Андрей Дышев - Стерва, которая меня убила

Я потянул за ручку выдвижного ящика. Обычный джентльменский набор: электробритва на аккумуляторах, дешевенький «одноразовый» фотоаппарат, несколько ярких упаковок презервативов и бутылочка лосьона.

В шкафу я нашел несколько рубашек и летную форму. С иголочки! Погончики, шеврончики, фуражка – все, как на фотографии в служебном удостоверении. В большом дорожном чемодане ничего не было за исключением нескольких рекламных журналов о шереметьевском «Дьюти фри».

Можно было уже не сомневаться – Лисица продырявила гарпуном летчика гражданской авиации.

Я сел в кресло и снова занялся изучением портмоне Рюмина. До сих пор мне не удавалось сделать это основательно. То Лисица мешала, то луна светила слишком тускло. Я стал раскладывать на столике содержимое портмоне: паспорт, пропуск на летное поле, пилотское свидетельство, телефонная карта для московского таксофона, баксы, удостоверение…

На пол упал картонный квадратик с неким номером или кодом: 3177-SS. Я поднял его и долго рассматривал. Скорее всего, это гостиничный номер. Литеры SS вероятнее всего означают какой-нибудь двойной супер, люкс или что-то в этом роде. Кто живет в этом номере? Дама, которая пила здесь «Кампари»? Если это так, то мне стоит остерегаться ее. Хоть портье и признал во мне Рюмина, но женщина, разделившая с пилотом бутылку «Кампари» и, может быть, постель, вряд ли ошибется. Сразу поднимет тревогу.

Мне захотелось проверить эту версию немедленно. Я должен был точно выяснить, на каком этаже находится этот двойной супер и кто в нем живет. Выйдя из номера, я запер дверь и пошел по коридору, отыскивая служебное помещение уборщицы или кастелянши.

Уборщицу я нашел по звуку работающего пылесоса. Пожилая женщина убирала номер в противоположном конце коридора. Я встал в дверном проеме. Она не сразу заметила меня, вздрогнула и выключила пылесос.

– Я ищу номер тридцать один – семьдесят семь, – сказал я, извинившись. – Там остановился мой друг…

А вот про друга врать не стоило.

– Какой номер? – переспросила уборщица.

Я повторил. Женщина отрицательно покачала головой.

– Может быть, триста семнадцатый?

– Нет, тридцать один – семьдесят семь, – уверенно повторил я. – И еще литеры – SS.

Женщина улыбнулась и снова покачала головой:

– У нас в гостинице все номера трехзначные. И литер никаких нет.

Чтобы переключить внимание женщины на другую тему, я попросил ее поменять в моем номере постель и пошел к лифту. Узнать о номере 3177 проще и вернее было у портье. В кабине лифта, пока она опускалась, я нашел оправдание некомпетентности уборщицы. За ней закреплен второй этаж. Она ни разу не поднималась выше и понятия не имеет, какие номера и с какими литерами есть на пятом или, скажем, на девятом этажах.

И тут мне пришлось пережить несколько шокирующих мгновений. Кабина достигла первого этажа, створки раскрылись, и я тотчас увидел, как напротив распахнулись стеклянные двери и в вестибюль зашла Лисица! Вряд ли она могла узнать меня в моем новом прикиде. К тому же в этой достаточно дорогой гостинице она должна была напрочь исключить мое появление. Стараясь не слишком суетиться, я резко свернул в сторону, быстрым шагом дошел до фонтана в центре вестибюля и встал за колонной. Отсюда я хорошо видел весь вестибюль и стойку «Reception».

Лисица была отмыта, причесана и наманикюрена. Никаких негритянских следов на ее лице не осталось. Она была в длинной шелковой юбке с рисунком сирени и сиреневой маечке на тонких бретельках. Выглядела она классно! Уверенно и привычно она прошла по вестибюлю, мельком взглянула на доску объявлений и приблизилась к стойке портье.

Только сейчас я заметил, что она не одна. За ней следом шел мужчина. На вид ему было лет тридцать. Костлявая фигура, несуразно длинные руки, лицо мелкое, морщинистое. На темечке – хорошо заметная плешь. В руке он нес теннисную ракетку. Встав рядом с Лисицей, он положил руку на ее плечо. Почему-то этот жест возмутил меня. Каков наглец!

Лисица о чем-то весело переговаривалась с портье. Я смотрел на ее сияющее счастьем, здоровьем и светлыми перспективами лицо и не мог поверить, что это та самая девчонка, которая орала как резаная, ползая по угольной крошке в товарном вагоне. Что она здесь делает? Она говорила мне, что живет в пансионате «Дельфин». Значит, лгала! Она живет здесь, в этой же гостинице, где жил убитый ею пилот!

Меня проще было убить, чем убедить в том, что это случайное совпадение. Что-то здесь не так. Лисица многое мне не сказала. Точнее, она вообще не сказала мне ни слова правды. Происшествие на диком пляже было покрыто толстым слоем тайн.