Илья Рясной - Ночь длинных ножей

— Оставлю себе, — он продел большой палец в кольцо. — Страховка. На всякий случай.

— Ладно, оставляй, — хмыкнул старший… — Пошли…

— А покушать? Чай? — засуетился хозяин дома, до того безмолвно взиравший на готовую перерасти в стрельбу перепалку. — Дорога длинная…

— Оставь! — пренебрежительно кинул старший. Они уселись в «Ниву». Рябой устроился за рулем.

— Глаза завяжем. — Рябой вытащил лежащий между сиденьями черный платок и протянул старшему, сидевшему рядом с Джамбулатовым на заднем сиденье.

— Лучше пасть себе завяжи, — посоветовал Джамбулатов.

— Руслан, ты согласился, — сказал старший. — Мы тебе пока не доверяем. Когда докажешь, что тебе можно доверять, мы тебе откроем все… Пока же…

— Ладно, Аллах с вами.

Джамбулатов позволил завязать себе глаза. Свет пробивался сквозь неплотную повязку, но видно ничего не было. Пот тек по лицу, и от него повязка набухала. Неприятно зудела кожа.

— Гранату можешь выпустить из рук, — посоветовал старший.

— Мне с ней спокойнее… Хоть не один на суд к Аллаху попаду. Ему будет с кем сравнивать, и он меня помилует.

— Ха-ха, — рассмеялся старший. — Я знал, что ты веселый человек, Джамбулатов. Но что такой веселый…

Стемнело. На дощатом, покрытом цветастой клеенкой столе горела масляная лампа, едва разгонявшая темноту. Но Джамбулатову вполне хватало света, чтобы видеть выражение лица своего собеседника. Сытая рожа, белобрысые волосы. И злой взгляд маленьких глаз.

— Джамбулатов, зачем пожаловал? — спросил Синякин.

— Ты все знаешь.

— Знаю. Майор Джамбулатов в бегах. И бежит от тех, кому служил верой и правдой.

— Ты о чем?

— О том, что ты отлично уживался с русскими. Ты служил им. А теперь что случилось?

— Я не служил верой и правдой им. Я служил людям. И боролся с ворами и убийцами.

— Аллах против воров и убийц, — усмехнулся Синякин.

— Вот именно.

— И все равно, ты служил не тем.

— Я служил и при Дудаеве. И при Масхадове. И при русских.

— Правильно… Как служебная собака.

— А вот оскорблять меня не стоит, Сережа.

— Не буду, Джамбулатов, — развел руками Синякин. — Только я не Сергей. Я Абу. Запомни это.

— Запомнил.

— Я нужен тебе, Джамбулатов, чтобы помочь тебе выжить. Зачем нужен мне ты?

— Мусса не сказал тебе?

— Он болтал что-то насчет тайников Мащаева.

— Все верно. Я знаю, где они.

— Ты откуда знаешь? Он что, тебе сам сказал?

— Давняя история. Мне сказал человек, который строил и заполнял эти тайники. Он мертв. Машаев мертв. Некому прийти за этим оружием.

— И почему ты не выслужился? Не отдал русским псам эти склады?

— Такими вещами не раскидываются.

— А почему ты думаешь, что у меня проблемы с оружием? — Синякин сложил руки на груди и уставился вопросительно на собеседника.

— У тебя проблемы со всем, Абу Со всем. После того как русские накрыли два ваших схрона, ты считаешь патроны, как алкаш мелочь на опохмелку. Твои люди покупают патроны у солдатиков не от хорошей жизни. Скажи, какая война без оружия?

— Не спорю.

— Чем будешь воевать, Абу?

— А почему ты решил, что я буду воевать?

— Потому что больше ты ничего не умеешь.

— Не скажи, Джамбулатов. Не скажи… Я умею многое… Но ты-то что хочешь сам? Ты хочешь воевать?

— Не хочу, — возразил Джамбулатов. — Но могу. Мне нужны деньги.

— Я не слишком богат.

— Ты скромничаешь… Ты покупаешь оружие у кого придется. Купи у меня… Я готов. Потом уйду.

— Куда?

— В Грузию. В Турции у меня родственники… Я не потеряюсь.

— Да. Такие, как ты, не теряются… А если все не так? Если все по-другому?

— А как?

— А так. Ты продолжаешь выслуживаться перед русскими псами. И сдашь меня, когда представится случай.

— Э, нет. За мной слишком много тянется. И Мовсаровы на моем хвосте. Когда я сидел в камере, они пытались убить меня, купив ментов.

— И те не продались?

— Нет.

— Иногда бывает.

— Бывает.

— Мы говорим честно, Руслан. Без утайки. Зачем ты мне нужен потом, когда отдашь мне оружие?

— А у тебя есть люди, которые могут то, что я? Которые умеют воевать так, как я?

— Зато они верные.

— А я — умный… Кроме того, у нас общие враги. Ты, кажется, не особо любишь Хромого и его прихвостней.

— Не люблю, — кивнул Синякин. — А кто его любит… Что же мне с тобой делать, Руслан Джамбулатов?

— Решай… Или расходимся. Или работаем вместе…

— Работаем?.. Работа будет… Давай, — кивнул Синякин рябому, который стоял, подпирая косяк, в углу Тот послушно стал раскладывать на столе хлеб и сыр.