Тогда «винторез» мне дайте, – вступил в разговор Ризван и осторожно потрогал левую половину своего лица. Синева проступала даже через многолетний загар, а опухоль стала к утру только более заметной.

– Да, вон она, появилась там, – сообщил Беслан. – Ходит, расспрашивает. В корпус пошла. Она ведет себя так, словно это ее сильно касается. Других не пускают, ее пустили. Но нам с этого места ничего не рассмотреть. Нужно метров на сто в сторону перейти. Вправо…

Мартинес, молча согласившись, отстегнул лыжи и по плотному насту первым пошел в сторону, чтобы попытаться рассмотреть что-то под другим углом. Бексолтан с Ризваном пошли за ним. Остальные остались на месте. Отсюда было видно то, что происходит перед дверьми корпуса и сбоку, где тоже столпились люди.

– Вон там, под окном… – показал Бексолтан сначала пальцем, потом передал бинокль полковнику. – Если я не ошибаюсь, это окно профессора Скипидарова. Значит, он – причина переполоха.

А из дверей тем временем вынесли сначала одни носилки с человеком, с головой укрытым простыней, потом вторые точно такие же носилки. Носилки грузили не в машины «Скорой помощи», а в фургоны на базе «Газели», потому что медицинская помощь уже никому не была нужна. Бинокль не позволял рассмотреть надпись на синей полосе, пересекающей корпус фургонов по длине. Скорее всего, тела везли на вскрытие и на экспертизу.

Мартинес долго молча наблюдал за происходящим внизу. Потом, никому ничего не объясняя, стал снимать с себя всю военную амуницию и остался в конце концов только в ярком лыжном костюме.

– Ждите меня здесь.

Он вернулся к лыжам, прицепил их и начал спускаться так же осторожно, как и раньше. Но до конца спуститься было невозможно, и потому остаток пути полковник прошел пешком, держа лыжи на плече.

Внизу народу только прибавилось. Отдыхающие горнолыжной базы начали просыпаться и видели, наверное, в окна, что здесь произошло нечто необычное. А любопытство, как известно, двигатель прогресса. Но Мартинесом руководило вовсе не любопытство. Его сильно интересовало все еще оставшееся открытым окно номера профессора Скипидарова. Ведь именно к этому окну полковник и направлялся со своими людьми. И даже приготовился соответствующим образом, захватив с собой моток широкого, в двадцать сантиметров, мотка специального скотча. Заклеиваешь этим скотчем стекло, выдавливаешь его, осколки не падают, звука практически нет. Потом сами осколки вместе со скотчем убираешь и так же неслышно проникаешь в помещение. Однако скотч не понадобился.

Остановившись около группы людей, полковник спросил:

– А что здесь произошло?

– Убили двоих, – ответил разбитной парень с вонючей сигаретой в руке.

– Кого? За что? – последовал следующий вопрос.

– Наверное, за дело. Просто так, ради удовольствия, у нас убивают редко. Россия – не Америка. Это там психопат на психопате, и все с оружием.