Илья Рясной - Ночь длинных ножей

— Вряд ли. Скорее всего, самодельное взрывное устройство, — оценил Алейников. — Граммов двести тротила.

— Никого не задело?

— Порядок, мужики. Вмятина в асфальте… Какая-то сволочь пряталась в кустах. Один, без огневой поддержки. Заложил, рванул — и в лес, — сообщил Алейников. — И ищи чечена в зеленке…

В расположение вернулись, когда ужин давно закончился и в столовой наводили порядок два солдатика с гауптвахты. Повар и повариха-чеченка уже собирались уходить.

— Опоздали, — сказал повар, увидев голодных оперов.

— Что поделаешь, — серьезно произнес Гризли, кладя на скамью автомат с подствольником. — С задания. Убили восемнадцать боевиков…

Повариха выпучила глаза, и рука, которая накладывала в тарелку пшенку, замерла.

Гризли взял у нее тарелку и деловито осведомился:

— А за сбитый чеченский самолет нам сто грамм положено?

— Да ну вас, — махнула рукой повариха.

Кормили в столовке не слишком изысканно. Обычно меню состояло из пшенки или макарон и кильки в томате, которую здесь прозвали «красной рыбой», а также выпечки, масла и сгущенки.

Алейников без особого аппетита проглотил свою порцию, запил ее сладким чаем, кивнул бойцам:

— Спокойной ночи.

И отправился к себе.

Начштаба с замом по кадрам предавались своему обычному занятию — долавливали двухлитровую пластмассовую бутылку неизменного очаковского пива, зажевывая воблой.

— Садись, — кивнул начштаба. — Пей.

— Спасибо, — Алейников присел, отхлебнул из протянутой ему кружки.

— Правда, вас в Шервудском лесу едва не… — повел рукой начштаба.

— Точно, — кивнул Алейников.

— Там какая-то группа шалит… Пацаны из Левобережной… Им Синякин, ваххабит клятый, за это бабки отстегивает. — Начштаба побил воблой о стол. — Надо эту Левобережную зачистить по всем правилам.

— Конкретной информации нет. А шмонать триста домов — без толку, — возразил Алейников.

— Информация, — скривился начштаба. — Всех мужиков вывести, и через одного — к стенке. Тогда точно взрывать ничего не будут.

— Не безумствуй, — отмахнулся Алейников.

— А чего, я не прав? Митрофаныч, скажи, — обратился начштаба к нагрузившемуся заместителю по кадрам.

— А я откуда знаю, — пожал тот плечами, сонно клюнув носом.

Алейников встал, подошел к окну, наполовину заложенному мешками. В окно светила бледная, болезненная луна. Настроение было какое-то тревожное…

Ночью его растолкал дежурный по расположению.

— Что случилось?

— Джамбулатов бежал.

— Та-ак, — протянул с угрозой Алейников.

Все оказалось куда легче, чем мыслилось… Джамбулатов выбрался из станицы, сжимая автомат, который забрал у милиционера. Была ночь. Станица гудела. Комендатуру и временный отдел подняли по тревоге. Но им его не поймать. Он на своей земле. Он знает, куда идти.

Впереди еще большая часть ночи. А ночь — это его время. Он всегда любил ночь, потому что куда лучше других людей мог видеть в темноте.

Дыхание сбивается. Сердце барабанит. Ничего удивительного. Камера-одиночка — это не санаторий.

Трава под ногами была влажная, ботинки и брюки вскоре промокли, набухли, отяжелели. Он не заметил ямы и, подвернув ногу, растянулся на земле, уткнувшись в нее лицом. Над ухом встревоженно жужжали какие-то насекомые, которым не спалось в эту ночь.

Вперед! Под ногами захлюпала вода. Он прошел несколько сот метров по ручью, на всякий случай, чтобы запутать следовых собак. Дыхание сбивалось, автомат тянул и тер жестким ремнем плечо, но с оружием он расстанется в последнюю очередь.

Ночью сильно похолодало. Днем была жара, земля прогрелась и теперь отдавала тепло, которое смешивалось с подувшим с гор холодным воздухом.

Он мог идти по этим местам с закрытыми глазами и все равно не заблудиться. Он шел в нужном направлении, оставив далеко позади тревожный рев моторов и лай собак. Ему необходимо было успеть до рассвета отойти на безопасное расстояние, затеряться в степи, куда преследователи не сунутся…

К утру он набрел на кошару, где жили пастухи, пасшие овец. Они без звука приютили беглеца.

— От русских бежал, — сообщил Джамбулатов. — Из тюрьмы.

— Ну да, — недоверчиво произнес кряжистый, с обветренным красным лицом хозяин кошары.

— Да.

— А с кем воевал? — спросил хозяин, приглашая гостя в дом.

— По-разному, — махнул рукой Джамбулатов, снимая перед порогом обувь.

— Мой брат воевал. Я тоже хотел воевать.