Сергей Зверев - Пираты государственной безопасности

«На дворе плюс тридцать, а она в мехах! – оценил я местные обычаи. – Может, это особенности офисного дресс-кода, установленного кавказцем?»

Безошибочно определив жертву, барышня подплыла ко мне вплотную и улыбнулась фарфоровыми губками:

– Вы – Евгений Арнольдович?

– Был таковым до недавнего времени.

– Вы опоздали на семь минут, – выдала она с той же фальшивой улыбкой.

Дабы поставить сие чудо на место, я огрызнулся:

– Уже пятнадцать минут торчу в холле. Впрочем, шефу можешь передать: я к нему в компаньоны не навязывался.

– Что вы, что вы, Евгений Арнольдович! – поспешила исправить положение девчонка. – Он ждет вас и будет рад встрече! Прошу пройти со мной…

Вот так бы сразу.

Охранники сопровождали нас, приотстав на пару шагов. Девица нетерпеливо цокала шпильками по гранитному полу, постоянно забегая вперед. Боялась, видимо, опоздать.

Поднялись на лифте и снова пошли по длинному извилистому коридору…

В таинственном особнячке за высоким забором я провел двое суток. Густой сосновый бор, клочки мутновато-синего неба и краешек асфальтированной дороги перед воротами – вот и все, что я видел из окон второго этажа, где располагались мои просторные апартаменты. Ах да! Еще сменяющие друг друга пары вышколенных охранников в камуфлированной форме, постоянно патрулирующих территорию. Рядом с одним, как правило, семенила немецкая овчарка, второй придерживал ствол висящего на плече нарезного карабина. «Серьезная контора», – невольно оценивал я высоту забора и частоту появления патрулей. Нет, мысли сбежать у меня не появлялось (куда я без новых документов?), но что-то настораживало в навязчивой заботе господина Баталова. В наше страшное время подобные вещи не делаются из бескорыстия или простой любви к ближним. Вероятно, я действительно был ему нужен. Очень нужен! Но зачем?..

Достучав каблучками до двери с солидной табличкой «Генеральный директор», девица остановилась, натренированным движением поправила волосы и, оглянувшись, шепнула:

– Кабинет босса.

Я хотел без промедления толкнуть дверь, но наткнулся на останавливающий жест одного из охранников.

– Поднимите руки! – приказал он глухим бесстрастным голосом.

Ах, вот оно что! Ну да, безопасность вашего босса – прежде всего.

Я стоял у двери с глупым выражением лица и с поднятыми руками. Секретарша терпеливо ждала, пока закончится рутинный процесс обыска.

Не найдя в моих карманах абсолютно ничего (откуда бы там что-то взялось?), охранник кивнул девице, и та толкнула заветную дверь.

Баталов скучал у окна, широко расставив ноги и скрестив руки на груди. Гордо взирая на столицу с высоты бог знает какого этажа, он то ли о чем-то мечтал, то ли предавался глубоким размышлениям.

Секретарша выплыла из-за моей спины:

– Заурбек Адамович, к вам Черенков.

Тот медленно, словно просыпаясь и вспоминая, кто я такой, обернулся и всплеснул руками:

– О, Аркадий! Рад видеть в бодром настроении! Присаживайся. Кстати, – нахмурив брови, обратился он к секретарше, – забудь фамилию Черенков. Отныне он – Антонов Аркадий Андреевич.

– Я все поняла, Заурбек Адамович, – подобострастно улыбнулась девица.

– Свободна, – жестом отпустил он ее и, когда она исчезла за дверью, оскалился в белозубой улыбке:

– Нравится?

– Очень. Как экспонат кунсткамеры.

– Занятный экспонат. Зовут Лола. Обитает где-то в Нахабино, была замужем за неким отмороженным существом по имени Вениамин – начинающим алкоголиком и завсегдатаем ночных клубов. К несчастью нахабинских пешеходов, Веня имел права и машину: нарушал, таранил, сбивал… Неизвестно, как сложилось бы дальше, но буквально месяц назад его «замочили», разрядив в голову полмагазина – он своей «доблестью» начал создавать серьезные проблемы для серьезных людей. Понимаешь? – Я молча кивнул, а он тем временем продолжал: – Лола верит в то, что в две тысячи двенадцатом году наступит конец света, и активно готовится к этому радостному событию посредством массового постинга своих фотографий в Интернете…

Качественная характеристика. Короткая, емкая, безо всяких «сухофруктов» типа «родился, учился, сгодился…».

На самом деле девица меня не интересовала, зато личность Баталова приковывала внимание целиком: я вслушивался в каждую его фразу, пытался понять замыслы, предугадать действия.

«Кто же он такой? Создатель и безраздельный хозяин крупного московского бизнеса с кучей филиальных метастаз? Или же бывший гангстер, отхвативший в лихих девяностых кусок бюджета, завода или торговой сети? Как бы там ни было, остается главный вопрос: что ему нужно?..»